HORACIO BENAVIDES, Poeta colombiano: ESCUCHÉ TU LLAMADO

"Escuché tu llamado": Un poema del libro La serena hierba - Premio Nacional de Poesía 2013 - Ministerio de Cultura de Colombia

HORACIO BENAVIDES

   ESCUCHÉ tu llamado, madre
     y cogí fuerzas para levantarme
     Era de noche
     y me fui adivinando el camino
     Quise guiarme por el sonido
     de la quebrada
     pero el agua no se oía,
     sólo los perros ladraban a mi paso
     Esta es la casa de Juan Chilito me decía
     pues eran tres los perros que ladraban
     Cómo no iban a ladrar si me faltaba la cabeza
     Voy por donde Pedro Daza
     pues ladran como cuatro o como seis
     volvía y me decía
     Cómo no iban a ladrar
     si me faltaban las piernas
     Al fin di con tu casa, madre
     Tu casa como una nube blanca
     entre tanta negrura
     Pensé que dormías agotada por la pena
     y no quise despertarte
     y me fui yendo por donde había llegado

Del libro La serena hierba: Premio Nacional de Poesía 2013 - Ministerio de Cultura de Colombia

  

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LUIS ARMENTA MALPICA, Poeta mexicano: "Cuando la sed sea Ulises"



LUIS ARMENTA MALPICA

El cuerpo abierto en dos es vulnerable. 

Sus beleños afloran; sus pájaros
se agitan
en bandadas
            hacia la sal     la espuma
hacia algún risco;
sus peces revolotean de luz
en las burbujas;
el magma del volcán fluye
sediento.

El magma dice: el hombre
no conoce la fuerza de su lava
porque le teme al fuego.

Y esa sed vuelve a Ulises
añeja y consumida
                                     a un grito
de la sangre.

¿Por qué las rocas -digo:
si hay tantos minerales en el agua?
He aquí el poema:
                                     pulverizado
             el volcán: otra cima entre montes
                        un puñado de tierra entelerida
                        una mano que no recibe el sol
                        de sus adentros.

El cuerpo abierto. Dos:
la nube y la ceniza     la pareja de amantes
jamás
reconciliada.
                    Vulnerable: ver nuevamente lo no visto.
                    Vocación de ceguera, por qué, Ulises.

Transigir con el cuerpo.
                                      Dos:
                                                  uno a uno.

¿Ulises?

Mentira: la tierra
es ver a un hombre.
              Amarlo: ser mar
                       -lo líquido-
del mundo.

Sed -nos decía la abuela (entre sus fuegos)-
la burbuja
                            perfecta.

La voz    la sal    la tierra    la poesía
                                                               :sed.

¿En dónde la mujer que te ama tanto?
Ulises.
            Y el cuerpo abierto
                          en sed...
                                             tan vulnerable.

Del libro Voluntad de la luz, Gamar Editores, 2012


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ANTONIETA VILLAMIL, Poeta colombiana: "AYUNO"

ANTONIETA VILLAMIL

A Carmen Alicia mi madre de quien aprendí            

a cantar,  a diseñar y a disfrutar con rigor            

las bacanales de la infancia y porque me recalcó:            

“Hija nunca olvide que usted, nació para escribir”.           

 

  AYUNO

 

Todos necesitamos un buen ayuno

por eso hoy estás ayunando de multitudes

No entiendes los colegiales con su paso

de cachorros desolados

No entiendes los oficinistas

y sus secretarias     su cuadriculado encierro

de números en tazas de café

No entiendes     las amas de casa

y sus escuálidas canastas

ni el agujero en sus monederos

Tampoco entiendes

los policías y los ladrones

Ni los mercaderes y sus compradores

empecinados en cotidiano ritual

a la estridencia

No entiendes los programas de televisión

ni el hueco que le declaran a la soledad

Hoy estas ayunando de multitudes

de transeúntes de parques y plazas

de apremiados a la ligera

Todos necesitamos un buen ayuno

para recobrar      lo que dice

el silencio de las cosas.

 

 

PEDRO SALVADOR ALE, Poeta argentino-mexicano: Un poema de su libro "Volar de ver / de volar"

PEDRO SALVADOR ALE

La multitud en la ciudad es hierba del tiempo,
se la traga el reloj;
el tiempo como el amor no se detiene
ni culmina; amor será así con el polvo
como volar, amar así hasta que se acaben
las fronteras, amar así aunque llueva mil
años, haya sequía otros mil y los animales
se extingan, amar así, hasta que el océano
se desborde y las constelaciones caigan sobre
la tierra; los años corran como la luz;
en mis brazos llevo la ceniza de
la historia, la primera caricia de este mundo.

Del libro Volar de ver/de volar, Ediciones EÓN, México, 2010



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WILLIAM OSPINA, Poeta colombiano: "EN LAS MESETAS DEL VAUPÉS"

       

WILLIAM OSPINA

Qué son las canoas sino los árboles cansados de estar quietos.
Qué son los postes de colores sino los árboles hundiendo sus raíces en el cielo.
Qué son los puentes colgantes sino los árboles jugando con el vértigo.
Qué son las alegres fogatas sino los árboles contando su último secreto.
Follaje de las ondas que va quedando atrás con el golpe del remo,
Follaje de sonidos que en torno de los postes enardece al guerrero,
Follaje de invisibles caminos que comienza en el confín del puente,
Follaje de humaredas que ascienden en desorden entre las titilantes orquídeas.
Con granadillo hice el bastón para espantar a los malos espíritus.
Con la madera del caobo hice las cuentas de un collar para tu pecho oscuro.
Con fruto fresco del tekiba hice la copa en la que le ofreciste el agua.
Con la madera del laurel hice esta flecha.



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ROSA CHÁVEZ, Poeta de Guatemala

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ROSA CHÁVEZ

Cuestan las deudas
cuestan caro
con la vida
la de los otros
la nuestra
cuesta pagar la existencia
la cuenta abierta del aire y los sueños
los conceptos, la ternura, los signos,
cuesta porque todo vale
y la miseria es una sombra que se extiende
tétrica inorgánica transgénica
en este país que me devuelve lo que se traga
no hay tiempo para pensar
en este imperio que me devuelve lo que se traga
la historia vomita y se traga de nuevo.

Rosa Chávez, Poeta maya Quiche de Guatemala





 

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LYDIA ALFONSO, poeta argentina: "CUARTA CARTA", un poema de su libro Muchacha Buenos Aires

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LYDIA ALFONSO

Qué esquinas de esperarte las mañanas
sin un bostezo tuyo en el costado.
porque la luz empieza en vos,
la pone en órbita
tu ojo
glotón
del sueño
si asomado apenas
le anuda un claro tiento en cada
párpado.
Y tanto amor es yapa, amor,
es yapa
esta ciudad que me ha crecido tanto,
es yapa buenos aires con un río
mazapán en la garganta
y otro río de música
en tus brazos.
Pero amanecida así, sin tu bostezo,
sin tu cuerpo ovillándome los flancos,
sin tu costumbre de alargar la noche
desde un cacho de sueño acorralado,
o tu costumbre de ensanchar el día
abriéndome en el cuerpo
surcos largos.
Amanecida, digo, así,
Verticalmente,
con este hueco increíble en el costado,
me pone buenos aires como un puño,
como un ojo de fiebre, un ojo
terco de esperar que vengas
todo de esquinas dóciles el paso.
Del libro Muchacha Buenos Aires - Tiempo de amor en cartas



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ARTURO VOLANTINES, Poeta chileno - "LO QUE LA TIERRA ECHA A VOLAR EN PÁJAROS"

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ARTURO VOLANTINES

   Tican tamsi cielo stansi santificado chema izcu charcer chema alu acs koytans levardice. Señor

volunta tansiac koytansy cielo sacuna ctanta acsa viñayapun acsacanálo anjapia acperdona as

deuma chancosinys acperdona acsetunas andejacháculo colcoma en tentación aca líbrame Señor hualchas unic, amén.

Padre Nuestro,

Lengua Cunza;

Sacerdote Anónimo.

4.-
Los montes de Copiapó
son los rebaños pastando
entre el cielo y la memoria.
Las casas hincadas
en la oración matutina
son interrumpidas por la María
Galleta saliendo de la taberna: encendida
y trasnochada en ojos de los asnos.
Las nubes flotan y resuenan dolorosas
en el alambre de púas tendido en los patios.
Todavía viene el tren de Caldera
con su traje de jote ceremonioso:
cortando el sembradío y la siesta,
y arriba como animal cansado
a la memoria. De esa Estación, sale
un niño que espera a su madre:
tierna pasa, desciende
con las manos gastadas,
como arado de madera:
organiza la mesa, lava el rostro
a los pepinos dormidos sobre el hambre.
Amanece mugiendo en Copiapó:
los montes vuelven a rebuznar
entre la leche vinagre de las nubes
y las flautas de los promeseros más viejos.


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MICHÈLE NAJLIS, Poeta nicaragüense: PEREGRINA

"De un sueño lejano y bello, vidai,
soy peregrino."
Atahualpa Yupanqui

De tus ojos.
De la marca de tus manos en las mías.
De tus sueños.
De tu ausencia.
Del vértigo que arrastra a la locura.
De tu nombre que me llega en los silencios.
Del gozo sin reposo.
Del obsesivo aletear de la ternura.
Del furioso laberinto de tus días.
De la magia del aire, de la flor y la lluvia.
Del grano, de la espiga, del pan de cada día.
Del prodigio constante de la aurora.
Del peligro de amarte sin cautela
custodia ni defensa.
De la guerra de amor perdida de antemano.
Del sortilegio del agua.
De los augurios del viento.
Del someterse al asombro.
Del sosegado sueño.
Del apacible insomnio.
Del dulce desamparo.
De la serena espera de quien no espera nada.
Del abrupto ahogarse en la tristeza.
Del refugio seguro.
De la estocada firme.
Del estrago sin daño.
Del combate sin saña.
Del fragor silencioso.
Del ascender sin tregua.
Del súbito arcoiris.
Del frágil milagro cotidiano.
Del arroyo profundo.
Del caminar sin rumbo ...
Soy peregrina.



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ENRIQUE BUENAVENTURA, Poeta y dramaturgo colombiano: HAY UN HOMBRE

ENRIQUE BUENAVENTURA
Fotografía: Lalo Borja

Hay un hombre que ha cruzado
ríos, mares y selvas y desiertos.
Hay un hombre que ha caído
al fondo como la piedra
que le servía de cabeza
al último de los decapitados.

Hay un hombre que ha visto
el fuego de los volcanes
ardiendo en el fondo del océano.
Hay un hombre que ha cantado
sobre la rama cuando el árbol
fue, sobre la selva, derribado.

Hay un hombre que se levanta
del polvo y las cenizas
y empieza a andar envuelto
en los harapos del sudario
y ya nada ni nadie podrá matarlo
porque ha muerto demasiado.

No sé si es bestia o demonio
o ángel caído o ser humano
la muerte lo mira de reojo
y ese hombre tranquilo toma el barco
endereza la vela y algo, algo,
no sé qué, lo espera en la otra orilla.



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MARIO MONTALBETTI, Poeta peruano: OBJETO Y FIN DEL POEMA

MARIO MONTALBETTI

  

Es de noche y tiene que aterrizar

antes de que se acabe el combustible,
Así terminan todos sus poemas,
tratando de expresar con un lenguaje
público un sentimiento privado.

Su ambición es el lenguaje del piloto
hablándole a los pasajeros
en medio de una situación desesperada:
parte engaño, parte esperanza, parte verdad.

Todos los poemas terminan igual.
Hechos pedazos contra un cerro oscuro
que no estaba en las cartas.

Luego hallan los restos: el fuselaje,
la cola como siempre, intacta,
el olor a cosa quemada consumida por el fuego.

Pero ninguna palabra sobrevive.



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CLAUDIA PEÑA CLAROS, Poeta boliviana: CAMINO ARRASTRANDO UN MUERTO

CLAUDIA PEÑA CLAROS

                                                    




















Camino arrastrando un muerto. No te vayas, no te vayas, murmura suplicante, enlazando a mis cabellos lo que queda de sí. Así son los muertos: pegajosos y nauseabundos. Lo llenan todo con su olor podrido, porque la muerte no se puede desodorizar. Este muerto, el mío, me persigue arrastrando sus restos por el suelo. Cuando avanzo, voy dejando una huella de sangre abandonada.

El muerto que me acompaña irá rindiéndose a los soles y a los vientos. Irá dejando su rastro por mis días, se aliviará mi paso en la vereda.

No te vayas, no te vayas, suplica y se disgrega, se esfuma, se hace polvo como el polvo del camino, como el polvo que me habita y me carcome.

Mi muerto me abandona. Me dice que no me vaya, pero es él quien ya se ha ido.

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FRANCESC MOMPÓ, Poeta español: HAN LLOVIDO LAS HORAS

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FRANCESC MOMPÓ

HAN LLOVIDO LAS HORAS

Han llovido las horas de la mañana
se ha soltado la luz
las gotas afiladas
trozos de palabras cortantes
sobre la tierra blanda
aristas rojas de barro
como àguilas venidas de algún sitio
enjauladas
tajos permanentes de la rabia.
Han llovido las horas de la madrugada
rotas
el asfalto se ha teñido de rojo
el vómito ha dejado órganos esparcidos
por los charcos del ojo
peces aristados como cristales rotos
remontan las venas a golpes de vida
el gran lago es la religión oficiada
en el humo del corazón
allá donde los lobos muestran los colmillos
y la carne se descompone
en reflejos de nobleza abrazada al solitario
corte de la espada
canto vocálico que agrieta los labios
condenados a un silencio de piedras
que remueve incesantemente el océano
donde se ahoga la sabiduría.
Han llovido las horas de la madrugada
y un desagradable olor a azufre
se esparce por la ciudad del sueño. 




Versión original en catalán:

HAN PLOGUT LES HORES 

Han plogut les hores de la matinada 

s’ha despès la llum 

les gotes esmolades 

trossos de mots cantelluts 

sobre la terra molla 

arestes vermelles de fang 

com àguiles vingudes d’enlloc 

engabiades 

talls permanents de la ràbia. 

Han plogut les hores de la matinada 

trencades 

l’asfalt s’ha tenyit de roig 

el vòmit ha deixat òrgans escampats 

als bassals de l’ull 

peixos arestats com cristalls romputs 

remunten les venes a colps de vida 

el gran llac és la religió oficiada 

al fum del cor 

allà on els llops ensenyen els claus 

i la carn es descompon 

en reflexos de noblesa abraçada al solitari 

tall de l’espasa 

cantell vocàlic que esquerda els llavis 

condemnats a un silenci de grava 

que remou incessantment l’oceà 

on s’ofega la saviesa. 

Han plogut les hores de la matinada 

i una sentor de sofre 

s’escampa per la ciutat del somni.

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VADIK BARRÓN, Poeta boliviano: SATISFACCIÓN

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VADIK BARRÓN

    

“I can’t get no satisfaction”
Mick Jagger

Despertar no es suficiente
hay que salir a caminar
chocarse con los peatones distraídos
joderles la canción del walkman.

Querer no es suficiente
hay que cortarse las uñas
conocer a los suegros
respirar el alquitrán ajeno
aprender a cambiar focos.

Vivir no es suficiente
hay que hacer de cada día una escultura exigua
de cada minuto la posibilidad de un beso
de cada segundo una canción acechante.

Morir no es suficiente
hay que dejar esquirlas de ardor en el aire
la frase “se hace lo que se puede” escrita
a dedo en los automóviles polvorientos parqueados,
la fascinación de haber vivido
como aliento fresco en los espejos.

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ANTONIO PRECIADO, Poeta ecuatoriano: ANDAN

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ANTONIO PRECIADO

Los muertos andan
calculando alaridos para el viento.

Cuando cerráis los ojos,
sabedlo de una vez,
los muertos se alzan
y caminan secretamente vivos,
sin pisadas,
acomodando signos en el aire,
liberando palomas enterradas,
erigiendo colores escondidos
en la asomada cal de los fantasmas.

De “Más acá de los muertos” (1966)



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PERE BESSÓ, Poeta español: LA ESPERA

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PERE BESSÓ

La espera

la conscience flambe
j’en oublie d’être seule
Rosaline Lessard


Llegaste a mí, como el despojo de ola pirata,
esponjosa,
en la última playa
y me quitaste de en medio
como arena de naufragio,
polvorienta y densa,
vaivén de tonel desahuciado
con pólvora mojada,
ahora sólo soy a tu acecho
un surco de duna.
Encenderé una hoguera
para atraer tu ojo,
pariré la lluvia,
seré un infierno de piedras y lava.
Pero no volverás.




Versión en catalán:

L’espera

la conscience flambe

j’en oublie d’être seule

Rosaline Lessard 

Arribares a mi com despulla d’ona pirata,

flonja,

a la darrera platja

i m’espolsares de damunt

com arena de naufragi,

polsosa i densa,

vaivé de tonell desnonat

amb pólvora mullada,

ara només sóc a l’aguait de tu

un solc de duna.

Encendré una foguera

per atraure el teu ull,

infantaré la pluja,

seré un infern de pedra i lava.

Però no tornaràs.

Del libro Les Roses de Lancelot

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ANTONIO CISNEROS, poeta peruano: CUATRO BOLEROS MAROQUEROS

ANTONIO CISNEROS

 El poeta Antonio Cisneros falleció en Lima el 6 de octubre de 2012. En nuestro BLOG, LE RENDIMOS HOMENAJE.


CUATRO BOLEROS MAROQUEROS


1.-

Con las últimas lluvias te largaste
y entonces yo creí
que para la casa mas aburrida del suburbio
no habrían primaveras ni otoños ni inviernos ni veranos.
Pero no.
Las estaciones se cumplieron
como estaban previstas en cualquier almanaque
Y la dueña de la casa y el cartero
no me volvieron a preguntar
por ti.


2.-

Para olvidarme de ti y no mirarte
miro el viaje de las moscas por el aire
Gran Estilo
Gran Velocidad
Gran Altura.


3.-

Para olvidarte me agarro al primer tren y salgo al campo
Imposible
Y es que tu ausencia
tiene algo de Flora de Fauna de Pic Nic.


4.-

No me aumentaron el sueldo por tu ausencia
sin embargo el frasco de Nescafé me dura el doble
el triple las hojas de afeitar.















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PABLO JAVIER RESA, poeta argentino: "ARRIBA"

                     PABLO JAVIER RESA




Un ave terrible corta el cielo
la sombra abre la palma
y se derrama a ras de hastío
como los trenes que blanden su graznido
reptando entre los dientes apretados del ocaso

Entre la multitud hartazgo al hombro hay
unos ojos vueltos sobre sí por arropar cansancio
carcajadas miserables con la nariz en tierra
más de una forma de volar para mentirse a salvo
vidas tempranas con rumbo a nunca
catálogos violentos
pasarelas de la furia
y un camello por vagón atorado en el ojo de la aguja

Una chispa bastaría para cumplir el presagio
como si arriba un ave terrible cortara el cielo


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MARÍA BELÉN AGUIRRE, poeta argentina: SOY TORPE, un poema de su libro PRAGA EN DOS

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                         María Belén Aguirre





SOY TORPE.
Soy brutal.
Me cuestan
y mucho
las reuniones sociales.

Me vuelco la comida
cada vez que intento
a la luz de una mirada extraña
comer.

Soy torpe.
Soy brutal.
Derramo agua en la mesa
y me tiemblan las manos
si me hablan.

No sé responder
con exactitud
a las preguntas que se me formulan.
Me voy por las ramas.
O me quedo callada
y no puedo.
De una u otra manera
no puedo.

Me avergüenza hablar de mí.
Sólo hallo en mí
motivo de escarnio y menosprecio.
Prefiero en mi lugar
las largas peroratas sobre cine y literatura:

La vida de los otros.

Yo sé engañarme.

Tan sólo un niño podría,
si quisiera,
sacarme a jugar.
Del libro Praga en dos: Ediciones de La Eterna, Tucumán, 2012



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TOMÁS QUINTERO, poeta colombiano: INDIO SOY

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               TomásQuintero

Nunca pedí algo más que la vida
y se me negó.
Para qué hablar del río
si lo secaron,
de la flor
si nunca la dejaron crecer?
Indio soy, y es lo único que me han dejado.
Al menos
clavé una lanza
donde antes relucía una cruz.

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ALEJANDRO GIL, Poeta argentino: "DEL RETORNO"

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                         Alejandro Gil



SIX, SIX, SIX

una mujer
una mujer

un niño
un niño

un fantasma
un fantasma

un dragón
un dragón

una mujer, un niño, un fantasma
un dragón: yo
ése soy yo

canto en retorno
no me vi cuando volví
mi cuerpo era ingrávido
mis ojos miraban calles vacías
hasta el horizonte
mis ojos ignoraban todo lo existente
no había respuestas
algo se había perdido
sólo un destello mágico
me acercaba lo no hallado
eran sus cejas, sus ojos
su cuerpecito, los míos
eran sus labios, sus dedos
sus cabellos, los míos
eran los negros ojos suyos, los míos
eran crueles años de ausencia
queriéndose curar
eran los años míos y los suyos, los míos

envejecí
la abracé, como a nunca nadie,
como para que amanezca
palpé su cuerpo y me encontré
el farol de la esquina extendía infinita miles de sombras

ya para partir
puse mi despertador
a las 6:45
sabiendo que tenía tiempo
para llegar a las 8 a la estación
terminal de ómnibus,
mi padre, solo un joven de 84 años,
abrió la puerta de
mi habitación a las 6:30
dándome la diana.
a los 3 minutos insistió.
“puse mi reloj a las menos cuarto”, le
dije
y no paró: -“seguís siendo el
mismo de siempre”, me increpó
protestando.
allí reafirmé que estaba
en mi tierra y que era
necesario dejar pasar, al menos,
un mediano tiempo para regresar.

una mujer, un niño
un fantasma, un dragón
me espera en algún sitio

se extienden
desde mí unos
trancos gigantes
que tocan
baldosas
del cielo




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EL ENCUENTRO: Un poema de la poeta chilena URSULA STARKE

           Ursula Starke



Me fui
Pero no para siempre.
Volveremos a encontrarnos
Un día oscuro, con niebla
Entre cadáveres y ruinas.
Estaremos descalzos y fríos
Viejos, solos
Cubiertos de tierra
Nos encontraremos...
No me reconocerás
Estaremos desechos y podridos
Te acordarás de los días que pasaste conmigo
Y te arrepentirás de no haber sido feliz.



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RUBÉN BALSEIRO, Poeta argentino: "SE DERRUMBÓ UN RECUERDO"

                       RUBÉN BALSEIRO

Se derrumbó un recuerdo,
hay escombros y polvo,
hay palabras tachadas,
palabras que no entiendo y otras
sin escribir.

Se derrumbó un recuerdo;
todo recuerdo al fin,
es una casa en ruinas.


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CÉSAR LEÓN VARGAS, Poeta argentino: "DESIERTO"

CÉSAR LEÓN VARGAS

El desierto camina
dijo cierto día mi padre,
mirando el horizonte.
Yo sentí en la boca
un polvo fino de cristal salado
y era el mismo sabor
que a ese hombre le quebraba la boca.

Y fuimos hacia el sur
con álamos y palas
para atajar el viento,
sus jorobas de arena caminante.

Es un animal seco y enorme,
abarca toda la mirada.
Eso dijo mi padre
mientras plantábamos árboles.
Retrocediendo...
Derrotados...

Pero qué hermoso es ver en el desierto,
resistiendo,
esa larga puñalada de álamos
que planté con mi padre.



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GERARDO PÉREZ CÉSPEDES, poeta uruguayo: LA HOGUERA

GERARDO PÉREZ CÉSPEDES

Mi olvido no te quiere / porque esta noche
cabalga una promesa en el grito de tus ojos

me aprieto al mundo y nazco huérfano
cuando tu boca es mi pueblo
o me hundo de lengua
procurando un milagro donde despertar

este fruto que intento / tampoco te quiere
allí donde tus muslos se clavan en mi aire
los aludes del alma empardan la razón

sólo este vino que me alumbra
acierta al pensar en deletrearte
desabrochar tu nombre / universarte
y un destello te apaña irreverente
cuando tu vientre páramo amanece
como lugar preferido del yo para quemarse

miénteme una vez más
enciende la hoguera
que yo prometo / otra vez
equivocarme

Del libro Estrellas partidas



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MÍA GALLEGOS, Poeta costarricense: "MI REBELIÓN"

MÍA GALLEGOS

Un día partí lejos.
Cuando mi padre se olvidó
que yo tenía senos.
Callé de golpe y dije adiós.
- Decir adiós es tener
pájaros feroces en las manos -.

Me fui hacia allá
donde todo es azul
y es torrencial y fresco:
la montaña.

Iba con mi arado silencioso
y un alto sueño de tambores
en las manos.

Inmensa,
conjugada con el viento,
recorriendo la cordillera
de mi vientre,
fresca como la santalucía
que nace libre
en los parajes.

Después ya nadie
me pronunció en las clases,
ni en mi barrio
ni en mi casa.
Solo la leyenda
de mi valija al hombro,
con mi mochila de luz
creciendo arriba
de mi espalda.

Después,
ya nunca pregunto mi padre
si yo tenía lápida,
cruz
o alguna azucena dormida
entre los dedos.



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MARIO TREJO, Poeta argentino: "LABIOS LIBRES"

MARIO TREJO

Al cabo de las tierras y los días
de horarios y partidas y llegadas
y aeropuertos comidos por la niebla
enfermo de países y kilómetros
y rápidos hoteles compartidos

Luego de esperas
prisas
y rostros y paisajes diferentes
y seres encandilados por el olvido
o abiertamente besados por la vida

Después de aquella amada y esa otra apenas entrevista
mujeres cogidas por mi soledad
y ahogadas por las bellas catástrofes

Luego de la violencia y el deseo
de comenzarlo todo nuevamente
y los errores
y los malentendidos cotidianos
y los hábitos torrenciales del trópico
y noches acariciadas por el alcohol
y tabaco fumado con tanta incertidumbre

Al cabo de un nombre que no me atrevo a decir
y de alguien que yo llamaba Irene
de cierta voz
cierta manera de clavar los ojos
al cabo de mi fe en el entendimiento de los hombres
y en el corazón de ciudades y pueblos
que nunca sabrán de mí

Luego de tanta tentativa de huirme o enfrentarme
y comprender que estoy solo
pero no estoy solo
al cabo de amores corroídos
y límites violados
y de la certidumbre de que toda la vida
no es más que los escombros
de otra que debió haber sido

Al cabo del hachazo irreparable del tiempo
sólo puedo blandir estas palabras
esta obstinación de años y distancias
que se llama poesía

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LAUREANO ALBA, Poeta colombiano: "ALGÚN DÍA, SEÑOR"

LAUREANO ALBA

Algún día Señor diremos:
¡Estuvimos en guerra!

Y el dolor regresará
como un eco lento
sobre la tierra
que amamos.

Y alguien desde
esa penumbra dirá:
Yo también estuve
en esa lejanía de sombras
y misterios, en esa pérdida.

Yo también estuve
en esa confusión de lenguas,
perturbado y sin descanso.

Yo he estado también allí,
pero hubo un rostro,
pero hubo un canto,
que encendió las calles
de las ciudades.

Hubo un rostro
y una mano bajo las sombras.

Yo también estuve allí, Señor.

. 

EDGAR LOZANO, Poeta colombiano: "MONÓLOGO PARA EMILY DICKINSON"

                Edgar Lozano

La noche se llenó de un extraño silencio

y ese extraño silencio
me recuerda tus versos,
han enmudecido los pájaros,
callado los motores,
tan sólo habla la brisa
lenta y fría
que es como tu voz,
como tu voz que es un susurro.
Tú estas allá
en tu casa de Amhers,
pasó la amarga guerra
entre el Norte y el Sur
y tú no te enteraste;
se podrá presentar un segundo big-bang
y tu mano de nácar
seguirá enhebrando poemas
como si nada ocurriera.