JOHN GALÁN CASANOVA, poeta colombiano: "SOMOS HUÉSPEDES"

JOHN GALÁN CASANOVA

NOTAS DE VIAJE

XXXI

somos huéspedes

de lo que nos queda

cada palmo

de lo que nos queda

basta para cocerse al sol

el mismo día llueve y no llueve

confluyen la tempestad, la calma

la aridez y el río desbocado

arden hogueras de plástico

a nuestras espaldas

sandalias descoloridas

buscan pareja en la playa

el silencio es mercancía rara,

en vía de extinción

toda la noche

retumba la consigna:

Sálvese quien pueda

Sálvese lo que nos queda

Siglo XXI

Vivir, dejar morir

Del libro: LI poemas para Li - Otramina, Fondo Editorial Universidad Eafit


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NORYS ODALIA SAAVEDRA SÁNCHEZ, Poeta venezolana: "REZO"

NORYS ODALIA SAAVEDRA SÁNCHEZ

Que me voy

y no dices más hija

amatista de aires

Quédome

en nidos lejanos

con este sopor

de los palomos

Sin calentarme los pezones fríos

desde el toque de cuernos

de esa muerte sin día

en madrugada

En duermevela

aprendí a caminar de revés

altos pasos de un cactus suave

brasa de leña verde

inundación de la quebrada

Marrón iguana en combate

y el murciélago anda de cabeza por mi rastro

en las puertas

no voy a delatarlo

no diré más el encanto

Sólo me siente de nieblas

de lobos sin voz

Resguárdame en tu regazo

imposible

escóndete en el cerro

en la manta de algarrobo

no quieras jugar con serpientes

dale a la comadrona que te trajo

el santo y seña

que voló escondido entre mis senos

Y te guardo el corazón entre mis tetas

Para que no se quiebre

Del libro Siete corderos, en: HILOS DE COCUIZA (Poesía 1998-2008)

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MARCOS RIVADENEIRA SILVA, Poeta ecuatoriano: "Debajo de la puerta"

                           MARCOS RIVADENEIRA

Debajo de la puerta
en la esquina del quicio
un espacio me abraza
como útero, como plumón
cuando enrollado en el capullo
me transformo

Debajo de la puerta
en un quicio que no gira
que almacena polvo acongojado
me alimento
un plato de comida
o café cargado para estremecer
las noticias matutinas
destronando reinas
suspendido en el aire

Debajo de la puerta me aliento
con el aire que ingresa
con el humor que sale
me respiro
me creo
me concibo
debajo de la puerta
vivo
debajo de la puerta

Del libro La brazada final, Premio Paralelo Cero 2014.

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GONZALO FRAGUI, Poeta venezolano: "Barra fija"

GONZALO FRAGUI

Barra fija

Con la primera cerveza soy un desierto

con la segunda descubro zonas inexploradas de las muchachas

con la tercera soy un F-15

Primer viaje al baño

en el espejo un ser inocente sonríe

el animal acecha a punto de saltar

Con la próxima cerveza vibro al compás de la música

a la siguiente descubro que no hay lugar para lo prohibido

una más y agoto palabras de días posteriores

Segundo viaje al baño

el espejo vomita las carcajadas del ser

Con la siguiente compruebo

que todas las cervezas van a la mar

y la mar nunca se llena

Tercer viaje al baño

el espejo inocente reproduce varios seres que parecen sonreír

Con la próxima cerveza soy un encantador de serpientes

Con la última cerveza soy el rey de la selva

Último viaje al baño

Nadie en el espejo.

EDILBERTO GONZALEZ TREJOS, Poeta panameño: "Semana santa en el pueblo"

EDILBERTO GONZALEZ TREJOS

Niebla cobarde buscando asilo en la yerba. La atiza el sol con sus manos. Grita la esperanza en mi corazón.

Huelo la yerba, las guayabas maduras, los rosales de mi abuela.

En la Casa de las Edades veo la vieja ruta, la anciana calle. Veo gente de sudor y monte con sus tanques de leche, sus caballos, las pacas, el ganado, bestias de carne en bestias de metal, listas para construir el día.

Una taza de café me acompaña en la mecedora. El humo serpentea entre mis ojos y el sol, entre la casa y la arboleda, entre la taza y el horizonte.

A las seis, mi aliento, tupida muralla de gas, casi un espectro; a las siete, el sol incendia el lóbulo de mi oreja derecha.

He regresado a este pueblo a ver morir a mi madre.

Del libro: Dioses de bolsillo, Editorial Fiat Lux, Panamá, 2011

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FERNANDO CRUZ KRONFLY, Poeta colombiano: "LSD, San Francisco Media noche"



FERNANDO CRUZ KRONLY

La carne está danzando desnuda como una palabra
El frío bosteza vaho sentado junto a la ventana
Esta noche tiene leche para todos en las ubres de Berkeley
En las probetas de Berkeley
Cofee Bar
Dancing
Aquí están los marineros con un ancla en los ojos
y una gaviota aleteando en los labios
para contar las cosas de alta mar
Aquí también los pescadores con una ostra en el alma
y un cangrejo por mano en cada mano.
Alucinados.
También los poetas noctámbulos con una luna llena en la boca
y una noche bohemia desnuda en cada párpado

Del libro LSD, SAN FRANCISCO MEDIA NOCHE

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ALDO LUIS NOVELLI, poeta argentino: "Construcción"

ALDO LUIS NOVELLI

Las ciudades patagónicas se elevan
crecen hacia arriba intentando llegar a un cielo inalcanzable
rodeadas de la inmensidad del desierto.

Son las tres de la tarde
y el albañil está tirado a lo largo
sobre el cuarto piso del edificio en construcción.
Ha comido su sándwich de mortadela
ha bebido su vino en caja
y ahora descansa/ con el casco a un costado
soportando los cero grados de este final de invierno/
mirando hacia arriba
donde las nubes se desplazan con lentitud/
allí en ese cemento que intenta fraguar
en un tiempo esponjoso.

Ese hombre seguramente no sabe de los dos zapatos en el aire
el poema a Justo Cárdenas del poeta Spindola
ni de la canción de Chico Buarque/
ese hombre piensa en su vida frente al infinito
entre el cielo y la tierra
piensa en su mujer palpada de amas
manoseada cada día
para poder entrar a limpiar
la mansión del country donde trabaja como doméstica/
en sus tres hijos/ peleando contra el frío y la escasez
en su precaria casa de chapas y cartoneras.

Lo miro desde la escalera de incendios
último reducto de la oficina para fumar
y mirar el cielo con poca esperanza/
y en un momento me mira desde esa cama a quince metros de altura
lo saludo con la mano
pero no me contesta/ se reclina y sigue en sus pensamientos. 

Ese hombre seguramente piensa que el futuro
es un cemento de fraguado lento/
demasiado lento
para el que construye inútiles escaleras al cielo.

Del libro Estúpidos mirones de televisión

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HORACIO BENAVIDES, Poeta colombiano: ESCUCHÉ TU LLAMADO

"Escuché tu llamado": Un poema del libro La serena hierba - Premio Nacional de Poesía 2013 - Ministerio de Cultura de Colombia

HORACIO BENAVIDES

   ESCUCHÉ tu llamado, madre
     y cogí fuerzas para levantarme
     Era de noche
     y me fui adivinando el camino
     Quise guiarme por el sonido
     de la quebrada
     pero el agua no se oía,
     sólo los perros ladraban a mi paso
     Esta es la casa de Juan Chilito me decía
     pues eran tres los perros que ladraban
     Cómo no iban a ladrar si me faltaba la cabeza
     Voy por donde Pedro Daza
     pues ladran como cuatro o como seis
     volvía y me decía
     Cómo no iban a ladrar
     si me faltaban las piernas
     Al fin di con tu casa, madre
     Tu casa como una nube blanca
     entre tanta negrura
     Pensé que dormías agotada por la pena
     y no quise despertarte
     y me fui yendo por donde había llegado

Del libro La serena hierba: Premio Nacional de Poesía 2013 - Ministerio de Cultura de Colombia

  

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LUIS ARMENTA MALPICA, Poeta mexicano: "Cuando la sed sea Ulises"



LUIS ARMENTA MALPICA

El cuerpo abierto en dos es vulnerable. 

Sus beleños afloran; sus pájaros
se agitan
en bandadas
            hacia la sal     la espuma
hacia algún risco;
sus peces revolotean de luz
en las burbujas;
el magma del volcán fluye
sediento.

El magma dice: el hombre
no conoce la fuerza de su lava
porque le teme al fuego.

Y esa sed vuelve a Ulises
añeja y consumida
                                     a un grito
de la sangre.

¿Por qué las rocas -digo:
si hay tantos minerales en el agua?
He aquí el poema:
                                     pulverizado
             el volcán: otra cima entre montes
                        un puñado de tierra entelerida
                        una mano que no recibe el sol
                        de sus adentros.

El cuerpo abierto. Dos:
la nube y la ceniza     la pareja de amantes
jamás
reconciliada.
                    Vulnerable: ver nuevamente lo no visto.
                    Vocación de ceguera, por qué, Ulises.

Transigir con el cuerpo.
                                      Dos:
                                                  uno a uno.

¿Ulises?

Mentira: la tierra
es ver a un hombre.
              Amarlo: ser mar
                       -lo líquido-
del mundo.

Sed -nos decía la abuela (entre sus fuegos)-
la burbuja
                            perfecta.

La voz    la sal    la tierra    la poesía
                                                               :sed.

¿En dónde la mujer que te ama tanto?
Ulises.
            Y el cuerpo abierto
                          en sed...
                                             tan vulnerable.

Del libro Voluntad de la luz, Gamar Editores, 2012


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ANTONIETA VILLAMIL, Poeta colombiana: "AYUNO"

ANTONIETA VILLAMIL

A Carmen Alicia mi madre de quien aprendí            

a cantar,  a diseñar y a disfrutar con rigor            

las bacanales de la infancia y porque me recalcó:            

“Hija nunca olvide que usted, nació para escribir”.           

 

  AYUNO

 

Todos necesitamos un buen ayuno

por eso hoy estás ayunando de multitudes

No entiendes los colegiales con su paso

de cachorros desolados

No entiendes los oficinistas

y sus secretarias     su cuadriculado encierro

de números en tazas de café

No entiendes     las amas de casa

y sus escuálidas canastas

ni el agujero en sus monederos

Tampoco entiendes

los policías y los ladrones

Ni los mercaderes y sus compradores

empecinados en cotidiano ritual

a la estridencia

No entiendes los programas de televisión

ni el hueco que le declaran a la soledad

Hoy estas ayunando de multitudes

de transeúntes de parques y plazas

de apremiados a la ligera

Todos necesitamos un buen ayuno

para recobrar      lo que dice

el silencio de las cosas.

 

 

PEDRO SALVADOR ALE, Poeta argentino-mexicano: Un poema de su libro "Volar de ver / de volar"

PEDRO SALVADOR ALE

La multitud en la ciudad es hierba del tiempo,
se la traga el reloj;
el tiempo como el amor no se detiene
ni culmina; amor será así con el polvo
como volar, amar así hasta que se acaben
las fronteras, amar así aunque llueva mil
años, haya sequía otros mil y los animales
se extingan, amar así, hasta que el océano
se desborde y las constelaciones caigan sobre
la tierra; los años corran como la luz;
en mis brazos llevo la ceniza de
la historia, la primera caricia de este mundo.

Del libro Volar de ver/de volar, Ediciones EÓN, México, 2010



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WILLIAM OSPINA, Poeta colombiano: "EN LAS MESETAS DEL VAUPÉS"

       

WILLIAM OSPINA

Qué son las canoas sino los árboles cansados de estar quietos.
Qué son los postes de colores sino los árboles hundiendo sus raíces en el cielo.
Qué son los puentes colgantes sino los árboles jugando con el vértigo.
Qué son las alegres fogatas sino los árboles contando su último secreto.
Follaje de las ondas que va quedando atrás con el golpe del remo,
Follaje de sonidos que en torno de los postes enardece al guerrero,
Follaje de invisibles caminos que comienza en el confín del puente,
Follaje de humaredas que ascienden en desorden entre las titilantes orquídeas.
Con granadillo hice el bastón para espantar a los malos espíritus.
Con la madera del caobo hice las cuentas de un collar para tu pecho oscuro.
Con fruto fresco del tekiba hice la copa en la que le ofreciste el agua.
Con la madera del laurel hice esta flecha.



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ROSA CHÁVEZ, Poeta de Guatemala

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ROSA CHÁVEZ

Cuestan las deudas
cuestan caro
con la vida
la de los otros
la nuestra
cuesta pagar la existencia
la cuenta abierta del aire y los sueños
los conceptos, la ternura, los signos,
cuesta porque todo vale
y la miseria es una sombra que se extiende
tétrica inorgánica transgénica
en este país que me devuelve lo que se traga
no hay tiempo para pensar
en este imperio que me devuelve lo que se traga
la historia vomita y se traga de nuevo.

Rosa Chávez, Poeta maya Quiche de Guatemala





 

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LYDIA ALFONSO, poeta argentina: "CUARTA CARTA", un poema de su libro Muchacha Buenos Aires

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LYDIA ALFONSO

Qué esquinas de esperarte las mañanas
sin un bostezo tuyo en el costado.
porque la luz empieza en vos,
la pone en órbita
tu ojo
glotón
del sueño
si asomado apenas
le anuda un claro tiento en cada
párpado.
Y tanto amor es yapa, amor,
es yapa
esta ciudad que me ha crecido tanto,
es yapa buenos aires con un río
mazapán en la garganta
y otro río de música
en tus brazos.
Pero amanecida así, sin tu bostezo,
sin tu cuerpo ovillándome los flancos,
sin tu costumbre de alargar la noche
desde un cacho de sueño acorralado,
o tu costumbre de ensanchar el día
abriéndome en el cuerpo
surcos largos.
Amanecida, digo, así,
Verticalmente,
con este hueco increíble en el costado,
me pone buenos aires como un puño,
como un ojo de fiebre, un ojo
terco de esperar que vengas
todo de esquinas dóciles el paso.
Del libro Muchacha Buenos Aires - Tiempo de amor en cartas



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ARTURO VOLANTINES, Poeta chileno - "LO QUE LA TIERRA ECHA A VOLAR EN PÁJAROS"

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ARTURO VOLANTINES

   Tican tamsi cielo stansi santificado chema izcu charcer chema alu acs koytans levardice. Señor

volunta tansiac koytansy cielo sacuna ctanta acsa viñayapun acsacanálo anjapia acperdona as

deuma chancosinys acperdona acsetunas andejacháculo colcoma en tentación aca líbrame Señor hualchas unic, amén.

Padre Nuestro,

Lengua Cunza;

Sacerdote Anónimo.

4.-
Los montes de Copiapó
son los rebaños pastando
entre el cielo y la memoria.
Las casas hincadas
en la oración matutina
son interrumpidas por la María
Galleta saliendo de la taberna: encendida
y trasnochada en ojos de los asnos.
Las nubes flotan y resuenan dolorosas
en el alambre de púas tendido en los patios.
Todavía viene el tren de Caldera
con su traje de jote ceremonioso:
cortando el sembradío y la siesta,
y arriba como animal cansado
a la memoria. De esa Estación, sale
un niño que espera a su madre:
tierna pasa, desciende
con las manos gastadas,
como arado de madera:
organiza la mesa, lava el rostro
a los pepinos dormidos sobre el hambre.
Amanece mugiendo en Copiapó:
los montes vuelven a rebuznar
entre la leche vinagre de las nubes
y las flautas de los promeseros más viejos.


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MICHÈLE NAJLIS, Poeta nicaragüense: PEREGRINA

"De un sueño lejano y bello, vidai,
soy peregrino."
Atahualpa Yupanqui

De tus ojos.
De la marca de tus manos en las mías.
De tus sueños.
De tu ausencia.
Del vértigo que arrastra a la locura.
De tu nombre que me llega en los silencios.
Del gozo sin reposo.
Del obsesivo aletear de la ternura.
Del furioso laberinto de tus días.
De la magia del aire, de la flor y la lluvia.
Del grano, de la espiga, del pan de cada día.
Del prodigio constante de la aurora.
Del peligro de amarte sin cautela
custodia ni defensa.
De la guerra de amor perdida de antemano.
Del sortilegio del agua.
De los augurios del viento.
Del someterse al asombro.
Del sosegado sueño.
Del apacible insomnio.
Del dulce desamparo.
De la serena espera de quien no espera nada.
Del abrupto ahogarse en la tristeza.
Del refugio seguro.
De la estocada firme.
Del estrago sin daño.
Del combate sin saña.
Del fragor silencioso.
Del ascender sin tregua.
Del súbito arcoiris.
Del frágil milagro cotidiano.
Del arroyo profundo.
Del caminar sin rumbo ...
Soy peregrina.



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ENRIQUE BUENAVENTURA, Poeta y dramaturgo colombiano: HAY UN HOMBRE

ENRIQUE BUENAVENTURA
Fotografía: Lalo Borja

Hay un hombre que ha cruzado
ríos, mares y selvas y desiertos.
Hay un hombre que ha caído
al fondo como la piedra
que le servía de cabeza
al último de los decapitados.

Hay un hombre que ha visto
el fuego de los volcanes
ardiendo en el fondo del océano.
Hay un hombre que ha cantado
sobre la rama cuando el árbol
fue, sobre la selva, derribado.

Hay un hombre que se levanta
del polvo y las cenizas
y empieza a andar envuelto
en los harapos del sudario
y ya nada ni nadie podrá matarlo
porque ha muerto demasiado.

No sé si es bestia o demonio
o ángel caído o ser humano
la muerte lo mira de reojo
y ese hombre tranquilo toma el barco
endereza la vela y algo, algo,
no sé qué, lo espera en la otra orilla.



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MARIO MONTALBETTI, Poeta peruano: OBJETO Y FIN DEL POEMA

MARIO MONTALBETTI

  

Es de noche y tiene que aterrizar

antes de que se acabe el combustible,
Así terminan todos sus poemas,
tratando de expresar con un lenguaje
público un sentimiento privado.

Su ambición es el lenguaje del piloto
hablándole a los pasajeros
en medio de una situación desesperada:
parte engaño, parte esperanza, parte verdad.

Todos los poemas terminan igual.
Hechos pedazos contra un cerro oscuro
que no estaba en las cartas.

Luego hallan los restos: el fuselaje,
la cola como siempre, intacta,
el olor a cosa quemada consumida por el fuego.

Pero ninguna palabra sobrevive.



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CLAUDIA PEÑA CLAROS, Poeta boliviana: CAMINO ARRASTRANDO UN MUERTO

CLAUDIA PEÑA CLAROS

                                                    




















Camino arrastrando un muerto. No te vayas, no te vayas, murmura suplicante, enlazando a mis cabellos lo que queda de sí. Así son los muertos: pegajosos y nauseabundos. Lo llenan todo con su olor podrido, porque la muerte no se puede desodorizar. Este muerto, el mío, me persigue arrastrando sus restos por el suelo. Cuando avanzo, voy dejando una huella de sangre abandonada.

El muerto que me acompaña irá rindiéndose a los soles y a los vientos. Irá dejando su rastro por mis días, se aliviará mi paso en la vereda.

No te vayas, no te vayas, suplica y se disgrega, se esfuma, se hace polvo como el polvo del camino, como el polvo que me habita y me carcome.

Mi muerto me abandona. Me dice que no me vaya, pero es él quien ya se ha ido.

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FRANCESC MOMPÓ, Poeta español: HAN LLOVIDO LAS HORAS

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FRANCESC MOMPÓ

HAN LLOVIDO LAS HORAS

Han llovido las horas de la mañana
se ha soltado la luz
las gotas afiladas
trozos de palabras cortantes
sobre la tierra blanda
aristas rojas de barro
como àguilas venidas de algún sitio
enjauladas
tajos permanentes de la rabia.
Han llovido las horas de la madrugada
rotas
el asfalto se ha teñido de rojo
el vómito ha dejado órganos esparcidos
por los charcos del ojo
peces aristados como cristales rotos
remontan las venas a golpes de vida
el gran lago es la religión oficiada
en el humo del corazón
allá donde los lobos muestran los colmillos
y la carne se descompone
en reflejos de nobleza abrazada al solitario
corte de la espada
canto vocálico que agrieta los labios
condenados a un silencio de piedras
que remueve incesantemente el océano
donde se ahoga la sabiduría.
Han llovido las horas de la madrugada
y un desagradable olor a azufre
se esparce por la ciudad del sueño. 




Versión original en catalán:

HAN PLOGUT LES HORES 

Han plogut les hores de la matinada 

s’ha despès la llum 

les gotes esmolades 

trossos de mots cantelluts 

sobre la terra molla 

arestes vermelles de fang 

com àguiles vingudes d’enlloc 

engabiades 

talls permanents de la ràbia. 

Han plogut les hores de la matinada 

trencades 

l’asfalt s’ha tenyit de roig 

el vòmit ha deixat òrgans escampats 

als bassals de l’ull 

peixos arestats com cristalls romputs 

remunten les venes a colps de vida 

el gran llac és la religió oficiada 

al fum del cor 

allà on els llops ensenyen els claus 

i la carn es descompon 

en reflexos de noblesa abraçada al solitari 

tall de l’espasa 

cantell vocàlic que esquerda els llavis 

condemnats a un silenci de grava 

que remou incessantment l’oceà 

on s’ofega la saviesa. 

Han plogut les hores de la matinada 

i una sentor de sofre 

s’escampa per la ciutat del somni.

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VADIK BARRÓN, Poeta boliviano: SATISFACCIÓN

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VADIK BARRÓN

    

“I can’t get no satisfaction”
Mick Jagger

Despertar no es suficiente
hay que salir a caminar
chocarse con los peatones distraídos
joderles la canción del walkman.

Querer no es suficiente
hay que cortarse las uñas
conocer a los suegros
respirar el alquitrán ajeno
aprender a cambiar focos.

Vivir no es suficiente
hay que hacer de cada día una escultura exigua
de cada minuto la posibilidad de un beso
de cada segundo una canción acechante.

Morir no es suficiente
hay que dejar esquirlas de ardor en el aire
la frase “se hace lo que se puede” escrita
a dedo en los automóviles polvorientos parqueados,
la fascinación de haber vivido
como aliento fresco en los espejos.

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ANTONIO PRECIADO, Poeta ecuatoriano: ANDAN

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ANTONIO PRECIADO

Los muertos andan
calculando alaridos para el viento.

Cuando cerráis los ojos,
sabedlo de una vez,
los muertos se alzan
y caminan secretamente vivos,
sin pisadas,
acomodando signos en el aire,
liberando palomas enterradas,
erigiendo colores escondidos
en la asomada cal de los fantasmas.

De “Más acá de los muertos” (1966)



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PERE BESSÓ, Poeta español: LA ESPERA

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PERE BESSÓ

La espera

la conscience flambe
j’en oublie d’être seule
Rosaline Lessard


Llegaste a mí, como el despojo de ola pirata,
esponjosa,
en la última playa
y me quitaste de en medio
como arena de naufragio,
polvorienta y densa,
vaivén de tonel desahuciado
con pólvora mojada,
ahora sólo soy a tu acecho
un surco de duna.
Encenderé una hoguera
para atraer tu ojo,
pariré la lluvia,
seré un infierno de piedras y lava.
Pero no volverás.




Versión en catalán:

L’espera

la conscience flambe

j’en oublie d’être seule

Rosaline Lessard 

Arribares a mi com despulla d’ona pirata,

flonja,

a la darrera platja

i m’espolsares de damunt

com arena de naufragi,

polsosa i densa,

vaivé de tonell desnonat

amb pólvora mullada,

ara només sóc a l’aguait de tu

un solc de duna.

Encendré una foguera

per atraure el teu ull,

infantaré la pluja,

seré un infern de pedra i lava.

Però no tornaràs.

Del libro Les Roses de Lancelot

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ANTONIO CISNEROS, poeta peruano: CUATRO BOLEROS MAROQUEROS

ANTONIO CISNEROS

 El poeta Antonio Cisneros falleció en Lima el 6 de octubre de 2012. En nuestro BLOG, LE RENDIMOS HOMENAJE.


CUATRO BOLEROS MAROQUEROS


1.-

Con las últimas lluvias te largaste
y entonces yo creí
que para la casa mas aburrida del suburbio
no habrían primaveras ni otoños ni inviernos ni veranos.
Pero no.
Las estaciones se cumplieron
como estaban previstas en cualquier almanaque
Y la dueña de la casa y el cartero
no me volvieron a preguntar
por ti.


2.-

Para olvidarme de ti y no mirarte
miro el viaje de las moscas por el aire
Gran Estilo
Gran Velocidad
Gran Altura.


3.-

Para olvidarte me agarro al primer tren y salgo al campo
Imposible
Y es que tu ausencia
tiene algo de Flora de Fauna de Pic Nic.


4.-

No me aumentaron el sueldo por tu ausencia
sin embargo el frasco de Nescafé me dura el doble
el triple las hojas de afeitar.















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PABLO JAVIER RESA, poeta argentino: "ARRIBA"

                     PABLO JAVIER RESA




Un ave terrible corta el cielo
la sombra abre la palma
y se derrama a ras de hastío
como los trenes que blanden su graznido
reptando entre los dientes apretados del ocaso

Entre la multitud hartazgo al hombro hay
unos ojos vueltos sobre sí por arropar cansancio
carcajadas miserables con la nariz en tierra
más de una forma de volar para mentirse a salvo
vidas tempranas con rumbo a nunca
catálogos violentos
pasarelas de la furia
y un camello por vagón atorado en el ojo de la aguja

Una chispa bastaría para cumplir el presagio
como si arriba un ave terrible cortara el cielo


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