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| CÉSAR LEÓN VARGAS |
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| GERARDO PÉREZ CÉSPEDES |
Mi olvido no te quiere / porque esta nocheDel libro Estrellas partidas
cabalga una promesa en el grito de tus ojos
me aprieto al mundo y nazco huérfano
cuando tu boca es mi pueblo
o me hundo de lengua
procurando un milagro donde despertar
este fruto que intento / tampoco te quiere
allí donde tus muslos se clavan en mi aire
los aludes del alma empardan la razón
sólo este vino que me alumbra
acierta al pensar en deletrearte
desabrochar tu nombre / universarte
y un destello te apaña irreverente
cuando tu vientre páramo amanece
como lugar preferido del yo para quemarse
miénteme una vez más
enciende la hoguera
que yo prometo / otra vez
equivocarme
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| MÍA GALLEGOS |
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| MARIO TREJO |
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| LAUREANO ALBA |
Algún día Señor diremos:
¡Estuvimos en guerra!
Y el dolor regresará
como un eco lento
sobre la tierra
que amamos.
Y alguien desde
esa penumbra dirá:
Yo también estuve
en esa lejanía de sombras
y misterios, en esa pérdida.
Yo también estuve
en esa confusión de lenguas,
perturbado y sin descanso.
Yo he estado también allí,
pero hubo un rostro,
pero hubo un canto,
que encendió las calles
de las ciudades.
Hubo un rostro
y una mano bajo las sombras.
Yo también estuve allí, Señor.
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| JORGE ALBERTO GIALLORENZI |
Viernes santo,
en el guiso con bacalao
un botón roto
Sombras en el cerco
del perro y su amo,
se acercan pasos
Ya es de día,
el cric cric del grillo
no ha cambiado
Crecida del río,
los bambúes quebrados
se van secando
Medianoche,
en la playa de siempre
solo las piedritas
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| MARUJA VIEIRA |
CARTA PRIMERA
En tu búsqueda he iniciado este viaje.
La extraña metrópolis sin nombre, fundándose a sí misma desde la eternidad.
Adán y Eva rescatan entre los escombros los cadáveres de sus descendientes.
Las llamas se multiplican, extraños
quásares en expansión.
Una ciudad construida con oscuras palabras
(como el tiempo)
-Quizás nunca te encuentre.
P.D.: Estas cartas son los mapas de las regiones de la sombra.
CARTA NOVENA
Soy tu recuerdo.
Ángeles dormidos soñando a los viajeros.
Soy ese famélico apóstol de la ausencia.
Hijos de la tierra arrastran los cadáveres
de sus sombras.
Me he cruzado con mi vejez,
con ese niño prisionero del charco.
Nací donde se nutre la piedra con el cielopero no sé quién soy.Estoy parada en mitad del desiertomirando mis dos pechosmi nombre antiguoy el fondo de mis ojos.No sé quién me ha traído hasta este tiempodonde el fuego dormita entre cenizasy el cielo desplomadodelinea el espacioentre el todo y la nada.
No sé quién soy,
los rastros lacerados
y el revés de una sombra.
Si alguien pregunta
díganle que mis genes confunden
el gozo y el tormento
y que llevo
sobre los hombros
un sayal de tejido milenario.
Díganle que he amasado
la greda de la tarde
hasta que mis nudillos
se volvieron estrellas.
Que sé lavar el sueño
con el agua sombría que baja de los cerros
y cuando lo he lavado
pueblos maestros vuelven
con sus voces de roca,
cándidamente vuelven
a ocupar los lugares del árbol,
solamente del árbol.
Si alguien pregunta
respondan que conozco
la desnudez de aldeas
en épocas de sexo
y la forma de amar
y de quedarse y ser
hasta la muerte.
Si alguien pregunta,
díganle que nací
con las crecientes del verano
levantando entre hierbas y piedras
la edad y la memoria.
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| OMAR ORTIZ |
Pon antención al escribir estos versos,Del libro Cequíagrande: Editorial Universidad de Caldas, Colombia, 2011
ya pueden estar escritos.
Son antiguos, como el desquiciado grito de Antígona,
como el feroz rayo que siega la amistad
un día cualquiera.
Tan viejos, que pueden replicar la voz del poeta náhuatl:
Como yerba en primavera
es nuestro ser.
Pon cuidado al leer estos versos,
no encontrarás en ellos el desgarramiento de la viuda,
ni el contenido dolor de los hermanos,
ni la perplejidad de los sobrinos,
ni la perdida mirada del padre.
Son, tan sólo, una sombra.
Los quedos pasos del hermano que transita
un corazón incendiado por el viento de julio.
Y, sobre todo, al entrar a la ermita,
no finjas con mis versos,
también ellos serán ceniza y olvido.
Hablo de libros que se hicieron humo,
a María Elena y Alejandro,
amigos de los libros.
ceniza, ausencia. Esto ocurrió en la Historia
muchas veces. En China y en Egipto,
en Francia o en España, en toda Europa,
en nuestro continente desde hace cinco siglos,
y especialmente en las infortunadas
ex-Provincias Unidas de América del Sur.
Lo ordenaron tiranos, califas, generales,
emperadores, sacerdotes
de todo credo y toda intolerancia,
oscuros «procesistas» procesados,
el Santo Oficio con su Index,
los guardianes del Orden y la Ley del Embudo,
sórdida envidia, delación, censores
de muchas menas, bárbaros cruzados
de cualquier fanatismo,
mesiánicos al uso y al abuso,
y esas mentes blindadas en las que no penetra
ni surge alguna idea ni por broma.
Libros quemados. Libros enterrados
para que no los quemen. Escondidos
en buhardillas o sótanos,
errantes, peregrinos
de posta en posta de la resistencia,
y al fin también perdidos.
Libros ardidos, seguirán ardiendo.
Cercana a la náusea permanecí escondida, me inventé una y otra vez mi pequeño disfraz de oveja mansa, me tapé los oídos para no escuchar los murmullos de los traga-fuegos, desobedecí a mi corazón y finalmente alguien me dio de beber hiel y yodo.
Sin embargo sigo siendo la que trenzasu rabia en las aldabas, la que miente en las mañanas,la que mutila escarabajos, el ciempiés que habita ellaberinto de las viejas monedas.Con la piel abierta me cuido del manáque cae del cielo, del insaciable ojo que me mira.
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| IVONNE GÓMEZ LEDEZMA |
Mírame bien
no vengo a eliminarte los fantasmas
ni puedo prometer hacer milagros
más que la multiplicación de mis manos en tu cuerpo
Mírame bien mientras me robo tus latidos
(esa música negra
esa canción que arrulla los deseos)
para saber el ritmo de tus noches
sin tener qué tocarte el corazón
Mírame bien mientras me voy
danzando entre tu sangre
disfrazada de la luz que habita en la cerveza
Y siénteme dormir en el espacio de tu espalda
aunque a la vista estemos solamente
diciendo buenos días
en distintos extremos del mismo elevador
Paciente espera detrás de la puerta
viendo el paisaje de un largo corredor,
o atisba parapetada en el silencio
de unas habitaciones que rezuman
cantos y rondas infantiles de otras épocas,
o se acerca insegura como la hoja
que callada cae desde el almendro,
o surge de una caótica algarabía
de pequeños duendes que en la sala retozan,
o la acompaña un mar en calma que alberga
como en la tina que no había,
barcos de papel que al mojarse naufragan.
Su fuerza viene de aquí o de allá,
del gastado carbón que brasea en el anafe,
del aire o de los cielos que hacen
de la ventana una pintura inquieta.
Se hace añicos parece que partiera
como cuando se ausentan los hermanos
y ya los padres abandonan la partida.
O como un Big Bang del alma estalla,
se aturde ante el azar de las palabras,
los cimientos se quiebran
bajo el andamiaje de los versos.
Así la casa, así la poesía,
nos observan de lejos como
a extraños huéspedes “tocados”
que tiemblan en la espera
a que la poesía, como la casa,
reticente y posible,
espabile los ojos de un niño extraviado.
Que los palomares
(Para Ramón Palomares)
Desciendan al patio casero de la infancia
Que vayan trayendo lunas del páramo con Don Ramón
Y dejen plumas fuentes
Al viejo Lobo
El Viejo Lobo puede ahora comprar
Arcabuses para disparar margaritas y sonrisas
A las muchachas de Valera
A las tres de la tarde
Mi madre me decía
Cuídate hijo
Cuídate
La poesía te quitará la vida
Es camino que se pierde rumbo a la eternidad
Allí te encontré Viejo Lobo
A la vera del camino
Reposado
Enjuto
Nuevo
Para enseñarme tus pasos
Al jardín que cultivas
Como andino labriego de los montes altos
Si me vas a violar, no me abras la boca. Si me vas a robar, no me dispares. Si me vas a matar, no salpiques la camisa recién pintada.
Versos, canciones, endechas, redondillas, quintillas, décimas, jácaras, sonetos.
Todo y ahora. El yo, hecho polvo. Allí donde era, nada. Miedo a morir, a nacer de nuevo, a vivir la gloria eterna, a respirar si eso significa paso de los días.
Sagrados, amorosos, satíricos, recordatorios.
Ninguna partida es triste. Soñé que todavía estabas viva. Me retracto, a tiempo, de lo dicho y lo no dicho en esta vida.
Palabras, silencios, palabras.
.
La muchacha va a la visita conyugal
lleva un tesoro oculto en su vientre
después de ser sellada
pasa la primera puerta,
manos de centinela la tocan
le miran los pechos,
revisan sus nalgas, requisan su sexo,
la dejan seguir...
Llega a la segunda puerta.
Pronuncia el nombre de su hombre,
él viene por ella.
En la celda sacan de su adentro
una sustancia exquisita.
La fuman... retozan
Él sella con sus labios
mira sus pechos,
las manos que aguardaron la tocan
revisan sus nalgas, requisa su sexo
traspasa la puerta, pronuncian sus nombres,
algo se libera...
La muchacha sale de la visita conyugal,
no sabe que lleva un tesoro oculto en su vientre.
Del libro Las manos de la noche
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| DALMACIA RUIZ |
Tuve un amor oscuro
En las noches como ésta pienso en él
Si él volviera
mi corazón habría vencido
a mis errores
Bajo la luna lo recuerdo
En: Secuestro en el jardín de las rosas (1998)
El miedo
estaba en todas partes:
...En el rincón oscuro
debajo de mi cama
en el baño
en los cerros
en mi mano acariciando
mi sexo
y en mi sexo.
El miedo estaba
en los libros de mi prima
en las armas de los otros
en las esquinas
con mendigos
en las mujeres de alquilar
y en las de amar,
en los hospitales
las escuelas
los cementerios
los montes.
Temer era ser joven
o al revés.
El miedo estaba
en los de verde
en los de rojo
en los de azul
en los de caqui
en los de blanco
y también
en los del norte
en los del este
en los amarillos
en los negros.
Estaba en todas partes
el miedo
y todavía.
(GB, 1987)
Adoro la lluvia
Cuando se viste de blanco
y cae sin prisa.
Cuando parecen quietas
Todas las cosas en silencio.
Adoro los dias grises
Cuando puedo extender mis alas
Cuando me hurgan el alma triste
Tus lejanos recuerdos.
Me gusta mirar el horizonte
Donde te siento lejana.
Cuando la lluvia
Cae infinita y parece
Hamacarse en el viento.
Y mis ojos suicidas
van a buscarte en la distancia
Por donde fueron dejando
huellas tus besos
Adoro escuchar la lluvia
Cuando toca a mi ventana.
Cuando mis pensamientos
son solo para ella
Mi corazon parece un pajaro
Que se escapa
Que vuela a encontrarla
para volver a quererla.
Y aqui te espero
Entre los sitios que te guardan
Cuando la lluvia cae
Como si lagrimas del cielo
Cuando los dias grises
Se parecen a mi alma
y todo me habla de ti
en este silencio.
IINoche,te habito en la hora del olvidomadre insaciable de palabrascae tu sombra en las tazas de café,dictas los días en el recuento de la oscuridadlos sonámbulos te penetran cansados,cómplices de tu presencia.
A esta hora donde todo lo circundasel espejo me abarca desnuda,crucificada, con la corona de espinas en la memoria,eres mi presencia.
Madre que abandona a los débiles,les consume la sangre para ser tiempo,el segundo abraza el airealguien llega a una ciudad nuevatransformada en el monstruo que la consume,los dioses de han ido ante tu presencia,los amantes jadean en parques abandonados,los miras sedienta.
Noche, mártir de las cenizas de los poetasalguien tomó el estandarte de tu cuerpopara escribir la historia guardada bajo tu falda.
Sentada con los ojos entreabiertosle pregunto a lo que queda de mi¿Quién soy?lo sabes tú noche virgen acorraladapor las plegarias y los rezos.
¿Cuánto tiempo serásla prostituta de los abandonados?¿Cuánto tiempo seré la amantecómplice que te paga las horas con palabras?
(a Carlos Levy)Quien escribe un poema
abre el horizonte
ventanas a los magos
abre.
Aleja sombras frías
que ni siquiera mojan
ordena las bravuras del fuego
le pone timbales a las manos
abandonadas
señales de vida
en medio del cementerio
pone.
Quien escribe un poema
odia los pañuelos descartables
los sueños descartables
y las mujeres descartables
extraña los amigos idos
y a los amigos que vendrán
también extraña.
Quien escribe un poema
es viento
y lluvia
y sol en la convulsa belleza
es un reloj de arena
y un Dios que enmudece
esperando
es un desnudo nocturno
y más, mucho más,
es.
Quien escribe un poema
tiene amores
y muertos
y un carnet guardado con la foto
amarilla
y un deseo al borde
del desborde.
Quien escribe un poema
profesa todas las religiones
y es ateo
y bebe
y come con las manos
del caliente plato popular.
Quien escribe un poema
lleva una violadora llave
y abre puertas
cabezas y piernas
también pierde apuestas y sigue
sigue, porque quiere
que la vida o la muerte
lo encuentre con pájaros
en sus ojos
y un lápiz (la verdadera tierra prometida)
en la mano.
Tomo un lápiz
escribo
me sumerjo en los pequeños movimientos
como atando ramitos de letras
dejo un poco de aire entre las palabras
cierto desorden
y un ligero misterio
mi estado de ánimo
A veces la extraño
la busco en cuadernos
en el arte de la caligrafía
en una firma
en las tarjetas y fotografías antiguas
dedicadas con esmero y calma
Deseo verla llegar en alguna carta
trayéndome en su tinta
el retrato íntimo de personas amadas
aquel sello que traspasa la distancia
y entibia los momentos
pero es inútil
ella escasea cada día más
Otras veces sucede que uno se levanta
En la noche por una necesidad
O como si alguien reclamara auxilio en un cuarto remoto
Hacia donde sonámbulo uno se dirige.
En el trayecto aterran esas débiles claridades
En donde moran inmóviles las cosas de la casa
Y uno no mira el espejo oscuro del corredor
Presintiendo el rostro desfigurado que pasa.
Se va entonces por la penumbra con un cristal
Hasta el grifo y se oye el profundo gorgotear
De las tuberías invisibles hasta que el agua rebosa
El cristal y la mano siente la súbita quemazón.
Y uno bebe.
la mesa está llena del hambre de nosotros
y de la gula de esos forajidos que acechan
como fieras voluptuosas;
no es grial ni bandera este mantel:
es la sábana que anoche escondía
tus cántaros repletos de siglos de abstinencia.
montados en esta cruz de ficciones,
bandoleros del orden sagrado, a tiros de petraria
ceden a los estragos del olvido
y nos comen, bocado a bocado
en “la casa del Padre de los cielos” ─dicen─
Rabí: qué será de ese fulgor líquido en tu boca
pidiendo Justicia?
“cordero de Dios”, si es verdad “que quitas
los pecados del mundo”, cierra tus ojos
y deja de pastar en nuestras almas.
PILADORA
Las mujeres recogen las faldas floreadas
Ventean con las moñas apretadas al pescuezo
Los hombres apuran tazas de arrocillo
Y en esos gestos
El ayer les queda en el presente
Velando el sueño
Donde el zarande huele para no olvidar
DRAGA
A la fatiga corren sin límites
Nunca visto
Ese animal que se levanta
Con tentáculos cargados de óxido
Qué sorpresa filtrada por los ojos
Esos pulmones que se sumergen en la casa
Vendrán encalambrados
Filón de río goteando entre las piernas
A Sol Stancanelli
Ella baila sola
colgando su presencia
de la nada
sumada a la memoria
de unos pasos
Ella baila llora ríe flota
acaso más divina
que el común inmortal
Extrañamiento de gnomos
en sus ojos
Las piernas a trasluz
huesitos de alabastro
Ella baila
tejiendo galaxias a crochet
dudando de su esencia
mirando hacia este suelo
con pavor
Ella baila sola / loca
Los hombres que la aplauden
no hacen sombra
Como un depredador entraste en casa,
rompiste los cristales,
a piedra destruiste los espejos,
pisaste el fuego que yo había encendido.
Y sin embargo, el fuego sigue ardiendo.
Un cristal me refleja dividida.
Por mi ventana rota aún te veo.
(Con tu cota y tu escudo me miras desde lejos).
Y yo, mujer de paz,
amo la guerra en ti, tu voz de espadas,
y conozco de heridas y de muerte,
derrotas y saqueos.
En mi hogar devastado se hizo trizas el día,
pero en mi eterna noche aún arde el fuego.
Del libro Círculo y Ceniza
En este cuerpo
en el cual la vida ya anochece
vivo yo
Vientre blando y cabeza calva
Pocos dientes
Y yo adentro
como un condenado
Estoy adentro y estoy enamorado
y estoy viejo
Descifro mi dolor con la poesía
y el resultado es especialmente doloroso
voces que anuncian: ahí vienen tus angustias
Voces quebrada: ya pasaron tus días
La poesía es la única compañera
acostúmbrate a sus cuchillos
que es la única
Amanece en mi calle un sábado vedado de lluvia,
a viva voz, de mañana una mujer
exhibe su impaciencia, su amor o desamor,
mientras enmudecen gorriones en las cornisas.
Hacia un balcón gravita en sigilo la muerte,
alguien arropa su imagen
luego hace del amor un sonajero.
Sorprendido por un tímido sol
un piano esparce sus secretos
por los patios dormidos
yo, vivo o muero cada día en mi calle.
XXIX
La siesta balbucea que está sola,
le duele el alcohol con sus uñas mugrientas.
Está drogado el ángel de la guarda
para olvidar su olvido
mira pasar la muerte fumando marihuana,
vidriosa
un espejismo de huesos lo atraganta en el borracho que cuenta mariposas
y en la prostituta que agoniza echada.
Todo pasa delante de los ojos de todos.
En la iglesia insisten con la boca tapada,
la Virgen del Milagro
cuida el cántaro de agua que bebe el peregrino que le besa las manos;
afuera
ocurre el mundo con sus bestias de carga,
el anarquista sueña un hombre más humano
y en Tikrik se tortura lo que quedó del agua;
se lava con crepúsculos el fuego en la palabra
y el Pilcomayo crece hasta inundar mi casa.
Con el poema,
la siesta,
se deshace y me traga.
PER A QUE ADEPRENGUES
Sólo el gato sabe deslizarseEntre el filo de la luzY la siempre viva…Horacio Zabaljáuregui
No paguí l’atenció deguda als camallargs, com m’aconsellaves en aquells vells versos amb mala consciència i ara només sóc despulla de soldat de respecte en el fangar de l’escriptura, pelleringa poètica enllaunada, menja per a gats que llepen les flors de la nit a despit de les ombres exsangües del sexe florit pels fongs de la solitud…
(inèdit, 12 Maig 2011)
PARA QUE APRENDAS
Sólo el gato sabe deslizarse
Entre el filo de la luz
Y la siempre viva…
Horacio Zabaljáuregui
No presté la debida atención a las aves zancudas, como me aconsejabas en aquellos viejos versos con mala conciencia y ahora sólo soy resto de soldado de respeto en el lodazal de la escritura, piltrafa poética enlatada, comida para gatos que lamen las flores de la noche a despecho de las sombras exangües del sexo enmohecido por los hongos de la soledad…
Todo parecía tan sencillo
por andar, un ancho mar
el espacio... Tantos sueños.
Amarnos
como los primeros inocentes
hasta rasgarnos la piel beso a beso.
Amarnos
bajo las estrellas
creando otra vía láctea: todo diferente
dejándonos arrastrar...
Amarnos amándonos
como pudimos hacerlo antes de las sales
y las epidemias, antes de las dudas
y la incertidumbre, antes de cree en otros.
Amarnos
con todos los vicios en los ojos
y las mieles desbordando los labios.
Todo parecía tan sencillo...
Llegamos
más, el camino es angosto y con espinas
se lastiman las sienes y las venas,
las flores marchitan
un alarido hiere el viento.
El temor sin causas
duda a no creer en nosotros mismos
virus expandido como peste, y sin embargo
no alcanzan las letras el modo de nombrarte
se me mueren las sombras de mi sombra
y la noche es inmensa, inmensamente negra.
Se me pierde una luz en el vacío.
(De la compilación Desempolvando sueños)
Vagaba por calles de polvo
con los ojos perdidos y una obsesión
no tenía un lugar donde llegar
siempre que veía uniformes
buscaba el rostro del oficial que la había traicionado
aquella afiebrada recorría las calles de Argelia
los niños la perseguían asombrados
ese rostro no era de estas tierras
Ella vivía el amor como una entrega absoluta
para él arrobamiento de máscaras
El oficial amaba su juventud
en extrañas fotos sonreía con un fusil
al lado de cuerpos aún calientes sin vida
las emanaciones de lo perdido y lo recuperado
disfrutaba esas tierras
bellas jovencitas habían besado sus ojos azules
por qué no, solazarse en estas tierras ajenas
y esas muchachas abandonadas
Ella vivía el amor como una entrega absoluta
para él sólo arrobamiento de mascaras
tanto desamparo tanta pasión
un talismán contra la oscura sentencia
un disfraz más para enfrentar los rostros
suma de nuestra extrañeza y estupor.
Tomado de la saga inédita: “Observatorio de pájaros”:
Ahora tienes un pájaro que nunca llora porque su corazón se mantiene tibio en su nido de barro, un pájaro que siempre se prende a un ladito de tu corazón y junto a él emprende largas marchas desde las auroras boreales del norte hasta los vientos alisios del sur.
Un pájaro que lo ve todo: un bien te vi cuya tarea fue cuidarte desde siempre entre el bosque y los jardines de hortensias, sin que lo supieras, en las largas tardes estivales entre la laguna, el mar y la tierra. Un pájaro que desde siempre te acompaña y te persigue, al lado de los aviones, en primera clase, volando de la mano con las cometas.
Es un pájaro enorme y protector: al que tú le llamas Juan bobo porque puedes confesarte ante él y al día siguiente negarlo todo sin que él se moleste.
Este pájaro entiende el amor como un tango humildemente vestido, sonando en el aire solitario en una plaza de mercado en Quito, Praga o en Montevideo. Que vive el amor como una fuente en forma de candado, enlazando mundos, y bañándose en el agua fresca que hace inmortales a los amantes.
Es un pájaro especial. Al que tú le has dado la fuerza del viento del sur capaz de vencer en su recorrido toda la soledad de la pampa, las magnificas montañas de los Andes. Un pájaro que cuando siente el dulce rumor que bulle en laguna de los patos se transforma en un lúcido astronauta navegando entre el mar y la noche abierta de estrellas.
Un día ese pájaro se acercó tímidamente hacia ti, lo recuerdas? se posó a tu lado, cruzo las alas y lloró. Y tus labios ebrios cantaron para él la canción de la esperanza.
Una esperanza con esquinas iluminadas por chorros de luces de neón que bañaban diagonalmente su rostro, una esperanza color malva que convocaba ángeles, ballenas y jaguares para la fiesta y la danza.
Ese día el pájaro temblaba de fiebre y de sed hasta arrugarse como un pequeño bandoneón. Pero tú tienes una fuente mágica que te provee de vino caliente, un vino que no se sabe bien si es de América o de Europa. Ese día le diste un sorbo de ese vino de cepa sin madre, y escanciaste para él, la última y definitiva copa:
Al final de una noche gótica frente al bravo atlántico sur, el mal del pecho del pájaro se fue lentamente entre las espumas. Un nido, una canción, una esperanza, celebraron las alianzas para siempre. Ahora los pájaros, las casas, los bosques y los ríos cantan desde el lado sur de su corazón.
