Si me vas a violar, no me abras la boca. Si me vas a robar, no me dispares. Si me vas a matar, no salpiques la camisa recién pintada.
Versos, canciones, endechas, redondillas, quintillas, décimas, jácaras, sonetos.
Todo y ahora. El yo, hecho polvo. Allí donde era, nada. Miedo a morir, a nacer de nuevo, a vivir la gloria eterna, a respirar si eso significa paso de los días.
Sagrados, amorosos, satíricos, recordatorios.
Ninguna partida es triste. Soñé que todavía estabas viva. Me retracto, a tiempo, de lo dicho y lo no dicho en esta vida.
Palabras, silencios, palabras.
Del libro Una infancia mejorada: Colección Escala de Jacob, Universidad del Valle, Cali, 2010.
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