En Salento

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Salento-Quindío-Colombia

jueves, 24 de octubre de 2013

ALDO LUIS NOVELLI, poeta argentino: "Construcción"



ALDO LUIS NOVELLI



















Las ciudades patagónicas se elevan
crecen hacia arriba intentando llegar a un cielo inalcanzable
rodeadas de la inmensidad del desierto.

Son las tres de la tarde
y el albañil está tirado a lo largo
sobre el cuarto piso del edificio en construcción.
Ha comido su sándwich de mortadela
ha bebido su vino en caja
y ahora descansa/ con el casco a un costado
soportando los cero grados de este final de invierno/
mirando hacia arriba
donde las nubes se desplazan con lentitud/
allí en ese cemento que intenta fraguar
en un tiempo esponjoso.

Ese hombre seguramente no sabe de los dos zapatos en el aire
el poema a Justo Cárdenas del poeta Spindola
ni de la canción de Chico Buarque/
ese hombre piensa en su vida frente al infinito
entre el cielo y la tierra
piensa en su mujer palpada de amas
manoseada cada día
para poder entrar a limpiar
la mansión del country donde trabaja como doméstica/
en sus tres hijos/ peleando contra el frío y la escasez
en su precaria casa de chapas y cartoneras.

Lo miro desde la escalera de incendios
último reducto de la oficina para fumar
y mirar el cielo con poca esperanza/
y en un momento me mira desde esa cama a quince metros de altura
lo saludo con la mano
pero no me contesta/ se reclina y sigue en sus pensamientos. 

Ese hombre seguramente piensa que el futuro
es un cemento de fraguado lento/
demasiado lento
para el que construye inútiles escaleras al cielo.

Del libro Estúpidos mirones de televisión













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martes, 27 de agosto de 2013

HORACIO BENAVIDES, Poeta colombiano: ESCUCHÉ TU LLAMADO


"Escuché tu llamado": Un poema del libro La serena hierba - Premio Nacional de Poesía 2013 - Ministerio de Cultura de Colombia

HORACIO BENAVIDES


   ESCUCHÉ tu llamado, madre
     y cogí fuerzas para levantarme
     Era de noche
     y me fui adivinando el camino
     Quise guiarme por el sonido
     de la quebrada
     pero el agua no se oía,
     sólo los perros ladraban a mi paso
     Esta es la casa de Juan Chilito me decía
     pues eran tres los perros que ladraban
     Cómo no iban a ladrar si me faltaba la cabeza
     Voy por donde Pedro Daza
     pues ladran como cuatro o como seis
     volvía y me decía
     Cómo no iban a ladrar
     si me faltaban las piernas
     Al fin di con tu casa, madre
     Tu casa como una nube blanca
     entre tanta negrura
     Pensé que dormías agotada por la pena
     y no quise despertarte
     y me fui yendo por donde había llegado

Del libro La serena hierba: Premio Nacional de Poesía 2013 - Ministerio de Cultura de Colombia
  









viernes, 2 de agosto de 2013

LUIS ARMENTA MALPICA, Poeta mexicano: "Cuando la sed sea Ulises"


LUIS ARMENTA MALPICA













El cuerpo abierto en dos es vulnerable. 
Sus beleños afloran; sus pájaros
se agitan
en bandadas
            hacia la sal     la espuma
hacia algún risco;
sus peces revolotean de luz
en las burbujas;
el magma del volcán fluye
sediento.
El magma dice: el hombre
no conoce la fuerza de su lava
porque le teme al fuego.
Y esa sed vuelve a Ulises
añeja y consumida
                                     a un grito
de la sangre.
¿Por qué las rocas -digo:
si hay tantos minerales en el agua?
He aquí el poema:
                                     pulverizado
             el volcán: otra cima entre montes
                        un puñado de tierra entelerida
                        una mano que no recibe el sol
                        de sus adentros.
El cuerpo abierto. Dos:
la nube y la ceniza     la pareja de amantes
jamás
reconciliada.
                    Vulnerable: ver nuevamente lo no visto.
                    Vocación de ceguera, por qué, Ulises.

Transigir con el cuerpo.
                                      Dos:
                                                  uno a uno.

¿Ulises?

Mentira: la tierra
es ver a un hombre.
              Amarlo: ser mar
                       -lo líquido-
del mundo.

Sed -nos decía la abuela (entre sus fuegos)-
la burbuja
                            perfecta.

La voz    la sal    la tierra    la poesía
                                                               :sed.

¿En dónde la mujer que te ama tanto?
Ulises.
            Y el cuerpo abierto
                          en sed...
                                             tan vulnerable.

Del libro Voluntad de la luz, Gamar Editores, 2012


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martes, 18 de junio de 2013

ANTONIETA VILLAMIL, Poeta colombiana: "AYUNO"


ANTONIETA VILLAMIL












A Carmen Alicia mi madre de quien aprendí            
a cantar,  a diseñar y a disfrutar con rigor            
las bacanales de la infancia y porque me recalcó:            
“Hija nunca olvide que usted, nació para escribir”.           

 
  AYUNO
 
Todos necesitamos un buen ayuno
por eso hoy estás ayunando de multitudes

No entiendes los colegiales con su paso
de cachorros desolados

No entiendes los oficinistas
y sus secretarias     su cuadriculado encierro
de números en tazas de café

No entiendes     las amas de casa
y sus escuálidas canastas
ni el agujero en sus monederos

Tampoco entiendes
los policías y los ladrones

Ni los mercaderes y sus compradores
empecinados en cotidiano ritual
a la estridencia

No entiendes los programas de televisión
ni el hueco que le declaran a la soledad

Hoy estas ayunando de multitudes
de transeúntes de parques y plazas
de apremiados a la ligera

Todos necesitamos un buen ayuno
para recobrar      lo que dice
el silencio de las cosas.


 




 

viernes, 3 de mayo de 2013

PEDRO SALVADOR ALE, Poeta argentino-mexicano: Un poema de su libro "Volar de ver / de volar"


PEDRO SALVADOR ALE





















La multitud en la ciudad es hierba del tiempo,
se la traga el reloj;
el tiempo como el amor no se detiene
ni culmina; amor será así con el polvo
como volar, amar así hasta que se acaben
las fronteras, amar así aunque llueva mil
años, haya sequía otros mil y los animales
se extingan, amar así, hasta que el océano
se desborde y las constelaciones caigan sobre
la tierra; los años corran como la luz;
en mis brazos llevo la ceniza de
la historia, la primera caricia de este mundo.

Del libro Volar de ver/de volar, Ediciones EÓN, México, 2010



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domingo, 31 de marzo de 2013

WILLIAM OSPINA, Poeta colombiano: "EN LAS MESETAS DEL VAUPÉS"


       
WILLIAM OSPINA




















Qué son las canoas sino los árboles cansados de estar quietos.
Qué son los postes de colores sino los árboles hundiendo sus raíces en el cielo.
Qué son los puentes colgantes sino los árboles jugando con el vértigo.
Qué son las alegres fogatas sino los árboles contando su último secreto.
Follaje de las ondas que va quedando atrás con el golpe del remo,
Follaje de sonidos que en torno de los postes enardece al guerrero,
Follaje de invisibles caminos que comienza en el confín del puente,
Follaje de humaredas que ascienden en desorden entre las titilantes orquídeas.
Con granadillo hice el bastón para espantar a los malos espíritus.
Con la madera del caobo hice las cuentas de un collar para tu pecho oscuro.
Con fruto fresco del tekiba hice la copa en la que le ofreciste el agua.
Con la madera del laurel hice esta flecha.



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sábado, 2 de marzo de 2013

ROSA CHÁVEZ, Poeta de Guatemala

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ROSA CHÁVEZ

















Cuestan las deudas
cuestan caro
con la vida
la de los otros
la nuestra
cuesta pagar la existencia
la cuenta abierta del aire y los sueños
los conceptos, la ternura, los signos,
cuesta porque todo vale
y la miseria es una sombra que se extiende
tétrica inorgánica transgénica
en este país que me devuelve lo que se traga
no hay tiempo para pensar
en este imperio que me devuelve lo que se traga
la historia vomita y se traga de nuevo.
Rosa Chávez, Poeta maya Quiche de Guatemala





 
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lunes, 18 de febrero de 2013

LYDIA ALFONSO, poeta argentina: "CUARTA CARTA", un poema de su libro Muchacha Buenos Aires

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LYDIA ALFONSO




















Qué esquinas de esperarte las mañanas
sin un bostezo tuyo en el costado.
porque la luz empieza en vos,
la pone en órbita
tu ojo
glotón
del sueño
si asomado apenas
le anuda un claro tiento en cada
párpado.
Y tanto amor es yapa, amor,
es yapa
esta ciudad que me ha crecido tanto,
es yapa buenos aires con un río
mazapán en la garganta
y otro río de música
en tus brazos.
Pero amanecida así, sin tu bostezo,
sin tu cuerpo ovillándome los flancos,
sin tu costumbre de alargar la noche
desde un cacho de sueño acorralado,
o tu costumbre de ensanchar el día
abriéndome en el cuerpo
surcos largos.
Amanecida, digo, así,
Verticalmente,
con este hueco increíble en el costado,
me pone buenos aires como un puño,
como un ojo de fiebre, un ojo
terco de esperar que vengas
todo de esquinas dóciles el paso.
Del libro Muchacha Buenos Aires - Tiempo de amor en cartas



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sábado, 19 de enero de 2013

ARTURO VOLANTINES, Poeta chileno - "LO QUE LA TIERRA ECHA A VOLAR EN PÁJAROS"

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ARTURO VOLANTINES

















   Tican tamsi cielo stansi santificado chema izcu charcer chema alu acs koytans levardice. Señor
volunta tansiac koytansy cielo sacuna ctanta acsa viñayapun acsacanálo anjapia acperdona as
deuma chancosinys acperdona acsetunas andejacháculo colcoma en tentación aca líbrame Señor hualchas unic, amén.

Padre Nuestro,
Lengua Cunza;
Sacerdote Anónimo.

4.-
Los montes de Copiapó
son los rebaños pastando
entre el cielo y la memoria.
Las casas hincadas
en la oración matutina
son interrumpidas por la María
Galleta saliendo de la taberna: encendida
y trasnochada en ojos de los asnos.
Las nubes flotan y resuenan dolorosas
en el alambre de púas tendido en los patios.
Todavía viene el tren de Caldera
con su traje de jote ceremonioso:
cortando el sembradío y la siesta,
y arriba como animal cansado
a la memoria. De esa Estación, sale
un niño que espera a su madre:
tierna pasa, desciende
con las manos gastadas,
como arado de madera:
organiza la mesa, lava el rostro
a los pepinos dormidos sobre el hambre.
Amanece mugiendo en Copiapó:
los montes vuelven a rebuznar
entre la leche vinagre de las nubes
y las flautas de los promeseros más viejos.


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miércoles, 9 de enero de 2013

MICHÈLE NAJLIS, Poeta nicaragüense: PEREGRINA



















"De un sueño lejano y bello, vidai,
soy peregrino."
Atahualpa Yupanqui


De tus ojos.
De la marca de tus manos en las mías.
De tus sueños.
De tu ausencia.
Del vértigo que arrastra a la locura.
De tu nombre que me llega en los silencios.
Del gozo sin reposo.
Del obsesivo aletear de la ternura.
Del furioso laberinto de tus días.
De la magia del aire, de la flor y la lluvia.
Del grano, de la espiga, del pan de cada día.
Del prodigio constante de la aurora.
Del peligro de amarte sin cautela
custodia ni defensa.
De la guerra de amor perdida de antemano.
Del sortilegio del agua.
De los augurios del viento.
Del someterse al asombro.
Del sosegado sueño.
Del apacible insomnio.
Del dulce desamparo.
De la serena espera de quien no espera nada.
Del abrupto ahogarse en la tristeza.
Del refugio seguro.
De la estocada firme.
Del estrago sin daño.
Del combate sin saña.
Del fragor silencioso.
Del ascender sin tregua.
Del súbito arcoiris.
Del frágil milagro cotidiano.
Del arroyo profundo.
Del caminar sin rumbo ...
Soy peregrina.



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