En Salento

En Salento
Salento-Quindío-Colombia

jueves, 27 de diciembre de 2012

ENRIQUE BUENAVENTURA, Poeta y dramaturgo colombiano: HAY UN HOMBRE


ENRIQUE BUENAVENTURA
Fotografía: Lalo Borja





















Hay un hombre que ha cruzado
ríos, mares y selvas y desiertos.
Hay un hombre que ha caído
al fondo como la piedra
que le servía de cabeza
al último de los decapitados.

Hay un hombre que ha visto
el fuego de los volcanes
ardiendo en el fondo del océano.
Hay un hombre que ha cantado
sobre la rama cuando el árbol
fue, sobre la selva, derribado.

Hay un hombre que se levanta
del polvo y las cenizas
y empieza a andar envuelto
en los harapos del sudario
y ya nada ni nadie podrá matarlo
porque ha muerto demasiado.

No sé si es bestia o demonio
o ángel caído o ser humano
la muerte lo mira de reojo
y ese hombre tranquilo toma el barco
endereza la vela y algo, algo,
no sé qué, lo espera en la otra orilla.



 VOLVER A: Poesía colombiana y de otras latitudes














domingo, 16 de diciembre de 2012

MARIO MONTALBETTI, Poeta peruano: OBJETO Y FIN DEL POEMA




MARIO MONTALBETTI
  















Es de noche y tiene que aterrizar
antes de que se acabe el combustible,
Así terminan todos sus poemas,
tratando de expresar con un lenguaje
público un sentimiento privado.

Su ambición es el lenguaje del piloto
hablándole a los pasajeros
en medio de una situación desesperada:
parte engaño, parte esperanza, parte verdad.

Todos los poemas terminan igual.
Hechos pedazos contra un cerro oscuro
que no estaba en las cartas.

Luego hallan los restos: el fuselaje,
la cola como siempre, intacta,
el olor a cosa quemada consumida por el fuego.

Pero ninguna palabra sobrevive.



 VOLVER A: Poesía colombiana y de otras latitudes









.

miércoles, 28 de noviembre de 2012

CLAUDIA PEÑA CLAROS, Poeta boliviana: CAMINO ARRASTRANDO UN MUERTO



CLAUDIA PEÑA CLAROS
                                                    




















Camino arrastrando un muerto. No te vayas, no te vayas, murmura suplicante, enlazando a mis cabellos lo que queda de sí. Así son los muertos: pegajosos y nauseabundos. Lo llenan todo con su olor podrido, porque la muerte no se puede desodorizar. Este muerto, el mío, me persigue arrastrando sus restos por el suelo. Cuando avanzo, voy dejando una huella de sangre abandonada.

El muerto que me acompaña irá rindiéndose a los soles y a los vientos. Irá dejando su rastro por mis días, se aliviará mi paso en la vereda.

No te vayas, no te vayas, suplica y se disgrega, se esfuma, se hace polvo como el polvo del camino, como el polvo que me habita y me carcome.

Mi muerto me abandona. Me dice que no me vaya, pero es él quien ya se ha ido.

viernes, 23 de noviembre de 2012

FRANCESC MOMPÓ, Poeta español: HAN LLOVIDO LAS HORAS

.

FRANCESC MOMPÓ




















HAN LLOVIDO LAS HORAS

Han llovido las horas de la mañana
se ha soltado la luz
las gotas afiladas
trozos de palabras cortantes
sobre la tierra blanda
aristas rojas de barro
como àguilas venidas de algún sitio
enjauladas
tajos permanentes de la rabia.
Han llovido las horas de la madrugada
rotas
el asfalto se ha teñido de rojo
el vómito ha dejado órganos esparcidos
por los charcos del ojo
peces aristados como cristales rotos
remontan las venas a golpes de vida
el gran lago es la religión oficiada
en el humo del corazón
allá donde los lobos muestran los colmillos
y la carne se descompone
en reflejos de nobleza abrazada al solitario
corte de la espada
canto vocálico que agrieta los labios
condenados a un silencio de piedras
que remueve incesantemente el océano
donde se ahoga la sabiduría.
Han llovido las horas de la madrugada
y un desagradable olor a azufre
se esparce por la ciudad del sueño. 




Versión original en catalán:

HAN PLOGUT LES HORES 

Han plogut les hores de la matinada 
s’ha despès la llum 
les gotes esmolades 
trossos de mots cantelluts 
sobre la terra molla 
arestes vermelles de fang 
com àguiles vingudes d’enlloc 
engabiades 
talls permanents de la ràbia. 
Han plogut les hores de la matinada 
trencades 
l’asfalt s’ha tenyit de roig 
el vòmit ha deixat òrgans escampats 
als bassals de l’ull 
peixos arestats com cristalls romputs 
remunten les venes a colps de vida 
el gran llac és la religió oficiada 
al fum del cor 
allà on els llops ensenyen els claus 
i la carn es descompon 
en reflexos de noblesa abraçada al solitari 
tall de l’espasa 
cantell vocàlic que esquerda els llavis 
condemnats a un silenci de grava 
que remou incessantment l’oceà 
on s’ofega la saviesa. 
Han plogut les hores de la matinada 
i una sentor de sofre 
s’escampa per la ciutat del somni.


 VOLVER A: Poesía colombiana y de otras latitudes













.

martes, 13 de noviembre de 2012

VADIK BARRÓN, Poeta boliviano: SATISFACCIÓN

 .
VADIK BARRÓN
    

“I can’t get no satisfaction”
Mick Jagger


Despertar no es suficiente
hay que salir a caminar
chocarse con los peatones distraídos
joderles la canción del walkman.

Querer no es suficiente
hay que cortarse las uñas
conocer a los suegros
respirar el alquitrán ajeno
aprender a cambiar focos.

Vivir no es suficiente
hay que hacer de cada día una escultura exigua
de cada minuto la posibilidad de un beso
de cada segundo una canción acechante.

Morir no es suficiente
hay que dejar esquirlas de ardor en el aire
la frase “se hace lo que se puede” escrita
a dedo en los automóviles polvorientos parqueados,
la fascinación de haber vivido

como aliento fresco en los espejos.














 .

domingo, 4 de noviembre de 2012

ANTONIO PRECIADO, Poeta ecuatoriano: ANDAN

.
ANTONIO PRECIADO






















Los muertos andan
calculando alaridos para el viento.

Cuando cerráis los ojos,
sabedlo de una vez,
los muertos se alzan
y caminan secretamente vivos,
sin pisadas,
acomodando signos en el aire,
liberando palomas enterradas,
erigiendo colores escondidos
en la asomada cal de los fantasmas.

De “Más acá de los muertos” (1966)



 VOLVER A: Poesía colombiana y de otras latitudes













.

lunes, 22 de octubre de 2012

PERE BESSÓ, Poeta español: LA ESPERA

.


PERE BESSÓ

La espera

la conscience flambe
j’en oublie d’être seule
Rosaline Lessard



Llegaste a mí, como el despojo de ola pirata,
esponjosa,
en la última playa
y me quitaste de en medio
como arena de naufragio,
polvorienta y densa,
vaivén de tonel desahuciado
con pólvora mojada,
ahora sólo soy a tu acecho
un surco de duna.
Encenderé una hoguera
para atraer tu ojo,
pariré la lluvia,
seré un infierno de piedras y lava.
Pero no volverás.




Versión en catalán:

L’espera


la conscience flambe
j’en oublie d’être seule
Rosaline Lessard 



Arribares a mi com despulla d’ona pirata,
flonja,
a la darrera platja
i m’espolsares de damunt
com arena de naufragi,
polsosa i densa,
vaivé de tonell desnonat
amb pólvora mullada,
ara només sóc a l’aguait de tu
un solc de duna.
Encendré una foguera
per atraure el teu ull,
infantaré la pluja,
seré un infern de pedra i lava.
Però no tornaràs.

Del libro Les Roses de Lancelot









.

domingo, 14 de octubre de 2012

ANTONIO CISNEROS, poeta peruano: CUATRO BOLEROS MAROQUEROS


ANTONIO CISNEROS
















 El poeta Antonio Cisneros falleció en Lima el 6 de octubre de 2012. En nuestro BLOG, LE RENDIMOS HOMENAJE.


CUATRO BOLEROS MAROQUEROS


1.-

Con las últimas lluvias te largaste
y entonces yo creí
que para la casa mas aburrida del suburbio
no habrían primaveras ni otoños ni inviernos ni veranos.
Pero no.
Las estaciones se cumplieron
como estaban previstas en cualquier almanaque
Y la dueña de la casa y el cartero
no me volvieron a preguntar
por ti.


2.-

Para olvidarme de ti y no mirarte
miro el viaje de las moscas por el aire
Gran Estilo
Gran Velocidad
Gran Altura.


3.-

Para olvidarte me agarro al primer tren y salgo al campo
Imposible
Y es que tu ausencia
tiene algo de Flora de Fauna de Pic Nic.


4.-

No me aumentaron el sueldo por tu ausencia
sin embargo el frasco de Nescafé me dura el doble
el triple las hojas de afeitar.
















viernes, 5 de octubre de 2012

PABLO JAVIER RESA, poeta argentino: "ARRIBA"


                     PABLO JAVIER RESA




Un ave terrible corta el cielo
la sombra abre la palma
y se derrama a ras de hastío
como los trenes que blanden su graznido
reptando entre los dientes apretados del ocaso

Entre la multitud hartazgo al hombro hay
unos ojos vueltos sobre sí por arropar cansancio
carcajadas miserables con la nariz en tierra
más de una forma de volar para mentirse a salvo
vidas tempranas con rumbo a nunca
catálogos violentos
pasarelas de la furia
y un camello por vagón atorado en el ojo de la aguja

Una chispa bastaría para cumplir el presagio
como si arriba un ave terrible cortara el cielo


 VOLVER A: Poesía colombiana y de otras latitudes







.

viernes, 21 de septiembre de 2012

MARÍA BELÉN AGUIRRE, poeta argentina: SOY TORPE, un poema de su libro PRAGA EN DOS

.


                         María Belén Aguirre





SOY TORPE.
Soy brutal.
Me cuestan
y mucho
las reuniones sociales.

Me vuelco la comida
cada vez que intento
a la luz de una mirada extraña
comer.

Soy torpe.
Soy brutal.
Derramo agua en la mesa
y me tiemblan las manos
si me hablan.

No sé responder
con exactitud
a las preguntas que se me formulan.
Me voy por las ramas.
O me quedo callada
y no puedo.
De una u otra manera
no puedo.

Me avergüenza hablar de mí.
Sólo hallo en mí
motivo de escarnio y menosprecio.
Prefiero en mi lugar
las largas peroratas sobre cine y literatura:

La vida de los otros.

Yo sé engañarme.

Tan sólo un niño podría,
si quisiera,
sacarme a jugar.
Del libro Praga en dos: Ediciones de La Eterna, Tucumán, 2012



 VOLVER A: Poesía colombiana y de otras latitudes













.

martes, 11 de septiembre de 2012

TOMÁS QUINTERO, poeta colombiano: INDIO SOY

.

               TomásQuintero





Nunca pedí algo más que la vida
y se me negó.
Para qué hablar del río
si lo secaron,
de la flor
si nunca la dejaron crecer?
Indio soy, y es lo único que me han dejado.
Al menos
clavé una lanza
donde antes relucía una cruz.

 VOLVER A: Poesía colombiana y de otras latitudes









.

miércoles, 5 de septiembre de 2012

ALEJANDRO GIL, Poeta argentino: "DEL RETORNO"

.

                         Alejandro Gil



SIX, SIX, SIX

una mujer
una mujer

un niño
un niño

un fantasma
un fantasma

un dragón
un dragón

una mujer, un niño, un fantasma
un dragón: yo
ése soy yo

canto en retorno
no me vi cuando volví
mi cuerpo era ingrávido
mis ojos miraban calles vacías
hasta el horizonte
mis ojos ignoraban todo lo existente
no había respuestas
algo se había perdido
sólo un destello mágico
me acercaba lo no hallado
eran sus cejas, sus ojos
su cuerpecito, los míos
eran sus labios, sus dedos
sus cabellos, los míos
eran los negros ojos suyos, los míos
eran crueles años de ausencia
queriéndose curar
eran los años míos y los suyos, los míos

envejecí
la abracé, como a nunca nadie,
como para que amanezca
palpé su cuerpo y me encontré
el farol de la esquina extendía infinita miles de sombras

ya para partir
puse mi despertador
a las 6:45
sabiendo que tenía tiempo
para llegar a las 8 a la estación
terminal de ómnibus,
mi padre, solo un joven de 84 años,
abrió la puerta de
mi habitación a las 6:30
dándome la diana.
a los 3 minutos insistió.
“puse mi reloj a las menos cuarto”, le
dije
y no paró: -“seguís siendo el
mismo de siempre”, me increpó
protestando.
allí reafirmé que estaba
en mi tierra y que era
necesario dejar pasar, al menos,
un mediano tiempo para regresar.

una mujer, un niño
un fantasma, un dragón
me espera en algún sitio

se extienden
desde mí unos
trancos gigantes
que tocan
baldosas
del cielo




 VOLVER A: Poesía colombiana y de otras latitudes











lunes, 27 de agosto de 2012

EL ENCUENTRO: Un poema de la poeta chilena URSULA STARKE



           Ursula Starke



Me fui
Pero no para siempre.
Volveremos a encontrarnos
Un día oscuro, con niebla
Entre cadáveres y ruinas.
Estaremos descalzos y fríos
Viejos, solos
Cubiertos de tierra
Nos encontraremos...
No me reconocerás
Estaremos desechos y podridos
Te acordarás de los días que pasaste conmigo
Y te arrepentirás de no haber sido feliz.



 VOLVER A: Poesía colombiana y de otras latitudes








.

sábado, 4 de agosto de 2012

RUBÉN BALSEIRO, Poeta argentino: "SE DERRUMBÓ UN RECUERDO"


                       RUBÉN BALSEIRO



Se derrumbó un recuerdo,
hay escombros y polvo,
hay palabras tachadas,
palabras que no entiendo y otras
sin escribir.

Se derrumbó un recuerdo;
todo recuerdo al fin,
es una casa en ruinas.


VOLVER A: Poesía colombiana y de otras latitudes










.

sábado, 14 de julio de 2012

CÉSAR LEÓN VARGAS, Poeta argentino: "DESIERTO"


CÉSAR LEÓN VARGAS

















El desierto camina
dijo cierto día mi padre,
mirando el horizonte.
Yo sentí en la boca
un polvo fino de cristal salado
y era el mismo sabor
que a ese hombre le quebraba la boca.

Y fuimos hacia el sur
con álamos y palas
para atajar el viento,
sus jorobas de arena caminante.

Es un animal seco y enorme,
abarca toda la mirada.
Eso dijo mi padre
mientras plantábamos árboles.
Retrocediendo...
Derrotados...

Pero qué hermoso es ver en el desierto,
resistiendo,
esa larga puñalada de álamos
que planté con mi padre.




 VOLVER A: Poesía colombiana y de otras latitudes







.

domingo, 1 de julio de 2012

GERARDO PÉREZ CÉSPEDES, poeta uruguayo: LA HOGUERA


GERARDO PÉREZ CÉSPEDES
















Mi olvido no te quiere / porque esta noche
cabalga una promesa en el grito de tus ojos

me aprieto al mundo y nazco huérfano
cuando tu boca es mi pueblo
o me hundo de lengua
procurando un milagro donde despertar

este fruto que intento / tampoco te quiere
allí donde tus muslos se clavan en mi aire
los aludes del alma empardan la razón

sólo este vino que me alumbra
acierta al pensar en deletrearte
desabrochar tu nombre / universarte
y un destello te apaña irreverente
cuando tu vientre páramo amanece
como lugar preferido del yo para quemarse

miénteme una vez más
enciende la hoguera
que yo prometo / otra vez
equivocarme
Del libro Estrellas partidas



 VOLVER A: Poesía colombiana y de otras latitudes








.

lunes, 21 de mayo de 2012

MÍA GALLEGOS, Poeta costarricense: "MI REBELIÓN"



MÍA GALLEGOS

















Un día partí lejos.
Cuando mi padre se olvidó
que yo tenía senos.
Callé de golpe y dije adiós.
- Decir adiós es tener
pájaros feroces en las manos -.

Me fui hacia allá
donde todo es azul
y es torrencial y fresco:
la montaña.

Iba con mi arado silencioso
y un alto sueño de tambores
en las manos.

Inmensa,
conjugada con el viento,
recorriendo la cordillera
de mi vientre,
fresca como la santalucía
que nace libre
en los parajes.

Después ya nadie
me pronunció en las clases,
ni en mi barrio
ni en mi casa.
Solo la leyenda
de mi valija al hombro,
con mi mochila de luz
creciendo arriba
de mi espalda.

Después,
ya nunca pregunto mi padre
si yo tenía lápida,
cruz
o alguna azucena dormida
entre los dedos.



 VOLVER A: Poesía colombiana y de otras latitudes









lunes, 14 de mayo de 2012

MARIO TREJO, Poeta argentino: "LABIOS LIBRES"


MARIO TREJO




Al cabo de las tierras y los días
de horarios y partidas y llegadas
y aeropuertos comidos por la niebla
enfermo de países y kilómetros
y rápidos hoteles compartidos
Luego de esperas
prisas
y rostros y paisajes diferentes
y seres encandilados por el olvido
o abiertamente besados por la vida
Después de aquella amada y esa otra apenas entrevista
mujeres
cogidas por mi soledad
y ahogadas por las bellas catástrofes
Luego de la violencia y el deseo
de comenzarlo todo nuevamente
y los errores
y los malentendidos cotidianos
y los hábitos torrenciales del trópico
y noches acariciadas por el alcohol
y tabaco fumado con tanta incertidumbre
Al cabo de un nombre que no me atrevo a decir
y de alguien que yo llamaba Irene
de cierta voz
cierta manera de clavar los ojos
al cabo de mi fe en el entendimiento de los hombres
y en el corazón de ciudades y pueblos
que nunca sabrán de mí
Luego de tanta tentativa de huirme o enfrentarme
y comprender que estoy solo
pero no estoy solo
al cabo de amores corroídos
y límites violados
y de la certidumbre de que toda la vida
no es más que los escombros
de otra que debió haber sido
Al cabo del hachazo irreparable del tiempo
sólo puedo blandir estas palabras
esta obstinación de años y distancias
que se llama poesía



 VOLVER A: Poesía colombiana y de otras latitudes




.

lunes, 7 de mayo de 2012

LAUREANO ALBA, Poeta colombiano: "ALGÚN DÍA, SEÑOR"


LAUREANO ALBA


















Algún día Señor diremos:
¡Estuvimos en guerra!

Y el dolor regresará
como un eco lento
sobre la tierra
que amamos.

Y alguien desde
esa penumbra dirá:
Yo también estuve
en esa lejanía de sombras
y misterios, en esa pérdida.

Yo también estuve
en esa confusión de lenguas,
perturbado y sin descanso.

Yo he estado también allí,
pero hubo un rostro,
pero hubo un canto,
que encendió las calles
de las ciudades.

Hubo un rostro
y una mano bajo las sombras.

Yo también estuve allí, Señor.
















sábado, 28 de abril de 2012

EDGAR LOZANO, Poeta colombiano: "MONÓLOGO PARA EMILY DICKINSON"



                Edgar Lozano


La noche se llenó de un extraño silencio
y ese extraño silencio
me recuerda tus versos,
han enmudecido los pájaros,
callado los motores,
tan sólo habla la brisa
lenta y fría
que es como tu voz,
como tu voz que es un susurro.
Tú estas allá
en tu casa de Amhers,
pasó la amarga guerra
entre el Norte y el Sur
y tú no te enteraste;
se podrá presentar un segundo big-bang
y tu mano de nácar
seguirá enhebrando poemas
como si nada ocurriera.















domingo, 22 de abril de 2012

JORGE ALBERTO GIALLORENZI, Poeta argentino: "HAIKUS"


JORGE ALBERTO GIALLORENZI

















Viernes santo,
en el guiso con bacalao
un botón roto

Otoño,
en el agua quieta
unas hojitas


Sombras en el cerco
del perro y su amo,
se acercan pasos

Pétalos caídos,
la viejita observa
la única flor


Ya es de día,
el cric cric del grillo
no ha cambiado

Llovizna,
la mirada del perro
sigue al caracol


Crecida del río,
los bambúes quebrados
se van secando

Cae la tarde,
la sombra de una mujer
en el remolino


Medianoche,
en la playa de siempre
solo las piedritas


 VOLVER A: Poesía colombiana y de otras latitudes










.

sábado, 31 de marzo de 2012

MARUJA VIEIRA, Poeta colombiana: "PALABRAS PARA MATILDE ESPINOSA"


MARUJA VIEIRA


























Es otro atardecer
de tu ausencia
y yo sigo buscándote,
en esta hora exacta
de las seis de la tarde.

En tu voz
yo encontraba la música
de los ríos que amabas.
Tus palabras eran la fuerza
que ahora me falta.

Es la hora en que pienso en ti,
Matilde,
cuando el azul y el verde
se disuelven en la montaña
y están quietos los árboles.

Yo buscaba tu voz
y encontraba tu luz;
ya no la encuentro.

Ahora nada se interpone
entre mi corazón y el miedo.

VOLVER A: Poesía colombiana y de otras latitudes





.

jueves, 15 de marzo de 2012

LEONARDO GASTÓN HERMANN, Poeta argentino: "CARTAS URBANAS"


      Leonardo Gastón Herrmann

CARTA PRIMERA
En tu búsqueda he iniciado este viaje.
La extraña metrópolis sin nombre, fundándose a sí misma desde la eternidad.
Adán y Eva rescatan entre los escombros los cadáveres de sus descendientes.
Las llamas se multiplican, extraños
quásares en expansión.
Una ciudad construida con oscuras palabras
(como el tiempo)
-Quizás nunca te encuentre.
P.D.: Estas cartas son los mapas de las regiones de la sombra.


CARTA SÉPTIMA

En mis huesos llevo anotados los viajes de la ausencia.
Como mendigos, sombrías criaturas deambulan en los andenes. Las sirenas
proclaman cada noche cielos atravesados de muerte. Devoradora lluvia de
fuego. La creación toda fuga por las sangres de esas criaturas soñadoras del
viaje final de esa locomotora construida de esqueletos.







CARTA NOVENA
Soy tu recuerdo.
Ángeles dormidos soñando a los viajeros.
Soy ese famélico apóstol de la ausencia.
Hijos de la tierra arrastran los cadáveres
de sus sombras.
Me he cruzado con mi vejez,
con ese niño prisionero del charco.








.

jueves, 16 de febrero de 2012

LUCÍA CARMONA, Poeta argentina: "IDENTIDAD"


                    Lucía Carmona

Nací donde se nutre la piedra con el cielo
pero no sé quién soy.
Estoy parada en mitad del desierto
mirando mis dos pechos
mi nombre antiguo
y el fondo de mis ojos.
No sé quién me ha traído hasta este tiempo
donde el fuego dormita entre cenizas
y el cielo desplomado
delinea el espacio
entre el todo y la nada.

No sé quién soy,
los rastros lacerados
y el revés de una sombra.

Si alguien pregunta
díganle que mis genes confunden
el gozo y el tormento
y que llevo
sobre los hombros
un sayal de tejido milenario.

Díganle que he amasado
la greda de la tarde
hasta que mis nudillos
se volvieron estrellas.
Que sé lavar el sueño
con el agua sombría que baja de los cerros
y cuando lo he lavado
pueblos maestros vuelven
con sus voces de roca,
cándidamente vuelven
a ocupar los lugares del árbol,
solamente del árbol.

Si alguien pregunta
respondan que conozco
la desnudez de aldeas
en épocas de sexo
y la forma de amar
y de quedarse y ser
hasta la muerte.

Si alguien pregunta,
díganle que nací
con las crecientes del verano
levantando entre hierbas y piedras
la edad y la memoria.


Del libro El tiempo y otros poemas:  Editorial Aries, Chilecito, La Rioja, 2010



 VOLVER A: Poesía colombiana y de otras latitudes











.

sábado, 4 de febrero de 2012

OMAR ORTÍZ, Poeta colombiano: "MI HERMANO NICO"


OMAR ORTIZ





















Pon antención al escribir estos versos,
ya pueden estar escritos.
Son antiguos, como el desquiciado grito de Antígona,
como el feroz rayo que siega la amistad
un día cualquiera.
Tan viejos, que pueden replicar la voz del poeta náhuatl:
Como yerba en primavera
es nuestro ser.
Pon cuidado al leer estos versos,
no encontrarás en ellos el desgarramiento de la viuda,
ni el contenido dolor de los hermanos,
ni la perplejidad de los sobrinos,
ni la perdida mirada del padre.
Son, tan sólo, una sombra.
Los quedos pasos del hermano que transita
un corazón incendiado por el viento de julio.
Y, sobre todo, al entrar a la ermita,
no finjas con mis versos,
también ellos serán ceniza y olvido.
Del libro Cequíagrande: Editorial Universidad de Caldas, Colombia, 2011




















.

viernes, 27 de enero de 2012

ANTORCHAS DE UTOPÍA: Un poema del poeta argentino EDGAR MORISOLI

.

                               Edgar Morisoli


a María Elena y Alejandro,
amigos de los libros.
Hablo de libros que se hicieron humo,
ceniza, ausencia. Esto ocurrió en la Historia
muchas veces. En China y en Egipto,
en Francia o en España, en toda Europa,
en nuestro continente desde hace cinco siglos,
y especialmente en las infortunadas
ex-Provincias Unidas de América del Sur.

Lo ordenaron tiranos, califas, generales,
emperadores, sacerdotes
de todo credo y toda intolerancia,
oscuros «procesistas» procesados,
el Santo Oficio con su Index,
los guardianes del Orden y la Ley del Embudo,
sórdida envidia, delación, censores
de muchas menas, bárbaros cruzados
de cualquier fanatismo,
mesiánicos al uso y al abuso,
y esas mentes blindadas en las que no penetra
ni surge alguna idea ni por broma.

Libros quemados. Libros enterrados
para que no los quemen. Escondidos
en buhardillas o sótanos,
errantes, peregrinos
de posta en posta de la resistencia,
y al fin también perdidos.

Libros ardidos, seguirán ardiendo.














.

martes, 17 de enero de 2012

AMPARO ROMERO VÁSQUEZ, Poeta colombiana: DESOBEDECÍ A MI CORAZÓN





Cercana a la náusea permanecí escondida, me inventé una y otra vez mi pequeño disfraz de oveja mansa, me tapé los oídos para no escuchar los murmullos de los traga-fuegos, desobedecí a mi corazón y finalmente alguien me dio de beber hiel y yodo.
Sin embargo sigo siendo la que trenza
su rabia en las aldabas, la que miente en las mañanas,
la que mutila escarabajos, el ciempiés que habita el
laberinto de las viejas monedas.
Con la piel abierta me cuido del maná
que cae del cielo, del insaciable ojo que me mira.

Del libro Salmodia de los días tristes: Premio de poesía Jorge Isaacs, Cali, 2011.













.
.







ENTRADAS ANTERIORES

.


.
.
.
.

.



Comentarios y contacto

Nombre

Correo electrónico *

Mensaje *