PERE BESSÓ, Poeta español: LA ESPERA

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PERE BESSÓ

La espera

la conscience flambe
j’en oublie d’être seule
Rosaline Lessard


Llegaste a mí, como el despojo de ola pirata,
esponjosa,
en la última playa
y me quitaste de en medio
como arena de naufragio,
polvorienta y densa,
vaivén de tonel desahuciado
con pólvora mojada,
ahora sólo soy a tu acecho
un surco de duna.
Encenderé una hoguera
para atraer tu ojo,
pariré la lluvia,
seré un infierno de piedras y lava.
Pero no volverás.




Versión en catalán:

L’espera

la conscience flambe

j’en oublie d’être seule

Rosaline Lessard 

Arribares a mi com despulla d’ona pirata,

flonja,

a la darrera platja

i m’espolsares de damunt

com arena de naufragi,

polsosa i densa,

vaivé de tonell desnonat

amb pólvora mullada,

ara només sóc a l’aguait de tu

un solc de duna.

Encendré una foguera

per atraure el teu ull,

infantaré la pluja,

seré un infern de pedra i lava.

Però no tornaràs.

Del libro Les Roses de Lancelot

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ANTONIO CISNEROS, poeta peruano: CUATRO BOLEROS MAROQUEROS

ANTONIO CISNEROS

 El poeta Antonio Cisneros falleció en Lima el 6 de octubre de 2012. En nuestro BLOG, LE RENDIMOS HOMENAJE.


CUATRO BOLEROS MAROQUEROS


1.-

Con las últimas lluvias te largaste
y entonces yo creí
que para la casa mas aburrida del suburbio
no habrían primaveras ni otoños ni inviernos ni veranos.
Pero no.
Las estaciones se cumplieron
como estaban previstas en cualquier almanaque
Y la dueña de la casa y el cartero
no me volvieron a preguntar
por ti.


2.-

Para olvidarme de ti y no mirarte
miro el viaje de las moscas por el aire
Gran Estilo
Gran Velocidad
Gran Altura.


3.-

Para olvidarte me agarro al primer tren y salgo al campo
Imposible
Y es que tu ausencia
tiene algo de Flora de Fauna de Pic Nic.


4.-

No me aumentaron el sueldo por tu ausencia
sin embargo el frasco de Nescafé me dura el doble
el triple las hojas de afeitar.















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PABLO JAVIER RESA, poeta argentino: "ARRIBA"

                     PABLO JAVIER RESA




Un ave terrible corta el cielo
la sombra abre la palma
y se derrama a ras de hastío
como los trenes que blanden su graznido
reptando entre los dientes apretados del ocaso

Entre la multitud hartazgo al hombro hay
unos ojos vueltos sobre sí por arropar cansancio
carcajadas miserables con la nariz en tierra
más de una forma de volar para mentirse a salvo
vidas tempranas con rumbo a nunca
catálogos violentos
pasarelas de la furia
y un camello por vagón atorado en el ojo de la aguja

Una chispa bastaría para cumplir el presagio
como si arriba un ave terrible cortara el cielo


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MARÍA BELÉN AGUIRRE, poeta argentina: SOY TORPE, un poema de su libro PRAGA EN DOS

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                         María Belén Aguirre





SOY TORPE.
Soy brutal.
Me cuestan
y mucho
las reuniones sociales.

Me vuelco la comida
cada vez que intento
a la luz de una mirada extraña
comer.

Soy torpe.
Soy brutal.
Derramo agua en la mesa
y me tiemblan las manos
si me hablan.

No sé responder
con exactitud
a las preguntas que se me formulan.
Me voy por las ramas.
O me quedo callada
y no puedo.
De una u otra manera
no puedo.

Me avergüenza hablar de mí.
Sólo hallo en mí
motivo de escarnio y menosprecio.
Prefiero en mi lugar
las largas peroratas sobre cine y literatura:

La vida de los otros.

Yo sé engañarme.

Tan sólo un niño podría,
si quisiera,
sacarme a jugar.
Del libro Praga en dos: Ediciones de La Eterna, Tucumán, 2012



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TOMÁS QUINTERO, poeta colombiano: INDIO SOY

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               TomásQuintero

Nunca pedí algo más que la vida
y se me negó.
Para qué hablar del río
si lo secaron,
de la flor
si nunca la dejaron crecer?
Indio soy, y es lo único que me han dejado.
Al menos
clavé una lanza
donde antes relucía una cruz.

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ALEJANDRO GIL, Poeta argentino: "DEL RETORNO"

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                         Alejandro Gil



SIX, SIX, SIX

una mujer
una mujer

un niño
un niño

un fantasma
un fantasma

un dragón
un dragón

una mujer, un niño, un fantasma
un dragón: yo
ése soy yo

canto en retorno
no me vi cuando volví
mi cuerpo era ingrávido
mis ojos miraban calles vacías
hasta el horizonte
mis ojos ignoraban todo lo existente
no había respuestas
algo se había perdido
sólo un destello mágico
me acercaba lo no hallado
eran sus cejas, sus ojos
su cuerpecito, los míos
eran sus labios, sus dedos
sus cabellos, los míos
eran los negros ojos suyos, los míos
eran crueles años de ausencia
queriéndose curar
eran los años míos y los suyos, los míos

envejecí
la abracé, como a nunca nadie,
como para que amanezca
palpé su cuerpo y me encontré
el farol de la esquina extendía infinita miles de sombras

ya para partir
puse mi despertador
a las 6:45
sabiendo que tenía tiempo
para llegar a las 8 a la estación
terminal de ómnibus,
mi padre, solo un joven de 84 años,
abrió la puerta de
mi habitación a las 6:30
dándome la diana.
a los 3 minutos insistió.
“puse mi reloj a las menos cuarto”, le
dije
y no paró: -“seguís siendo el
mismo de siempre”, me increpó
protestando.
allí reafirmé que estaba
en mi tierra y que era
necesario dejar pasar, al menos,
un mediano tiempo para regresar.

una mujer, un niño
un fantasma, un dragón
me espera en algún sitio

se extienden
desde mí unos
trancos gigantes
que tocan
baldosas
del cielo




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EL ENCUENTRO: Un poema de la poeta chilena URSULA STARKE

           Ursula Starke



Me fui
Pero no para siempre.
Volveremos a encontrarnos
Un día oscuro, con niebla
Entre cadáveres y ruinas.
Estaremos descalzos y fríos
Viejos, solos
Cubiertos de tierra
Nos encontraremos...
No me reconocerás
Estaremos desechos y podridos
Te acordarás de los días que pasaste conmigo
Y te arrepentirás de no haber sido feliz.



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RUBÉN BALSEIRO, Poeta argentino: "SE DERRUMBÓ UN RECUERDO"

                       RUBÉN BALSEIRO

Se derrumbó un recuerdo,
hay escombros y polvo,
hay palabras tachadas,
palabras que no entiendo y otras
sin escribir.

Se derrumbó un recuerdo;
todo recuerdo al fin,
es una casa en ruinas.


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CÉSAR LEÓN VARGAS, Poeta argentino: "DESIERTO"

CÉSAR LEÓN VARGAS

El desierto camina
dijo cierto día mi padre,
mirando el horizonte.
Yo sentí en la boca
un polvo fino de cristal salado
y era el mismo sabor
que a ese hombre le quebraba la boca.

Y fuimos hacia el sur
con álamos y palas
para atajar el viento,
sus jorobas de arena caminante.

Es un animal seco y enorme,
abarca toda la mirada.
Eso dijo mi padre
mientras plantábamos árboles.
Retrocediendo...
Derrotados...

Pero qué hermoso es ver en el desierto,
resistiendo,
esa larga puñalada de álamos
que planté con mi padre.



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GERARDO PÉREZ CÉSPEDES, poeta uruguayo: LA HOGUERA

GERARDO PÉREZ CÉSPEDES

Mi olvido no te quiere / porque esta noche
cabalga una promesa en el grito de tus ojos

me aprieto al mundo y nazco huérfano
cuando tu boca es mi pueblo
o me hundo de lengua
procurando un milagro donde despertar

este fruto que intento / tampoco te quiere
allí donde tus muslos se clavan en mi aire
los aludes del alma empardan la razón

sólo este vino que me alumbra
acierta al pensar en deletrearte
desabrochar tu nombre / universarte
y un destello te apaña irreverente
cuando tu vientre páramo amanece
como lugar preferido del yo para quemarse

miénteme una vez más
enciende la hoguera
que yo prometo / otra vez
equivocarme

Del libro Estrellas partidas



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MÍA GALLEGOS, Poeta costarricense: "MI REBELIÓN"

MÍA GALLEGOS

Un día partí lejos.
Cuando mi padre se olvidó
que yo tenía senos.
Callé de golpe y dije adiós.
- Decir adiós es tener
pájaros feroces en las manos -.

Me fui hacia allá
donde todo es azul
y es torrencial y fresco:
la montaña.

Iba con mi arado silencioso
y un alto sueño de tambores
en las manos.

Inmensa,
conjugada con el viento,
recorriendo la cordillera
de mi vientre,
fresca como la santalucía
que nace libre
en los parajes.

Después ya nadie
me pronunció en las clases,
ni en mi barrio
ni en mi casa.
Solo la leyenda
de mi valija al hombro,
con mi mochila de luz
creciendo arriba
de mi espalda.

Después,
ya nunca pregunto mi padre
si yo tenía lápida,
cruz
o alguna azucena dormida
entre los dedos.



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MARIO TREJO, Poeta argentino: "LABIOS LIBRES"

MARIO TREJO

Al cabo de las tierras y los días
de horarios y partidas y llegadas
y aeropuertos comidos por la niebla
enfermo de países y kilómetros
y rápidos hoteles compartidos

Luego de esperas
prisas
y rostros y paisajes diferentes
y seres encandilados por el olvido
o abiertamente besados por la vida

Después de aquella amada y esa otra apenas entrevista
mujeres cogidas por mi soledad
y ahogadas por las bellas catástrofes

Luego de la violencia y el deseo
de comenzarlo todo nuevamente
y los errores
y los malentendidos cotidianos
y los hábitos torrenciales del trópico
y noches acariciadas por el alcohol
y tabaco fumado con tanta incertidumbre

Al cabo de un nombre que no me atrevo a decir
y de alguien que yo llamaba Irene
de cierta voz
cierta manera de clavar los ojos
al cabo de mi fe en el entendimiento de los hombres
y en el corazón de ciudades y pueblos
que nunca sabrán de mí

Luego de tanta tentativa de huirme o enfrentarme
y comprender que estoy solo
pero no estoy solo
al cabo de amores corroídos
y límites violados
y de la certidumbre de que toda la vida
no es más que los escombros
de otra que debió haber sido

Al cabo del hachazo irreparable del tiempo
sólo puedo blandir estas palabras
esta obstinación de años y distancias
que se llama poesía

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LAUREANO ALBA, Poeta colombiano: "ALGÚN DÍA, SEÑOR"

LAUREANO ALBA

Algún día Señor diremos:
¡Estuvimos en guerra!

Y el dolor regresará
como un eco lento
sobre la tierra
que amamos.

Y alguien desde
esa penumbra dirá:
Yo también estuve
en esa lejanía de sombras
y misterios, en esa pérdida.

Yo también estuve
en esa confusión de lenguas,
perturbado y sin descanso.

Yo he estado también allí,
pero hubo un rostro,
pero hubo un canto,
que encendió las calles
de las ciudades.

Hubo un rostro
y una mano bajo las sombras.

Yo también estuve allí, Señor.

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EDGAR LOZANO, Poeta colombiano: "MONÓLOGO PARA EMILY DICKINSON"

                Edgar Lozano

La noche se llenó de un extraño silencio

y ese extraño silencio
me recuerda tus versos,
han enmudecido los pájaros,
callado los motores,
tan sólo habla la brisa
lenta y fría
que es como tu voz,
como tu voz que es un susurro.
Tú estas allá
en tu casa de Amhers,
pasó la amarga guerra
entre el Norte y el Sur
y tú no te enteraste;
se podrá presentar un segundo big-bang
y tu mano de nácar
seguirá enhebrando poemas
como si nada ocurriera.

JORGE ALBERTO GIALLORENZI, Poeta argentino: "HAIKUS"

JORGE ALBERTO GIALLORENZI

Viernes santo,
en el guiso con bacalao
un botón roto

Otoño,
en el agua quieta
unas hojitas

Sombras en el cerco
del perro y su amo,
se acercan pasos

Pétalos caídos,
la viejita observa
la única flor

Ya es de día,
el cric cric del grillo
no ha cambiado

Llovizna,
la mirada del perro
sigue al caracol

Crecida del río,
los bambúes quebrados
se van secando

Cae la tarde,
la sombra de una mujer
en el remolino

Medianoche,
en la playa de siempre
solo las piedritas

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MARUJA VIEIRA, Poeta colombiana: "PALABRAS PARA MATILDE ESPINOSA"

MARUJA VIEIRA

Es otro atardecer
de tu ausencia
y yo sigo buscándote,
en esta hora exacta
de las seis de la tarde.

En tu voz
yo encontraba la música
de los ríos que amabas.
Tus palabras eran la fuerza
que ahora me falta.

Es la hora en que pienso en ti,
Matilde,
cuando el azul y el verde
se disuelven en la montaña
y están quietos los árboles.

Yo buscaba tu voz
y encontraba tu luz;
ya no la encuentro.

Ahora nada se interpone
entre mi corazón y el miedo.

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LEONARDO GASTÓN HERMANN, Poeta argentino: "CARTAS URBANAS"

      Leonardo Gastón Herrmann

CARTA PRIMERA
En tu búsqueda he iniciado este viaje.
La extraña metrópolis sin nombre, fundándose a sí misma desde la eternidad.
Adán y Eva rescatan entre los escombros los cadáveres de sus descendientes.
Las llamas se multiplican, extraños
quásares en expansión.
Una ciudad construida con oscuras palabras
(como el tiempo)
-Quizás nunca te encuentre.
P.D.: Estas cartas son los mapas de las regiones de la sombra.

CARTA SÉPTIMA

En mis huesos llevo anotados los viajes de la ausencia.

Como mendigos, sombrías criaturas deambulan en los andenes. Las sirenas

proclaman cada noche cielos atravesados de muerte. Devoradora lluvia de

fuego. La creación toda fuga por las sangres de esas criaturas soñadoras del

viaje final de esa locomotora construida de esqueletos.

CARTA NOVENA
Soy tu recuerdo.
Ángeles dormidos soñando a los viajeros.
Soy ese famélico apóstol de la ausencia.
Hijos de la tierra arrastran los cadáveres
de sus sombras.
Me he cruzado con mi vejez,
con ese niño prisionero del charco.

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LUCÍA CARMONA, Poeta argentina: "IDENTIDAD"

                    Lucía Carmona

Nací donde se nutre la piedra con el cielo

pero no sé quién soy.

Estoy parada en mitad del desierto

mirando mis dos pechos

mi nombre antiguo

y el fondo de mis ojos.

No sé quién me ha traído hasta este tiempo

donde el fuego dormita entre cenizas

y el cielo desplomado

delinea el espacio

entre el todo y la nada.

No sé quién soy,
los rastros lacerados
y el revés de una sombra.

Si alguien pregunta
díganle que mis genes confunden
el gozo y el tormento
y que llevo
sobre los hombros
un sayal de tejido milenario.

Díganle que he amasado
la greda de la tarde
hasta que mis nudillos
se volvieron estrellas.
Que sé lavar el sueño
con el agua sombría que baja de los cerros
y cuando lo he lavado
pueblos maestros vuelven
con sus voces de roca,
cándidamente vuelven
a ocupar los lugares del árbol,
solamente del árbol.

Si alguien pregunta
respondan que conozco
la desnudez de aldeas
en épocas de sexo
y la forma de amar
y de quedarse y ser
hasta la muerte.

Si alguien pregunta,
díganle que nací
con las crecientes del verano
levantando entre hierbas y piedras
la edad y la memoria.

Del libro El tiempo y otros poemas:  Editorial Aries, Chilecito, La Rioja, 2010



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OMAR ORTÍZ, Poeta colombiano: "MI HERMANO NICO"

OMAR ORTIZ

Pon antención al escribir estos versos,
ya pueden estar escritos.
Son antiguos, como el desquiciado grito de Antígona,
como el feroz rayo que siega la amistad
un día cualquiera.
Tan viejos, que pueden replicar la voz del poeta náhuatl:
Como yerba en primavera
es nuestro ser.
Pon cuidado al leer estos versos,
no encontrarás en ellos el desgarramiento de la viuda,
ni el contenido dolor de los hermanos,
ni la perplejidad de los sobrinos,
ni la perdida mirada del padre.
Son, tan sólo, una sombra.
Los quedos pasos del hermano que transita
un corazón incendiado por el viento de julio.
Y, sobre todo, al entrar a la ermita,
no finjas con mis versos,
también ellos serán ceniza y olvido.

Del libro Cequíagrande: Editorial Universidad de Caldas, Colombia, 2011




















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ANTORCHAS DE UTOPÍA: Un poema del poeta argentino EDGAR MORISOLI

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                               Edgar Morisoli

a María Elena y Alejandro,
amigos de los libros.

Hablo de libros que se hicieron humo,
ceniza, ausencia. Esto ocurrió en la Historia
muchas veces. En China y en Egipto,
en Francia o en España, en toda Europa,
en nuestro continente desde hace cinco siglos,
y especialmente en las infortunadas
ex-Provincias Unidas de América del Sur.

Lo ordenaron tiranos, califas, generales,
emperadores, sacerdotes
de todo credo y toda intolerancia,
oscuros «procesistas» procesados,
el Santo Oficio con su Index,
los guardianes del Orden y la Ley del Embudo,
sórdida envidia, delación, censores
de muchas menas, bárbaros cruzados
de cualquier fanatismo,
mesiánicos al uso y al abuso,
y esas mentes blindadas en las que no penetra
ni surge alguna idea ni por broma.

Libros quemados. Libros enterrados
para que no los quemen. Escondidos
en buhardillas o sótanos,
errantes, peregrinos
de posta en posta de la resistencia,
y al fin también perdidos.

Libros ardidos, seguirán ardiendo.

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AMPARO ROMERO VÁSQUEZ, Poeta colombiana: DESOBEDECÍ A MI CORAZÓN

  Amparo Romero Vásquez

Cercana a la náusea permanecí escondida, me inventé una y otra vez mi pequeño disfraz de oveja mansa, me tapé los oídos para no escuchar los murmullos de los traga-fuegos, desobedecí a mi corazón y finalmente alguien me dio de beber hiel y yodo.

Sin embargo sigo siendo la que trenza

su rabia en las aldabas, la que miente en las mañanas,

la que mutila escarabajos, el ciempiés que habita el

laberinto de las viejas monedas.

Con la piel abierta me cuido del maná

que cae del cielo, del insaciable ojo que me mira.

Del libro Salmodia de los días tristes: Premio de poesía Jorge Isaacs, Cali, 2011.













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UBICUIDAD: Un poema de la poeta mexicana IVONNE GÓMEZ LEDEZMA

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IVONNE GÓMEZ LEDEZMA



Mírame bien
no vengo a eliminarte los fantasmas
ni puedo prometer hacer milagros
más que la multiplicación de mis manos en tu cuerpo

Mírame bien mientras me robo tus latidos
(esa música negra
esa canción que arrulla los deseos)
para saber el ritmo de tus noches
sin tener qué tocarte el corazón

Mírame bien mientras me voy
danzando entre tu sangre
disfrazada de la luz que habita en la cerveza

Y siénteme dormir en el espacio de tu espalda
aunque a la vista estemos solamente
diciendo buenos días
en distintos extremos del mismo elevador

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MORADA DE NIEBLA: Un poema del poeta colombiano RAFAEL ESCOBAR DE ANDRÉIS

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Rafael Escobar De Andréis, adoptado por Cali hace varios años:
uno de los cinco ganadores del PREMIO "La poesía como una casa" 2011
que acaba de fallar LA CASA DE POESÍA SILVA con el apoyo del
Ministerio de Cultura y la Secretaría de Cultura de Bogotá.
MORADA DE NIEBLA:

Paciente espera detrás de la puerta
viendo el paisaje de un largo corredor,
o atisba parapetada en el silencio
de unas habitaciones que rezuman
cantos y rondas infantiles de otras épocas,
o se acerca insegura como la hoja
que callada cae desde el almendro,
o surge de una caótica algarabía
de pequeños duendes que en la sala retozan,
o la acompaña un mar en calma que alberga
como en la tina que no había,
barcos de papel que al mojarse naufragan.
Su fuerza viene de aquí o de allá,
del gastado carbón que brasea en el anafe,
del aire o de los cielos que hacen
de la ventana una pintura inquieta.
Se hace añicos parece que partiera
como cuando se ausentan los hermanos
y ya los padres abandonan la partida.
O como un Big Bang del alma estalla,
se aturde ante el azar de las palabras,
los cimientos se quiebran
bajo el andamiaje de los versos.

Así la casa, así la poesía,
nos observan de lejos como
a extraños huéspedes “tocados”
que tiemblan en la espera
a que la poesía, como la casa,
reticente y posible,
espabile los ojos de un niño extraviado.

 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
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VIEJO LOBO: Un poema del poeta venezolano ANDRÉS AGUILAR

 .

     

         Andrés Aguilar

(Para Ramón Palomares)

Que los palomares
Desciendan al patio casero de la infancia
Que vayan trayendo lunas del páramo con Don Ramón
Y dejen plumas fuentes
Al viejo Lobo

El Viejo Lobo puede ahora comprar
Arcabuses para disparar margaritas y sonrisas
A las muchachas de Valera
A las tres de la tarde

Mi madre me decía
Cuídate hijo
Cuídate
La poesía te quitará la vida
Es camino que se pierde rumbo a la eternidad

Allí te encontré Viejo Lobo
A la vera del camino
Reposado
Enjuto
Nuevo
Para enseñarme tus pasos
Al jardín que cultivas
Como andino labriego de los montes altos

 
 
 
 
 
 
 
 
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CARLOS PATIÑO MILLÁN, Poeta colombiano: CONSUELOS VARIOS, Un poema de su libro UNA INFANCIA MEJORADA

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       Carlos Patiño Millán

Si me vas a violar, no me abras la boca. Si me vas a robar, no me dispares. Si me vas a matar, no salpiques la camisa recién pintada.

Versos, canciones, endechas, redondillas, quintillas, décimas, jácaras, sonetos.

Todo y ahora. El yo, hecho polvo. Allí donde era, nada. Miedo a morir, a nacer de nuevo, a vivir la gloria eterna, a respirar si eso significa paso de los días.

Sagrados, amorosos, satíricos, recordatorios.

Ninguna partida es triste. Soñé que todavía estabas viva. Me retracto, a tiempo, de lo dicho y lo no dicho en esta vida.

Palabras, silencios, palabras.

Del libro Una infancia mejorada: Colección Escala de Jacob, Universidad del Valle, Cali, 2010.

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JOSÉ ZULETA ORTIZ: VISITA CONYUGAL, Un poema de su libro LAS MANOS DE LA NOCHE

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        José Zuleta Ortiz
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La muchacha va a la visita conyugal
lleva un tesoro oculto en su vientre
después de ser sellada
pasa la primera puerta,
manos de centinela la tocan
le miran los pechos,
revisan sus nalgas, requisan su sexo,
la dejan seguir...
Llega a la segunda puerta.
Pronuncia el nombre de su hombre,
él viene por ella.
En la celda sacan de su adentro
una sustancia exquisita.
La fuman... retozan
Él sella con sus labios
mira sus pechos,
las manos que aguardaron la tocan
revisan sus nalgas, requisa su sexo
traspasa la puerta, pronuncian sus nombres,
algo se libera...
La muchacha sale de la visita conyugal,
no sabe que lleva un tesoro oculto en su vientre.
Del libro Las manos de la noche

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TUVE UN AMOR OSCURO: Un poema de la poeta peruana DALMACIA RUIZ-ROSAS

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DALMACIA RUIZ



 

Tuve un amor oscuro
En las noches como ésta pienso en él
Si él volviera
mi corazón habría vencido
a mis errores
Bajo la luna lo recuerdo

En: Secuestro en el jardín de las rosas (1998)

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RECUERDO: Un poema del poeta argentino GABRIEL AMOS BELLOS

       Gabriel Amos Bellos

El miedo
estaba en todas partes:
...En el rincón oscuro
debajo de mi cama
en el baño
en los cerros
en mi mano acariciando
mi sexo
y en mi sexo.
El miedo estaba
en los libros de mi prima
en las armas de los otros
en las esquinas
con mendigos
en las mujeres de alquilar
y en las de amar,
en los hospitales
las escuelas
los cementerios
los montes.
Temer era ser joven
o al revés.
El miedo estaba
en los de verde
en los de rojo
en los de azul
en los de caqui
en los de blanco
y también
en los del norte
en los del este
en los amarillos
en los negros.
Estaba en todas partes
el miedo
y todavía.
(GB, 1987)

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GUSTAVO ADOLFO ROJAS, Poeta argentino: LOS DÍAS GRISES

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       Gustavo Adolfo Rojas

Adoro la lluvia
Cuando se viste de blanco
y cae sin prisa.
Cuando parecen quietas
Todas las cosas en silencio.
Adoro los dias grises
Cuando puedo extender mis alas
Cuando me hurgan el alma triste
Tus lejanos recuerdos.


Me gusta mirar el horizonte
Donde te siento lejana.
Cuando la lluvia
Cae infinita y parece
Hamacarse en el viento.
Y mis ojos suicidas
van a buscarte en la distancia
Por donde fueron dejando
huellas tus besos


Adoro escuchar la lluvia
Cuando toca a mi ventana.
Cuando mis pensamientos
son solo para ella
Mi corazon parece un pajaro
Que se escapa
Que vuela a encontrarla
para volver a quererla.


Y aqui te espero
Entre los sitios que te guardan
Cuando la lluvia cae
Como si lagrimas del cielo
Cuando los dias grises
Se parecen a mi alma
y todo me habla de ti
en este silencio.

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NOCHE: Un poema de la poeta mexicana MAR RUIZ

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             Mar Ruiz

I
Noche,
abuela que se acomoda en el cabello
las flores de los muertos,
les canta su canción de abandonados,
abre la tierra,
lame los huesos roídos por la indiferencia,
se sienta en las tumbas y espera.

II

Noche,

te habito en la hora del olvido

madre insaciable de palabras

cae tu sombra en las tazas de café,

dictas los días en el recuento de la oscuridad

los sonámbulos te penetran cansados,

cómplices de tu presencia.

A esta hora donde todo lo circundas

el espejo me abarca desnuda,

crucificada, con la corona de espinas en la memoria,

eres mi presencia.

Madre que abandona a los débiles,

les consume la sangre para ser tiempo,

el segundo abraza el aire

alguien llega a una ciudad nueva

transformada en el monstruo que la consume,

los dioses de han ido ante tu presencia,

los amantes jadean en parques abandonados,

los miras sedienta.

Noche, mártir de las cenizas de los poetas

alguien tomó el estandarte de tu cuerpo

para escribir la historia guardada bajo tu falda.

Sentada con los ojos entreabiertos

le pregunto a lo que queda de mi

¿Quién soy?

lo sabes tú noche virgen acorralada

por las plegarias y los rezos.

¿Cuánto tiempo serás

la prostituta de los abandonados?

¿Cuánto tiempo seré la amante

cómplice que te paga las horas con palabras?

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QUIEN ESCRIBE UN POEMA: Un poema del poeta argentino Carlos Carbone

,

              Carlos Carbone

                                  (a Carlos Levy)

Quien escribe un poema
abre el horizonte
ventanas a los magos
                                  abre.

Aleja sombras frías
                        que ni siquiera mojan
ordena las bravuras del fuego
le pone timbales a las manos
                                      abandonadas
señales de vida
en medio del cementerio
                                        pone.

Quien escribe un poema
odia los pañuelos descartables
los sueños descartables
y las mujeres descartables
extraña los amigos idos
y a los amigos que vendrán
                             también extraña.

Quien escribe un poema
es viento
y lluvia
y sol en la convulsa belleza
es un reloj de arena
y un Dios que enmudece
                                  esperando
es un desnudo nocturno
y más, mucho más,
                               es.

Quien escribe un poema
tiene amores
y muertos
y un carnet guardado con la foto
                                               amarilla
y un deseo al borde
                           del desborde.

Quien escribe un poema
profesa todas las religiones
y es ateo
y bebe
y come con las manos
                        del caliente plato popular.

Quien escribe un poema
lleva una violadora llave
y abre puertas
cabezas y piernas
también pierde apuestas y sigue
sigue, porque quiere
que la vida o la muerte
lo encuentre con pájaros
                                 en sus ojos
y un lápiz (la verdadera tierra prometida)
                                               en la mano.

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CON LETRA MANUSCRITA: Un poema de la poeta chilena Juany Rojas

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              Juany Rojas

Tomo un lápiz
escribo
me sumerjo en los pequeños movimientos
como atando ramitos de letras
dejo un poco de aire entre las palabras
cierto desorden
y un ligero misterio
mi estado de ánimo

A veces la extraño
la busco en cuadernos
en el arte de la caligrafía
en una firma
en las tarjetas y fotografías antiguas
dedicadas con esmero y calma
Deseo verla llegar en alguna carta
trayéndome en su tinta
el retrato íntimo de personas amadas
aquel sello que traspasa la distancia
y entibia los momentos
pero es inútil
ella escasea cada día más

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NOCTURNO: Un poema del poeta colombiano Francisco Gómez Campillo

  

   Francisco Gómez Campillo

Otras veces sucede que uno se levanta
En la noche por una necesidad
O como si alguien reclamara auxilio en un cuarto remoto
Hacia donde sonámbulo uno se dirige.

En el trayecto aterran esas débiles claridades
En donde moran inmóviles las cosas de la casa
Y uno no mira el espejo oscuro del corredor
Presintiendo el rostro desfigurado que pasa.

Se va entonces por la penumbra con un cristal
Hasta el grifo y se oye el profundo gorgotear
De las tuberías invisibles hasta que el agua rebosa
El cristal y la mano siente la súbita quemazón.

Y uno bebe.

 
 
 
 
 
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ALFREDO LUNA, Poeta argentino: ÚLTIMA CENA

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                    Alfredo Luna

la mesa está llena del hambre de nosotros
y de la gula de esos forajidos que acechan
como fieras voluptuosas;
no es grial ni bandera este mantel:
es la sábana que anoche escondía
tus cántaros repletos de siglos de abstinencia.

montados en esta cruz de ficciones,
bandoleros del orden sagrado, a tiros de petraria
ceden a los estragos del olvido
y nos comen, bocado a bocado
en “la casa del Padre de los cielos” ─dicen─

Rabí: qué será de ese fulgor líquido en tu boca
pidiendo Justicia?

“cordero de Dios”, si es verdad “que quitas
los pecados del mundo”, cierra tus ojos
y deja de pastar en nuestras almas.

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ANÍBAL ARIAS, Poeta colombiano: PILADORA y DRAGA

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            Aníbal Arias

PILADORA

Las mujeres recogen las faldas floreadas
Ventean con las moñas apretadas al pescuezo
Los hombres apuran tazas de arrocillo
Y en esos gestos
El ayer les queda en el presente
Velando el sueño
Donde el zarande huele para no olvidar 

 
 
   
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DRAGA

A la fatiga corren sin límites
Nunca visto
Ese animal que se levanta
Con tentáculos cargados de óxido
Qué sorpresa filtrada por los ojos
Esos pulmones que se sumergen en la casa
Vendrán encalambrados
Filón de río goteando entre las piernas

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