Elvira Alejandra Quintero

MI HERMANO NICO: Un poema del poeta colombiano OMAR ORTIZ

2012-02-04T16:49:00.000-08:00

Omar Ortiz

Pon antención al escribir estos versos,
ya pueden estar escritos.
Son antiguos, como el desquiciado grito de Antígona,
como el feroz rayo que siega la amistad
un día cualquiera.
Tan viejos, que pueden replicar la voz del poeta náhuatl:
Como yerba en primavera
es nuestro ser.
Pon cuidado al leer estos versos,
no encontrarás en ellos el desgarramiento de la viuda,
ni el contenido dolor de los hermanos,
ni la perplejidad de los sobrinos,
ni la perdida mirada del padre.
Son, tan sólo, una sombra.
Los quedos pasos del hermano que transita
un corazón incendiado por el viento de julio.
Y, sobre todo, al entrar a la ermita,
no finjas con mis versos,
también ellos serán ceniza y olvido.

Del libro Cequíagrande: Editorial Universidad de Caldas, Colombia, 2011

.

ANTORCHAS DE UTOPÍA: Un poema del poeta argentino EDGAR MORISOLI

2012-01-27T06:17:00.000-08:00

Edgar Morisoli

a María Elena y Alejandro,
amigos de los libros.
Hablo de libros que se hicieron humo,
ceniza, ausencia. Esto ocurrió en la Historia
muchas veces. En China y en Egipto,
en Francia o en España, en toda Europa,
en nuestro continente desde hace cinco siglos,
y especialmente en las infortunadas
ex-Provincias Unidas de América del Sur.

Lo ordenaron tiranos, califas, generales,
emperadores, sacerdotes
de todo credo y toda intolerancia,
oscuros «procesistas» procesados,
el Santo Oficio con su Index,
los guardianes del Orden y la Ley del Embudo,
sórdida envidia, delación, censores
de muchas menas, bárbaros cruzados
de cualquier fanatismo,
mesiánicos al uso y al abuso,
y esas mentes blindadas en las que no penetra
ni surge alguna idea ni por broma.

Libros quemados. Libros enterrados
para que no los quemen. Escondidos
en buhardillas o sótanos,
errantes, peregrinos
de posta en posta de la resistencia,
y al fin también perdidos.

Libros ardidos, seguirán ardiendo.

DESOBEDECÍ A MI CORAZÓN: Un poema de la poeta colombiana AMPARO ROMERO VÁSQUEZ

2012-01-17T06:31:00.000-08:00

Amparo Romero Vásquez

Cercana a la náusea permanecí escondida, me inventé una y otra vez mi pequeño disfraz de oveja mansa, me tapé los oídos para no escuchar los murmullos de los traga-fuegos, desobedecí a mi corazón y finalmente alguien me dio de beber hiel y yodo.

Sin embargo sigo siendo la que trenza
su rabia en las aldabas, la que miente en las mañanas,
la que mutila escarabajos, el ciempiés que habita el
laberinto de las viejas monedas.
Con la piel abierta me cuido del maná
que cae del cielo, del insaciable ojo que me mira.

Del libro Salmodia de los días tristes: Premio de poesía Jorge Isaacs, Cali, 2011.

.

UBICUIDAD: Un poema de la poeta mexicana IVONNE GÓMEZ LEDEZMA

2011-12-03T23:51:00.000-08:00

Ivonne Gómez Ledezma

Mírame bien
no vengo a eliminarte los fantasmas
ni puedo prometer hacer milagros
más que la multiplicación de mis manos en tu cuerpo

Mírame bien mientras me robo tus latidos
(esa música negra
esa canción que arrulla los deseos)
para saber el ritmo de tus noches
sin tener qué tocarte el corazón

Mírame bien mientras me voy
danzando entre tu sangre
disfrazada de la luz que habita en la cerveza

Y siénteme dormir en el espacio de tu espalda
aunque a la vista estemos solamente
diciendo buenos días
en distintos extremos del mismo elevador

MORADA DE NIEBLA: Un poema del poeta colombiano RAFAEL ESCOBAR DE ANDRÉIS

2011-11-14T16:36:00.000-08:00

Rafael Escobar De Andréis, adoptado por Cali hace varios años:
uno de los cinco ganadores del PREMIO "La poesía como una casa" 2011
que acaba de fallar LA CASA DE POESÍA SILVA con el apoyo del
Ministerio de Cultura y la Secretaría de Cultura de Bogotá.
MORADA DE NIEBLA:

Paciente espera detrás de la puerta
viendo el paisaje de un largo corredor,
o atisba parapetada en el silencio
de unas habitaciones que rezuman
cantos y rondas infantiles de otras épocas,
o se acerca insegura como la hoja
que callada cae desde el almendro,
o surge de una caótica algarabía
de pequeños duendes que en la sala retozan,
o la acompaña un mar en calma que alberga
como en la tina que no había,
barcos de papel que al mojarse naufragan.
Su fuerza viene de aquí o de allá,
del gastado carbón que brasea en el anafe,
del aire o de los cielos que hacen
de la ventana una pintura inquieta.
Se hace añicos parece que partiera
como cuando se ausentan los hermanos
y ya los padres abandonan la partida.
O como un Big Bang del alma estalla,
se aturde ante el azar de las palabras,
los cimientos se quiebran
bajo el andamiaje de los versos.

Así la casa, así la poesía,
nos observan de lejos como
a extraños huéspedes “tocados”
que tiemblan en la espera
a que la poesía, como la casa,
reticente y posible,
espabile los ojos de un niño extraviado.

VIEJO LOBO: Un poema del poeta venezolano ANDRÉS AGUILAR

2011-11-10T12:15:00.000-08:00

Andrés Aguilar

(Para Ramón Palomares)
Que los palomares
Desciendan al patio casero de la infancia
Que vayan trayendo lunas del páramo con Don Ramón
Y dejen plumas fuentes
Al viejo Lobo

El Viejo Lobo puede ahora comprar
Arcabuses para disparar margaritas y sonrisas
A las muchachas de Valera
A las tres de la tarde

Mi madre me decía
Cuídate hijo
Cuídate
La poesía te quitará la vida
Es camino que se pierde rumbo a la eternidad

Allí te encontré Viejo Lobo
A la vera del camino
Reposado
Enjuto
Nuevo
Para enseñarme tus pasos
Al jardín que cultivas
Como andino labriego de los montes altos

CONSUELOS VARIOS: Un poema del poeta colombiano CARLOS PATIÑO MILLÁN

2011-10-28T08:21:00.000-07:00

Carlos Patiño Millán

Si me vas a violar, no me abras la boca. Si me vas a robar, no me dispares. Si me vas a matar, no salpiques la camisa recién pintada.

Versos, canciones, endechas, redondillas, quintillas, décimas, jácaras, sonetos.

Todo y ahora. El yo, hecho polvo. Allí donde era, nada. Miedo a morir, a nacer de nuevo, a vivir la gloria eterna, a respirar si eso significa paso de los días.

Sagrados, amorosos, satíricos, recordatorios.

Ninguna partida es triste. Soñé que todavía estabas viva. Me retracto, a tiempo, de lo dicho y lo no dicho en esta vida.

Palabras, silencios, palabras.

Del libro Una infancia mejorada: Colección Escala de Jacob, Universidad del Valle, Cali, 2010.

.

VISITA CONYUGAL: Un poema del poeta colombiano JOSÉ ZULETA ORTIZ

2011-10-19T09:36:00.000-07:00

José Zuleta Ortiz
.

La muchacha va a la visita conyugal
lleva un tesoro oculto en su vientre
después de ser sellada
pasa la primera puerta,
manos de centinela la tocan
le miran los pechos,
revisan sus nalgas, requisan su sexo,
la dejan seguir...
Llega a la segunda puerta.
Pronuncia el nombre de su hombre,
él viene por ella.
En la celda sacan de su adentro
una sustancia exquisita.
La fuman... retozan
Él sella con sus labios
mira sus pechos,
las manos que aguardaron la tocan
revisan sus nalgas, requisa su sexo
traspasa la puerta, pronuncian sus nombres,
algo se libera...
La muchacha sale de la visita conyugal,
no sabe que lleva un tesoro oculto en su vientre.
Del libro Las manos de la noche

TUVE UN AMOR OSCURO: Un poema de la poeta peruana DALMACIA RUIZ-ROSAS

2011-09-24T14:55:00.000-07:00

Dalmacia Ruiz

Tuve un amor oscuro
En las noches como ésta pienso en él
Si él volviera
mi corazón habría vencido
a mis errores
Bajo la luna lo recuerdo

En: Secuestro en el jardín de las rosas (1998)

RECUERDO: Un poema del poeta argentino GABRIEL AMOS BELLOS

2011-09-16T12:44:00.000-07:00

Gabriel Amos Bellos

El miedo
estaba en todas partes:
...En el rincón oscuro
debajo de mi cama
en el baño
en los cerros
en mi mano acariciando
mi sexo
y en mi sexo.
El miedo estaba
en los libros de mi prima
en las armas de los otros
en las esquinas
con mendigos
en las mujeres de alquilar
y en las de amar,
en los hospitales
las escuelas
los cementerios
los montes.
Temer era ser joven
o al revés.
El miedo estaba
en los de verde
en los de rojo
en los de azul
en los de caqui
en los de blanco
y también
en los del norte
en los del este
en los amarillos
en los negros.
Estaba en todas partes
el miedo
y todavía.
(GB, 1987)

LOS DÍAS GRISES: Un poema del poeta argentino GUSTAVO ADOLFO ROJAS

2011-09-09T13:38:00.000-07:00

Gustavo Adolfo Rojas

Adoro la lluvia
Cuando se viste de blanco
y cae sin prisa.
Cuando parecen quietas
Todas las cosas en silencio.
Adoro los dias grises
Cuando puedo extender mis alas
Cuando me hurgan el alma triste
Tus lejanos recuerdos.

Me gusta mirar el horizonte
Donde te siento lejana.
Cuando la lluvia
Cae infinita y parece
Hamacarse en el viento.
Y mis ojos suicidas
van a buscarte en la distancia
Por donde fueron dejando
huellas tus besos

Adoro escuchar la lluvia
Cuando toca a mi ventana.
Cuando mis pensamientos
son solo para ella
Mi corazon parece un pajaro
Que se escapa
Que vuela a encontrarla
para volver a quererla.

Y aqui te espero
Entre los sitios que te guardan
Cuando la lluvia cae
Como si lagrimas del cielo
Cuando los dias grises
Se parecen a mi alma
y todo me habla de ti
en este silencio.

NOCHE: Un poema de la poeta mexicana MAR RUIZ

2011-09-03T08:10:00.000-07:00

Mar Ruiz

I
Noche,
abuela que se acomoda en el cabello
las flores de los muertos,
les canta su canción de abandonados,
abre la tierra,
lame los huesos roídos por la indiferencia,
se sienta en las tumbas y espera.

II
Noche,
te habito en la hora del olvido
madre insaciable de palabras
cae tu sombra en las tazas de café,
dictas los días en el recuento de la oscuridad
los sonámbulos te penetran cansados,
cómplices de tu presencia.

A esta hora donde todo lo circundas
el espejo me abarca desnuda,
crucificada, con la corona de espinas en la memoria,
eres mi presencia.

Madre que abandona a los débiles,
les consume la sangre para ser tiempo,
el segundo abraza el aire
alguien llega a una ciudad nueva
transformada en el monstruo que la consume,
los dioses de han ido ante tu presencia,
los amantes jadean en parques abandonados,
los miras sedienta.

Noche, mártir de las cenizas de los poetas
alguien tomó el estandarte de tu cuerpo
para escribir la historia guardada bajo tu falda.

Sentada con los ojos entreabiertos
le pregunto a lo que queda de mi
¿Quién soy?
lo sabes tú noche virgen acorralada
por las plegarias y los rezos.

¿Cuánto tiempo serás
la prostituta de los abandonados?
¿Cuánto tiempo seré la amante
cómplice que te paga las horas con palabras?

.

.

QUIEN ESCRIBE UN POEMA: Un poema del poeta argentino Carlos Carbone

2011-08-27T09:13:00.000-07:00

Carlos Carbone

                                  (a Carlos Levy)
Quien escribe un poema
abre el horizonte
ventanas a los magos
                                  abre.

Aleja sombras frías
                        que ni siquiera mojan
ordena las bravuras del fuego
le pone timbales a las manos
                                     abandonadas
señales de vida
en medio del cementerio
                                        pone.

Quien escribe un poema
odia los pañuelos descartables
los sueños descartables
y las mujeres descartables
extraña los amigos idos
y a los amigos que vendrán
                             también extraña.

Quien escribe un poema
es viento
y lluvia
y sol en la convulsa belleza
es un reloj de arena
y un Dios que enmudece
                                  esperando
es un desnudo nocturno
y más, mucho más,
                               es.

Quien escribe un poema
tiene amores
y muertos
y un carnet guardado con la foto
                                               amarilla
y un deseo al borde
                           del desborde.

Quien escribe un poema
profesa todas las religiones
y es ateo
y bebe
y come con las manos
                        del caliente plato popular.

Quien escribe un poema
lleva una violadora llave
y abre puertas
cabezas y piernas
también pierde apuestas y sigue
sigue, porque quiere
que la vida o la muerte
lo encuentre con pájaros
                                 en sus ojos
y un lápiz (la verdadera tierra prometida)
                                               en la mano.

CON LETRA MANUSCRITA: Un poema de la poeta chilena Juany Rojas

2011-08-20T10:42:00.000-07:00

Juany Rojas

Tomo un lápiz
escribo
me sumerjo en los pequeños movimientos
como atando ramitos de letras
dejo un poco de aire entre las palabras
cierto desorden
y un ligero misterio
mi estado de ánimo

A veces la extraño
la busco en cuadernos
en el arte de la caligrafía
en una firma
en las tarjetas y fotografías antiguas
dedicadas con esmero y calma
Deseo verla llegar en alguna carta
trayéndome en su tinta
el retrato íntimo de personas amadas
aquel sello que traspasa la distancia
y entibia los momentos
pero es inútil
ella escasea cada día más

NOCTURNO: Un poema del poeta colombiano Francisco Gómez Campillo

2011-08-09T08:38:00.000-07:00

Francisco Gómez Campillo

Otras veces sucede que uno se levanta
En la noche por una necesidad
O como si alguien reclamara auxilio en un cuarto remoto
Hacia donde sonámbulo uno se dirige.

En el trayecto aterran esas débiles claridades
En donde moran inmóviles las cosas de la casa
Y uno no mira el espejo oscuro del corredor
Presintiendo el rostro desfigurado que pasa.

Se va entonces por la penumbra con un cristal
Hasta el grifo y se oye el profundo gorgotear
De las tuberías invisibles hasta que el agua rebosa
El cristal y la mano siente la súbita quemazón.

Y uno bebe.

ÚLTIMA CENA: Un poema del poeta argentino Alfredo Luna

2011-07-28T10:03:00.000-07:00

Alfredo Luna

la mesa está llena del hambre de nosotros
y de la gula de esos forajidos que acechan
como fieras voluptuosas;
no es grial ni bandera este mantel:
es la sábana que anoche escondía
tus cántaros repletos de siglos de abstinencia.

montados en esta cruz de ficciones,
bandoleros del orden sagrado, a tiros de petraria
ceden a los estragos del olvido
y nos comen, bocado a bocado
en “la casa del Padre de los cielos” ─dicen─

Rabí: qué será de ese fulgor líquido en tu boca
pidiendo Justicia?

“cordero de Dios”, si es verdad “que quitas
los pecados del mundo”, cierra tus ojos
y deja de pastar en nuestras almas.

PILADORA y DRAGA: Dos poemas del poeta colombiano Aníbal Arias

2011-07-05T05:11:00.000-07:00

.

Aníbal Arias

PILADORA

Las mujeres recogen las faldas floreadas
Ventean con las moñas apretadas al pescuezo
Los hombres apuran tazas de arrocillo
Y en esos gestos
El ayer les queda en el presente
Velando el sueño
Donde el zarande huele para no olvidar

DRAGA

A la fatiga corren sin límites
Nunca visto
Ese animal que se levanta
Con tentáculos cargados de óxido
Qué sorpresa filtrada por los ojos
Esos pulmones que se sumergen en la casa
Vendrán encalambrados
Filón de río goteando entre las piernas

DIOSA EN DANZA: Un poema del poeta argentino Eduardo Espósito

2011-06-26T18:44:00.000-07:00

Eduardo Espósito

A Sol Stancanelli

Ella baila sola
colgando su presencia
de la nada
sumada a la memoria
de unos pasos
Ella baila llora ríe flota
acaso más divina
que el común inmortal
Extrañamiento de gnomos
en sus ojos
Las piernas a trasluz
huesitos de alabastro
Ella baila
tejiendo galaxias a crochet
dudando de su esencia
mirando hacia este suelo
con pavor
Ella baila sola / loca
Los hombres que la aplauden
no hacen sombra

SAQUEO: Un poema de la poeta colombiana Piedad Bonnett

2011-06-18T07:36:00.000-07:00

Piedad Bonnett

Como un depredador entraste en casa,
rompiste los cristales,
a piedra destruiste los espejos,
pisaste el fuego que yo había encendido.

Y sin embargo, el fuego sigue ardiendo.
Un cristal me refleja dividida.
Por mi ventana rota aún te veo.
(Con tu cota y tu escudo me miras desde lejos).
Y yo, mujer de paz,
amo la guerra en ti, tu voz de espadas,
y conozco de heridas y de muerte,
derrotas y saqueos.

En mi hogar devastado se hizo trizas el día,
pero en mi eterna noche aún arde el fuego.

Del libro Círculo y Ceniza

DE LO QUE SOY: Un poema del poeta colombiano Raul Gómez Jattin

2011-06-11T14:16:00.000-07:00

Raul Gómez Jattin

En este cuerpo
en el cual la vida ya anochece
vivo yo
Vientre blando y cabeza calva
Pocos dientes
Y yo adentro
como un condenado
Estoy adentro y estoy enamorado
y estoy viejo
Descifro mi dolor con la poesía
y el resultado es especialmente doloroso
voces que anuncian: ahí vienen tus angustias
Voces quebrada: ya pasaron tus días
La poesía es la única compañera
acostúmbrate a sus cuchillos
que es la única

ANTÍDOTO DE LA RUTINA: Un poema de la poeta cubana Yolanda Franco Sagué

2011-06-04T12:12:00.000-07:00

Yolanda Franco Sagué

Amanece en mi calle un sábado vedado de lluvia,
a viva voz, de mañana una mujer
exhibe su impaciencia, su amor o desamor,
mientras enmudecen gorriones en las cornisas.

Hacia un balcón gravita en sigilo la muerte,
alguien arropa su imagen
luego hace del amor un sonajero.
Sorprendido por un tímido sol
un piano esparce sus secretos
por los patios dormidos
yo, vivo o muero cada día en mi calle.

LA SIESTA: Un poema del poeta argentino Hugo Francisco Rivella

2011-05-25T08:14:00.000-07:00

Hugo Rivella

XXIX
La siesta balbucea que está sola,
le duele el alcohol con sus uñas mugrientas.
Está drogado el ángel de la guarda
para olvidar su olvido
mira pasar la muerte fumando marihuana,
vidriosa
un espejismo de huesos lo atraganta en el borracho que cuenta mariposas
y en la prostituta que agoniza echada.
Todo pasa delante de los ojos de todos.
En la iglesia insisten con la boca tapada,
la Virgen del Milagro
cuida el cántaro de agua que bebe el peregrino que le besa las manos;
afuera
ocurre el mundo con sus bestias de carga,
el anarquista sueña un hombre más humano
y en Tikrik se tortura lo que quedó del agua;
se lava con crepúsculos el fuego en la palabra
y el Pilcomayo crece hasta inundar mi casa.

Con el poema,
la siesta,
se deshace y me traga.

Tomado del libro Centro de Tormentas: Primer Premio Autores Éditos 2008, Salta-Argentina

PER A QUE ADEPRENGUES: PARA QUE APRENDAS: Un poema del poeta español Pere Bessó

2011-05-13T10:05:00.000-07:00

Pere Bessó

PER A QUE ADEPRENGUES
Sólo el gato sabe deslizarse
Entre el filo de la luz
Y la siempre viva…
Horacio Zabaljáuregui

No paguí l’atenció deguda als camallargs, com m’aconsellaves en aquells vells versos amb mala consciència i ara només sóc despulla de soldat de respecte en el fangar de l’escriptura, pelleringa poètica enllaunada, menja per a gats que llepen les flors de la nit a despit de les ombres exsangües del sexe florit pels fongs de la solitud…

(inèdit, 12 Maig 2011)

PARA QUE APRENDAS

Sólo el gato sabe deslizarse
Entre el filo de la luz
Y la siempre viva…
Horacio Zabaljáuregui

No presté la debida atención a las aves zancudas, como me aconsejabas en aquellos viejos versos con mala conciencia y ahora sólo soy resto de soldado de respeto en el lodazal de la escritura, piltrafa poética enlatada, comida para gatos que lamen las flores de la noche a despecho de las sombras exangües del sexo enmohecido por los hongos de la soledad…

LUZ AL VACÍO: Un poema de la poeta cubana Juanita Pochet Cala

2011-04-30T11:52:00.000-07:00

Juanita Poechet Cala

Todo parecía tan sencillo
por andar, un ancho mar
el espacio... Tantos sueños.
Amarnos
como los primeros inocentes
hasta rasgarnos la piel beso a beso.
Amarnos
bajo las estrellas
creando otra vía láctea: todo diferente
dejándonos arrastrar...
Amarnos amándonos
como pudimos hacerlo antes de las sales
y las epidemias, antes de las dudas
y la incertidumbre, antes de cree en otros.
Amarnos
con todos los vicios en los ojos
y las mieles desbordando los labios.
Todo parecía tan sencillo...
Llegamos
más, el camino es angosto y con espinas
se lastiman las sienes y las venas,
las flores marchitan
un alarido hiere el viento.
El temor sin causas
duda a no creer en nosotros mismos
virus expandido como peste, y sin embargo
no alcanzan las letras el modo de nombrarte
se me mueren las sombras de mi sombra
y la noche es inmensa, inmensamente negra.
Se me pierde una luz en el vacío.

(De la compilación Desempolvando sueños)

TALISMÁN: Un poema de la poeta colombiana Eugenia Sánchez Nieto

2011-04-21T08:26:00.000-07:00

.

Eugenia Sánchez Nieto

Vagaba por calles de polvo
con los ojos perdidos y una obsesión
no tenía un lugar donde llegar
siempre que veía uniformes
buscaba el rostro del oficial que la había traicionado
aquella afiebrada recorría las calles de Argelia
los niños la perseguían asombrados
ese rostro no era de estas tierras

Ella vivía el amor como una entrega absoluta
para él arrobamiento de máscaras

El oficial amaba su juventud
en extrañas fotos sonreía con un fusil
al lado de cuerpos aún calientes sin vida
las emanaciones de lo perdido y lo recuperado
disfrutaba esas tierras
bellas jovencitas habían besado sus ojos azules
por qué no, solazarse en estas tierras ajenas
y esas muchachas abandonadas

Ella vivía el amor como una entrega absoluta
para él sólo arrobamiento de mascaras
tanto desamparo tanta pasión
un talismán contra la oscura sentencia
un disfraz más para enfrentar los rostros
suma de nuestra extrañeza y estupor.

LA BALADA DEL LADO SUR DEL CORAZON: Un poema del poeta colombiano Mario Armando Valencia

2011-04-09T18:20:00.000-07:00

Mario Armando Valencia

Tomado de la saga inédita: “Observatorio de pájaros”:
Ahora tienes un pájaro que nunca llora porque su corazón se mantiene tibio en su nido de barro, un pájaro que siempre se prende a un ladito de tu corazón y junto a él emprende largas marchas desde las auroras boreales del norte hasta los vientos alisios del sur.

Un pájaro que lo ve todo: un bien te vi cuya tarea fue cuidarte desde siempre entre el bosque y los jardines de hortensias, sin que lo supieras, en las largas tardes estivales entre la laguna, el mar y la tierra. Un pájaro que desde siempre te acompaña y te persigue, al lado de los aviones, en primera clase, volando de la mano con las cometas.

Es un pájaro enorme y protector: al que tú le llamas Juan bobo porque puedes confesarte ante él y al día siguiente negarlo todo sin que él se moleste.

Este pájaro entiende el amor como un tango humildemente vestido, sonando en el aire solitario en una plaza de mercado en Quito, Praga o en Montevideo. Que vive el amor como una fuente en forma de candado, enlazando mundos, y bañándose en el agua fresca que hace inmortales a los amantes.

Es un pájaro especial. Al que tú le has dado la fuerza del viento del sur capaz de vencer en su recorrido toda la soledad de la pampa, las magnificas montañas de los Andes. Un pájaro que cuando siente el dulce rumor que bulle en laguna de los patos se transforma en un lúcido astronauta navegando entre el mar y la noche abierta de estrellas.

Un día ese pájaro se acercó tímidamente hacia ti, lo recuerdas? se posó a tu lado, cruzo las alas y lloró. Y tus labios ebrios cantaron para él la canción de la esperanza.

Una esperanza con esquinas iluminadas por chorros de luces de neón que bañaban diagonalmente su rostro, una esperanza color malva que convocaba ángeles, ballenas y jaguares para la fiesta y la danza.

Ese día el pájaro temblaba de fiebre y de sed hasta arrugarse como un pequeño bandoneón. Pero tú tienes una fuente mágica que te provee de vino caliente, un vino que no se sabe bien si es de América o de Europa. Ese día le diste un sorbo de ese vino de cepa sin madre, y escanciaste para él, la última y definitiva copa:

Al final de una noche gótica frente al bravo atlántico sur, el mal del pecho del pájaro se fue lentamente entre las espumas. Un nido, una canción, una esperanza, celebraron las alianzas para siempre. Ahora los pájaros, las casas, los bosques y los ríos cantan desde el lado sur de su corazón.

UN DÍA DE NOVIEMBRE y NOTA DE PRENSA: Dos poemas del poeta cubano Jesús García Clavijo

2011-04-02T15:23:00.000-07:00

Jesús García Clavijo

Un día de noviembre

Un día de noviembre estremece
el amor hasta se escucha.
Un día de noviembre sale el sol
o entra en las rendijas más solas de la tarde.
Noviembre va dejando los secretos
gota a gota
como si cayeran las ropas del tejado
o las ropas simplemente.
Un día de noviembre es cualquier día
si una toalla limpia debajo de la sábana.
Como un día de noviembre
con tus manos.

Nota de prensa

Se busca una mujer
que sueñe sobre mi pecho.
Que no se apure
y rompa la monotonía toda.
Amanecida
germine una flor .
Desnuda
abra todas las ventanas
y pase la luz
el aire fino de su pelo.
Si la encuentran
le dicen
con cuidado
en secreto
que la vida es otra cosa.
Que la espero todavía.

EL AMOR: Un poema de la poeta colombiana Matilde Espinosa

2011-03-19T07:42:00.000-07:00

Matilde Espinosa

La poeta colombiana Matilde Espinosa falleció el 19 de marzo de 2008 a la edad de 98 años. De una altísima sensibilidad poética y exquisito lenguaje, su obra es considerada pionera de la poesía social y una de las más importantes representantes de la poesía colombiana del siglo XX. En el tercer aniversario de su fallecimiento le rendimos homenaje.

El amor
Invoco el amor
Que nace en las calles
En las ciudades
Y en las plazas inagotables.

En los suburbios
En los antros sin sol
Sin aire puro y sin espejos.

Me adentro en el corazón
De los temerosos, de los valientes
Del impaciente creyendo en el sueño
Con los ojos abiertos.

En el amor donde nace
Una flor o muere un cocodrilo.

En el hombre y la mujer
Aniquilando o mordiendo
Su deseo fijo en el reflejo
De lo inalcanzable.

Me detengo en lo imprevisto
Del amor y en los encuentros casuales.

Pienso en el amor generoso
Creador de universos donde gobierna
La inconcebible belleza
Sin saber dónde terminará
Eso vuelo azul y rojo
Como la llama de las chimeneas.
Qué destartalado está el mundo
Por falta de amor y cómo se escucha
El sórdido rugido de las cimas
En su implacable queja
De arenas y de fuego.

VISIONES MARINAS: Un poema del poeta colombiano Hernán Vargascarreño

2011-03-05T14:09:00.000-08:00

Hernán Vargascarreño

LLUEVE en el trópico.
El mar sacude sus tormentas secretas
y en maderos arroja sus vestigios de furia
a lo largo de las playas,
su abecedario de confusiones divinas
intraducible a nuestros ojos.
Serenamente, durante varias jornadas,
vemos a los pescadores recogiendo una a una
las preciosidades de ese lenguaje yerto.
Y ante el asombro de cualquier mañana
sobre las playas vuelve a reinar
la murmurante brillantez
del eterno poema:
ese pausado diálogo de oleajes
iniciado en la larga noche
de todos los tiempos.
(Poema 5 - Visiones Marinas - del libro PIEDRA A PIEDRA: Premio Nacional de poesía José Manuel Arango 2010)

VIENTO BLANCO: Un poema de la poeta chileno-canadiense Yolanda Duque Vidal

2011-02-19T15:47:00.000-08:00

Yolanda Duque Vidal

Los pájaros acurrucados,
intentan protegerse
del invierno que avanza gélido.

Los árboles se inclinan.
Resignados soportan el viento
aferrados a sus raíces.
Como hacemos los humanos
exiliados por el mundo,
álgidos de pies a cabeza.

Pasan los inviernos
por nuestros esqueletos,
volviéndonos crujientes
y quebradizos en estas lejanías.

***

(©Y. Duque Vidal)

CUANDO NO HAY POEMAS: Un poema deL poeta español Salvador Moreno Valencia

2011-02-11T18:10:00.000-08:00

Salvador Moreno Valencia

Cuando no hay poemas que escribir, cerrar los párpados y esperar que una lluvia de versos caiga sobre el patio de tus ojos, es como...

...un último intento bajo la luz del candil...

...a las afueras de un pueblo, bajo la higuera milenaria sospecho que tus ojos ya llovieron.

ESTA SECRETA CURVA DE MIS DÍAS: Un poema del poeta colombiano Edgar Caicedo

2011-01-24T11:35:00.000-08:00

Edgar Alberto Caicedo

Una mujer a la orilla de un puente miró mi destino.
Esta secreta curva de mis días,
vuelo de ave lavada de invierno.
Mas que sus palabras fueron sus ojos
Habrá mucho amor y perderás en el amor

Bajo este alto y viejo almendro
te aguardo secreta de ojos de infinito.
También te hablaría de la ceniza que muerde mi lengua
y de la canción escuchada bajo el limonero de la infancia.

¡Ah ruina de mis pasos!

¿DÓNDE VAS?: Un poema de la poeta colombiana Gloria Cepeda Vargas

2011-01-15T11:38:00.000-08:00

Gloria Cepeda Vargas

¿Dónde estarás mujer
de leño denso?
¿Por dónde irán tu falda
tus zapatos
tu manera de ser sin concesiones?
Eres mi madre y siento
que un poco de mi frío
viene de tus tormentas siderales.
No sé si la distancia
abre tus ojos
o si la madrugada
se apresta con los perros del sosiego
a decirme que es cierto.
Ahora ya no te anudas
los plazos terminaron
allá debes flotar
o preguntarte
por qué sufrimos tanto
por un poco de polvo.
¿Dónde vas
si es que vas?
¿Dónde tus salamandras impacientes?
¿En qué ciudad das sombra?
¿Por qué si sabes ya no me lo dices?

LA MUJER DEL POETA: Un poema del poeta argentino Daniel Martínez y traducción de Pere Bessó

2011-01-05T13:39:00.000-08:00

Daniel Martínez

La mujer del poeta
esconde su sombra en algún lugar
de la noche
su poder está en sus ojos cerrados
en su isla de besos apretados

lo que oculta asoma por su piel:
su cuerpo es todos los cuerpos
su voz es todos los pájaros

el poeta lo sabe
y por eso busca ese otro mar
que hay en su sangre
allí hay un origen
una sed
un sacrificio
allí empieza la verdad
su crimen de luz en el misterio

lo demás, rituales conocidos:
gemidos llenos de plenitud y deseo
sábanas desordenadas
las voces tibias regresando al tiempo intacto
ella que se duerme
abrigadísima de sus palabras

LA DONA DEL POETA: traducción del poeta catalán Pere Bessó

La dona del poeta
s'amaga l'ombra en algun lloc
de la nit
el seu poder és als ulls tancats
en la seua illa de besos premuts

allò que oculta traspua per la seua pell:
el seu cos és tots els cossos
la seua veu és tots els ocells

el poeta ho sap
i és per això que busca aqueix altre mar
que hi ha en la seua sang
allà hi ha un origen
una set
un sacrifici
allà comença la veritat
el seu crim de llum en el misteri

la resta, rituals coneguts:
gemecs plens de plenitud i desig
llençols desordenats
les veus tèbies tornant al temps intacte
ella que s'adorm
ben arrecerada amb les seues paraules

.

...

ARS POÉTICA: Un poema del poeta colombiano Armando Ibarra Racines

2010-12-26T05:52:00.000-08:00

Armando Ibarra Racines

El verso siguiente no estaba escrito.
Ya se escribió,
saltó hacia el próximo escalón.
La vida transcurre fluida,
transparente.

**
A veces me siento derrotado
porque no escribo el poema
que algún otro llame inmortal;
sin embargo, ahora trazo
estas líneas que nutren la muerte.
**
Cuando se logra un poema,
se escriben todos los poemas.
Tomar la posta
y correr endiabladamente,
para que la poesía siga en la cresta de la ola.

**
Si me lees, entonces respiras.
Respiro, por eso puedo escribir.
Suena una guitarra
empujada por el mar.
¿Hasta cuándo el bordoneo?
**

PURA FINA GOLOSINA: Un poema de la poeta argentina Valeria Zurano

2010-12-09T16:57:00.000-08:00

Valeria Zurano

Me duelen los trenes como si fueran venas y arterias que están estranguladas

como si los que viajáramos fuésemos sangre coagulada
pero necesitamos volar y nos retienen

viajo para dejar de verte, pero el tren arrulla tu ausencia
aparecés en una partida de truco, en la distancia de un cigarro, en una lata de cerveza,
en ese vendedor que pasa ofreciendo pura fina golosina
y yo la compro
para resguardarme de tu imagen, para perdonarme por esta forma de viajar a ningún sitio
mientras llueven las flemas de los niños y buscamos desesperadamente
un sucio rincón que nos cobije.

Me duelen los trenes porque han sido capaces de cortarme las piernas
de llenarme la boca con esta violencia que compro

compro una banqueta que sostenga, compro piernas desparramadas por el suelo,
compro un resorte con una etiqueta de emergencia, compro una sustancia líquida
que recorre los pisos y crea cierta desconfianza
compro para arreglar este desmembramiento constante que agota, el abismo dentro de los ojos,
la sombra naciendo en el pecho, el conocimiento frívolo, el cuerpo mutilado

alguien me regala un hermoso rincón
para pensar en los que me acompañan, que no conocen esta triste felicidad del viaje,
cuando voy a buscarte.

Tot passa : Todo pasa : Pere Bessó traduce a Elvira Alejandra Quintero

2010-12-02T06:46:00.000-08:00

Tot passa
Traducción de Pere Bessó

S'encauen com la respiració del sossec
Com la pluja del passat
Com l'ombra, el sol, l'eucaliptus sense vertigen
Com el darrer somni amb caragols i monedes musicals les frases que es digueren ells una vesprada
Ningú no els esoltava només el cel amb les seues onades rebel·lades una mica abans que parlaren els xàfecs

Tot passa

Tot resta ací en el no respir que s'imposa com la caiguda de certes imatges:
Es lliguen en caminar, en fer, al repòs
A la desolada companyia de les paraules.

Todo pasa
Poema del libro La noche en borrador

Se anidan como la respiración del sosiego
Como la lluvia del pasado
Como la sombra, el sol, el eucalipto sin vértigo
Como el último sueño con caracoles y monedas musicales las frases que se dijeron ellos una tarde
Nadie los escuchaba sólo el cielo con su oleaje rebelado un poco antes de que hablaran los aguaceros

Todo pasa

Todo queda aquí en el no respiro que se impone como la caída de ciertas imágenes:
Se atan al caminar, al hacer, al reposo
A la desolada compañía de las palabras.

JUDES: Un poema de la poeta argentina Ester de Izaguirre traduït al català per Pere Bessó

2010-11-24T12:03:00.000-08:00

JUDES

Sóc Judes, el traïdor,
i et doní més que tots,
jo et doní més que amor.
Per a ells la mercé de l'heroisme
i la docilitat de ser-te fidels,
perquè ells no afrontaren la teua mirada
allà a Getsemaní.
Tant de bo m'hagueres dit: "et comprenc,
ho estàs fent bé. Ànim, Judes".
Ells navegaven en barques
que el prodigi salvava de marees tenaces,
jo m'afoní fins a tocar fons als abismes
d'aquest mar de ser home i recordar-se'n.
Tots veieren els claus i ploraren,
jo t'immolí perquè trencares l'alba.
Convocaren tants per al drama,
Caifàs, Anàs, Herodes i Pilat,
per què també a mi. Jo et volia.
Per què hauran encunyat les monedes,
per què les profecies.
Per què l'arbre atziac
com un ull fetiller reclamant-me
des de la sang intacta de la Bíblia.
Sóc Judes, el traïdor,
el que millor acomplí amb el seu destí.
El que lliurà el que estimava. Per voler-lo.

JUDAS: Un poema de la poeta argentina Ester de Izaguirre

2010-11-23T15:43:00.000-08:00

Soy Judas, el traidor,
y te di más que todos,
yo te di más que amor.
Para ellos la merced del heroísmo
y la docilidad de serte fieles,
porque ellos no afrontaron tu mirada
allá en Getsemaní.
Ojalá me hubieras dicho: "te comprendo,
lo estás haciendo bien. Ánimo, Judas".
Ellos navegaban en barcas
que el prodigio salvaba de mareas tenaces,
yo me hundí hasta tocar fondo en los abismos
de este mar de ser hombre y acordarse.
Todos vieron los clavos y lloraron,
yo te inmolé para que amanecieras.
Convocaron a tantos para el drama,
Caifás, Anás, Herodes y Pilatos,
por qué también a mí. Yo te quería.
Por qué habrán acuñado las monedas,
por qué las profecías.
Por qué el árbol aciago
como un ojo hechicero reclamándome
desde la sangre intacta de la Biblia.
Soy Judas, el traidor,
el que mejor cumplió con su destino.
El que entregó al que amaba. Por amarlo.

RELATO DE SERGIO STEPANSKY: Un poema del poeta colombiano León de Greiff

2010-11-11T15:53:00.000-08:00

León De Greiff

Juego mi vida, cambio mi vida,
de todos modos
la llevo perdida...

Y la juego o la cambio por el más infantil espejismo,
la dono en usufructo, o la regalo...

La juego contra uno o contra todos,
la juego contra el cero o contra el infinito,
la juego en una alcoba, en el ágora, en un garito,
en una encrucijada, en una barricada, en un motín;
la juego definitivamente, desde el principio hasta el fin,
a todo lo ancho y todo lo hondo
-en la periferia, en el medio,
y en el sub-fondo...-

Juego mi vida, cambio mi vida,
la llevo perdida
sin remedio.

Y la juego, o la cambio por el más infantil espejismo,
la dono en usufructo, o la regalo...:
o la trueco por una sonrisa y cuatro besos;
todo, todo me da lo mismo:
lo eximio y lo ruin, lo trivial, lo perfecto, lo malo...

Todo, todo me da lo mismo:
todo me cabe en el diminuto, hórrido abismo
donde se anudan serpentinos mis sesos.

Cambio mi vida por lámparas viejas
o por los dados con los que se jugó la túnica inconsútil;
por lo más anodino, por lo más obvio, por lo más fútil;
por los colgajos que se guinda en las orejas
la simiesca mulata,
la terracota nubia;
la pálida morena, la amarilla oriental, o la hiperbórea rubia;
cambio mi vida por una anilla de hojalata
o por la espada de Sigmundo,
o por el mundo
que tenía en los dedos Carlomagno: -para echar a rodar la bola..

Cambio mi vida por la cándida aureola
del idiota o del santo;
la cambio por el collar
que le pintaron al gordo Capeto;
o por la ducha rígida que llovió en la nuca
a Carlos de Inglaterra;
la cambio por un romance, la cambio por un soneto;
por once gatos de Angora,
por una copla, por una saeta,
por un cantar;
por una baraja incompleta;
por una faca, por una pipa, por una sambuca...
por esa muñeca que llora
como cualquier poeta.

Cambio mi vida -al fiado- por una fábrica de crepúsculos
(con arreboles);
por un gorila de Borneo;
por dos panteras de Sumatra;
por las perlas que se bebió la cetrina Cleopatra
o por su naricilla que está en algún museo;
cambio mi vida por lámparas viejas,
o por la escala de Jacob, o por un plato de lentejas...

¡o por dos huequecillos minúsculos
-en las sienes- por donde se me fugue, en grises podres,
la hartura, todo el fastidio, todo el horror que almaceno en mis odres...!

Juego mi vida, cambio mi vida.
De todos modos
la llevo perdida...

EL CURA: Prosa poética de la poeta argentina Myriam Leal

2010-11-04T16:06:00.000-07:00

Myriam Leal

Él sabía de sus ovejas descarriadas
gustosas del pecado
y las acostumbraba visitar
cuando las buenas gentes dormían
Por eso a nadie le sorprendió
verle aquella noche hablar con Lola
y menos que al día siguiente
ella se fuera del pueblo como las otras
- Hija mía, el sufrimiento te redimirá-
dijo, y tocó su frente con una cruz
-Él dió su sangre por ti
y la tuya le pertenece a Él -
dijo cortando con el borde del cáliz
la palpitante carótida
que comulgó con el vino
en el instante en que empezó la misa.

BUENAS COMPAÑÍAS: Un poema del poeta y músico argentino Carlos Kuraiem

2010-10-25T12:11:00.000-07:00

Carlos Kuraiem

A veces
me siento acompañado
por las cosas que me rodean

un árbol
un sendero que llega al fondo
donde voy a mirar el cielo
y las cañas
que el viento hace silbar

No es que las cosas me hablen
yo invento diálogos con ellas
las tuteo
y las llamo por su nombre
que sé de chico
Ellas hacen acto de presencia
escuchan mis largos monólogos
no me rechazan,
con ellas
soy lo que digo
y por eso soy lo que soy
se quedan
cuando las acaricio

Salgo de entre ellas
en paz conmigo

OTROS LINK DE CARLOS KURAIEM:

"PARA TU OTOÑO"

http://www.youtube.com/watch?v=X-hIpaY1nQE&feature=related

http://www.youtube.com/watch?v=1euv5wTfz_0&feature=related

http://www.youtube.com/watch?v=s4DmKmTmhek&feature=related

.

CONVERSAS CON DON JORGE LUIS ESTRELLA Y SU "MENÚ EJECUTIVO": Un poema de Daniel Martínez

2010-10-15T08:56:00.000-07:00

Me siento en la plaza a leer un libro
de Jorge Luis
éste no es Borges
este amigo tiene estrellas en su nombre

“mi médico me dice que me siento mal porque estoy bien”
los hijos juegan mientras yo converso con el tiempo
el mismo anciano
que ya es parte del paisaje de esta plaza
me saluda
¿esperando la muerte?
¿o es la muerte olfateando el otoño?

“pomposamente feliz mi mujer estrena su primer amante”
Vamos entendiéndonos
Los niños buscan un cielo de barrio
que prometen hamacas despintadas
el viento putea de vez en cuando con un puñado de tierra a los ojos

“ella tenía los ojos puestos en el universo”
Igual que esta mujer que va al supermercado de los chinos
Desafiando siglos de absurdos intentos de filósofos
Que tratan aún hoy después de muertos de hacernos creer que la vida
Hay que tomársela en serio
Vayan a otro lado con la gomera
Los pibes se van los pájaros agradecidos

“no sé porqué los pies duelen a veces
Como un alma cortada a pedacitos “
Es un dolor de calles
Nombres que nos miran desde lejos
Y el tiempo mata de a poco
Gustito a poco
¿Morirse es olvidarse de todos los que fuimos de una sola vez?

“Por qué será que siempre ando por patios sin geranios”
Acá lo agarré querido amigo
Mis patios tienen geranios alumbrados
Por soles de marzo
Y latas oxidadas y felices
Que aun riega la tía muerta preferida
Tumbas escondidas en la memoria sí
Que están tan vivas
que ayudan a vivir

“no es común estar arrodillado en la escritura
cuando la vida baila alrededor”
y …escribimos para no morir
bellamente asesinados por una palabra
paladeando los umbrales
del resplandor del misterio
asombrados como un niño a punto de empezar a vivir

“hay un retrato en la habitación
en el cual mi hermano y yo
estamos colgados de la absurda infancia para siempre”
tengo el mismo retrato solo cambian
los nombres está en el mismo lugar rojo
que late para todos

el próximo poema dice sincrónicamente
“es verano en mi corazón”
Los niños son parte de la tarde
El sol se acomoda al costado oeste del día
Va alargando las sombras de los árboles
Las miradas cambian de dueño

“Dios aguarda al muerto
O la eterna nada”
Navegando nada andamos
Llegan dos mujeres con sus niños se suben al tren de la tarde
Una es una madre hermosa vestida de barrio
Y no estoy hablando como un fotógrafo
Los niños cantan hablan
No los miro pero desbordan
Junto a la música maravillosa de este libro

“una niña le sonríe al niño que yo he sido y este cierra
Los ojos para ocultar el miedo “
Recuerdo dos poemas que escribí uno habla de amor
Y termina diciendo salvarlo como a un niño de la tristeza

“no entendemos la vida pero vivimos
Que es como leer sin entender la letra”
Me acuerdo de Lennon

“la vida es lo que te pasa mientras estás
Ocupado haciendo otros planes”
Lennon cumpliría 70 esta semana
Y su cuerpo ya se ha podrido
Como este siglo se pudre
Y los sueños…
¿y los sueños?
Mi hijo me pide uno de estos papelitos
Donde estoy escribiendo estas palabras
Y se va con otro niño recién conocido
¿Que fácil todo no?
Mi hijo aparece así para despertarme
De este absurdo que es la adultez
Una pareja cruza el centro de la plaza y se sienta en el banco próximo a mí
Están aprendiendo a reír de a dos
Algo de eso es el amor algo de eso es no morir

“las almohadas sueñas que los hombres duermen “
me acuerdo del poema de enrique Molina
que habla del sueño” de ti solo conoces tu pipa de tabaco”

“madre ¿vos qué sabés?”
Pienso en mi madre
Visitando a sus ochenta milagros
Su pueblo natal en estos momentos
Girando con la tierra

“en esta sala adornada de glicinas hoy recibo a mis muertos”
Pienso en mi padre cantando una canción en el patio a dúo con Gardel
Otra vez don Jorge la sincronía poética
Me leyó las líneas de la vida
Así que sigamos
Con su palabra abrazo
Me trae demasiado
Voy con usted por las calles largas del cementerio
Pensando en las muchas veces
Que a la muerte le gané de mano
Terminé el libro
Se fue la tarde se fue usted ayer
A sus pagos
La vida sigue
Yo tengo el alma llena de sus menues varios
De su barba blanca
Generosa como su abrazo
Ya estoy menos solo
Eso es bastante eso es demasiado

“Todo empieza en algo y termina en ismo”
Abismo de la tarde el sol dice adiós
El libro ha sido un manjar delicioso
Yo digo adiós ya soy el que era
Mas su poesía
he aprendido
De su mano de luz
Iluminado vuelvo a mi hogar
A mis niños a ese otro que soy

La plaza se apaga lentamente de inocencia
Y de niños
Gracias maestro

Bahia Blanca 12/10/10

¿POR QUIÉN DOBLAN LAS CAMPANAS?: Un poema de Ofelia Jany

2010-10-12T12:23:00.000-07:00

Doblan por quien tiene hambre,
por el que perdió su empleo,
por el que no tiene tierra donde armarse de una huerta,
por el que vino de adentro y está encerrado en cemento,
por el que pide en la calle y no le creen su pobreza,
por el que manda a sus hijos a pedir sin que lo vean,
por el que trabaja y sufre esperando que lo echen,
por el que perdió su ahorro,
por el viejo sin recursos,
por el enfermo sin cura,
por el niño que no espera,
por el joven que no sueña,
por el hombre que no cree,
por el soldado que vuelve, derrotado y sin testigos,
por el que lucha y no ceja y lo censuran y evitan,
por los que no ven salida, por los que bajan sus brazos,
por aquellos que perdieron en la lucha sus ideales,
por los nihilistas que piensan que ya todo está perdido,
y los que en el campanario hacen repicar a duelo.

LÓGICA: Un poema de Julio Carabelli

2010-10-04T15:13:00.000-07:00

Julio Carabelli

Un hombre busca su pan
hurga en los tachos de basura
juega
su condición de niño
busca pertenencias en inventarios cósmicos
para él
para millones como él la vida está escondida
no la encuentra
antes solía sorprender a sus vecinos
-¿usted sabe quién soy cómo me llamo?-
está fuera de juego
duerme
sus dientes su paladar su hígado
dormitan en el intestino flaco
a la intemperie
no aprecia la lluvia ni el rocío
no tiene adonde ir y no camina
no piensa no mira no murmura
sólo oye voces afirmando
que está vivo.

POETISA: Un poema de Matilde Eljach

2010-09-20T06:28:00.000-07:00

Matilde Eljach

A Meira del Mar

Era el verde mar en la mirada
Desnuda entre los velos
De la tarde.

Tornasol,
Bella rosa acanelada
Era aura de trigo

Y tremolante
Bandera
En cuya voz
Anidan las torcazas.

Era acacia
Era luna
Era atarraya.

Era huella madura
Hecha palabra.

.

EL PERFUME: Un poema del poeta argentino Jorge Alberto Giallorenzi

2010-09-08T09:24:00.000-07:00

Jorge Alberto Giallorenzi

soleado de cánticos
centellea mi alma
como el río
que pasa por tus puertas
como tu cabello
de lana cruda
como un mar
encrespado de silencios.

Me sacudo,
tal vez sea un temblor irrepetible.

AMOR DE AMAR: Un poema del poeta argentino Hugo Francisco Rivella

2010-09-01T05:08:00.000-07:00

Si era posible no lo supe hasta que me lo hizo saber con sus ojazos,
ella tenía la falda como un viento que le mostraba el alma y aquellos pechos por los que anduve hechizo en todo Méjico,
ni Gaviria ni el bus que atraca en Cali, ni el Ladrón de Bagdad, ni aquel sicario que besaba la virgen delante el muerto, ni el chapito guzmán con su osadía de viajar a la luna en un caballo.
Ella sabía el corrido del bandido que robó los cometas de Tijuana, que si adelita se fuera con otro la seguiría por tierra y por mar, me besó en Buenos Aires, se acostó con la lluvia de Bahía, y en Santiago de Chile fue un poema soñado por Neruda y sus fantasmas.
Se estrechaba su cuerpo en Costa Rica, cintura de morena panameña, en Lima era un valseado de Chabuca y el moro que volaba a Machu Pichu .
Cómo te amé muchacha enamorada del cóndor y el zarpazo de los pumas, del Valle de la Luna y los cristales que llenaban de luces Purmamarca.
Te amé sagradamente hasta la muerte de Cristo en Vallegrande, por los ríos de la puna y la llanura que se apega a la tierra alucinada, te amé en los hombres de palabras oscuras y en las mujeres de mirada clara.
América me tiene caminante de su cuerpo y el tiempo de la escarcha.

LA ESCRITORA: Un poema de la poeta colombiana Orietta Lozano

2010-08-25T13:17:00.000-07:00

Orietta Lozano

Ya clavé el puñal a mi fantasma,
corté mi larga cabellera,
y la di de comer a mis hambrientos tigres.
Deshice la herencia de los que murieron de tristeza,
y de un solo trago bebí el dolor del agua,
atravesé el bosque ardiente,
me sembré como una lila,
agonicé con la raíz del vientre entre las manos,
caminé con la dulce tos de la nostalgia,
y el cansado espejo que refleja
la turbiedad de mi costado.
Con cuanta suavidad
suspiro aún,
en el misterio y la palabra calma,
en el grito de la campana
que despierta
a las pequeñas luciérnagas,
que tan hondo cavan
en el centro de mi espalda.

DE LETRA: Un poema de Cristina Domenech

2010-08-13T15:30:00.000-07:00

La ausencia dice
que hay sombra que zozobra
por la noche y busca detrás de la palabra
las ruinas por donde circula el azar
No hay tiempo en este tiempo
cuando la voz es otra oculta
Deletreamos ausencia
y no hay
Pero las voces dicen por callar
que basta no decir cuánto silencio
cuánto cabe
que no había letra
para el nombre del padre
o vocal que hace
preposición del abandono
que no dice basta que no
hijo puro espíritu santo

No hay letra para decir no vida
La muerte es otra cosa

"NOMS" : "NOMBRES": El poeta Pere Bessó traduce al catalán un poema de Elvira Alejandra Quintero

2010-08-03T14:28:00.000-07:00

Noms

Els noms de les coses que estime són els noms de les coses que delere.
La vida, però, m'obliga a emprar d'altres paraules per les que el món es regeix com si es negàs, incorruptible, a establir un ordre contrari.
Així els redons dies del tròpic, tota la seua llum i la força que ignora el desemparament
Abans que alimentar la matèria dels meus ossos, es neguen a ser metàfora dels actes que donen compte del meu vagarejar en ells.

Vagarege.
Aleshores no camine.
I no em banye en les aigües clares com voldria, sense un per què i una vergonya que s'haja de llavar.
I no aconseguesc mirar la nit com la terra del descans promés
El lloc de la festa
Sinó amb l'horror de repetir el malson.

Les coses que estime lluiten sense sossec per a no ser apartades dels seus noms.
Inventen una nova fe i ixen com huracà a agranar carrers
I transigeixen
I tramiten, desesperades, la possibilitat de començar a ser, des d'ara, part amb veu i vot en el món d'afora.

I jo mire la seua ingenuïtat i la compartesc.

[Poema del llibre La nit en esborrany de Elvira Alejandra Quintero: Traducción del poeta Pere Bessó]

Nombres

Los nombres de las cosas que amo son los nombres de las cosas que anhelo.
Sin embargo la vida me obliga a usar otras palabras por las que el mundo está regido como si se negara, incorruptible, a establecer un orden contrario.
Así los redondos días del trópico, toda su luz y la fuerza que ignora el desamparo
Antes que alimentar la materia de mis huesos, se niegan a ser metáfora de los actos que dan cuenta de mi deambular en ellos.

Deambulo.
Entonces no camino.
Y no me baño en las aguas claras como quisiera, sin un porqué y una vergüenza que deba ser lavada.
Y no logro mirar a la noche como la tierra del descanso prometido
El lugar de la fiesta
Sino con el horror de repetir la pesadilla.

Las cosas que amo luchan sin sosiego para no ser apartadas de sus nombres.
Inventan una nueva fe y salen como huracán a barrer calles
Y transigen
Y tramitan, desesperadas, la posibilidad de comenzar a ser, desde ahora, parte con voz y voto en el mundo de afuera.

Y yo miro su ingenuidad y la comparto.

[Poema del libro La noche en borrador de Elvira Alejandra Quintero]

.

.

.

CICATRICES: Un poema del poeta argentino Gustavo Tisocco

2010-07-28T14:59:00.000-07:00

Gustavo Tisocco

La niña que come en la ventana
no es un pájaro, no.

Sin jaulas ella
carece de la belleza
de estar libre.

El niño que come en la vereda
no es un perro, no.

Sus ojos extraviaron
la dulzura
de quien es imprescindible.

Nosotros escribimos de vuelos y ladridos,
olvidamos
que en la intemperie
la inocencia llora.

NOSTALGIA: Un poema del poeta colombiano Aníbal Manuel Cedeño

2010-07-21T10:00:00.000-07:00

Anibal Manuel Cedeño

sueños sobresaltados por el campaneo

eco de ropas blancas en el tendedero

si ya es la hora de la soledad
preciso es sumergir la voz en el fondo lechoso
del día que apenas inicia
y poco a poco cede al placer de la memoria

si ya es el día de la nostalgia
sólo queda correr las cortinas
que ocultan la diaria cinematografía del patio
para invocar la presencia de un rostro hace tiempo acariciado.

¿seguirán detenidas al pie de los postes las pisadas
y en los andenes las migajas de una charla muchas veces suspendida?

VERSOS DE ESPANTAPÁJARA: Un poema de la poeta chilena Magdalena Fuentes Zurita

2010-07-05T11:19:00.000-07:00

Magdalena Fuentes

Busco tu rostro
entre todos los rostros
en las enmarañadas ciudades
para detener esta desazón mía
de cordillera cansada
Vuelvo mi cabeza que gira
como una hoja desprendida
afuera
el sol cae a pedazos
sobre los cuerpos
y los perros vienen a buscarme
para terminar el sueño
Pero yo me levanto
lucho con todos los fantasmas
hasta tocar la lluvia
de tus manos.

EL AMANTE IMAGINARIO: Un poema del poeta estadounidense argentino Alfred Hopkins

2010-06-28T12:59:00.000-07:00

Alfred Hopkins

Imaginamos un amante imaginario imaginando amores,
Que vive en palacios dorados imaginarios,
Que pasea por la verde verdura de bosques imaginarios,
Que descansa en la rocosa orilla de ríos imaginarios,
Que dibuja amantes amándose imaginariamente,
Que pasea sus dedos suavemente sobre pechos imaginarios,
Que pasea las yemas de sus dedos sobre caderas y genitales imaginarios,
Que respira profundamente el dulce perfume de amores imaginarios,
Que inventa y recita mantras transpirados por sueños imaginarios,
Que contempla plácidamente los cerros imaginarios,
Que lucha contra mil feroces bestias imaginarias,
Que imagina amantes entonando versos imaginarios,
Que imagina al amanecer orgasmos imaginarios,
Que cabecea escribiendo poesías imaginarias,
Un amante muere con su corazón latiendo a ritmos imaginarios.

VELADA: Un poema del poeta colombiano Rafael Escobar De Andreis

2010-06-14T16:28:00.000-07:00

Rafael Escobar de Andréis

Días después de la reunión
duerme debajo de la mesa
la cuerda que cayó al quitar los velos
del regalo que le hizo su hija.
Sigue allí sin que nadie la levante
como si al hacerlo un encanto acabara.
Si dejáramos todo igual después de la fiesta:
las copas con las huellas de labios,
los palillos con que cada uno pinchó las aceitunas,
las migas de pan y crispetas que no acataron
el ansia de las bocas,
las colillas de los cigarrillos y la forma
como cada cual apaga el fuego y riega la ceniza.
Si no corriéramos a lavar y dejar todo como estaba
¿Podríamos tener una reunión que perdurara en la memoria?
¿Vendrían por su cuenta frases, comentarios, risas?
¿Se escucharían canciones?
¿Reemplazarían los objetos a las personas?
Quizá hasta podríamos repetir la velada
sólo con las cosas y los gratos recuerdos.

LAS VOCES DEL DÍA: Un poema de mi libro LA NOCHE EN BORRADOR

2010-06-05T19:46:00.000-07:00

Dejemos que la luz se meta y acose hasta develar los secretos guardados.
Es lo que hace falta.
Están allí estorbando desde la vez que los aceptamos como aliados.
Sólo después volveremos a pisar la tierra con los pies descalzos y descifraremos el mensaje.
Que empiece a hablar el fuego y escoja lo que crea conveniente.
Que no dude en borrar.
Tal vez después bebamos a plenitud las aguas claras y bañemos en ellas nuestros cuerpos sin miedo al torrente.
Y que el viento se lo lleve todo y no nos diga el nombre de la otra ciudad.
Así no nos asaltará la tentación de repetirnos.

MEMORIA DEL OLVIDO: Un poema del poeta argentino Norberto Barleand

2010-04-19T17:45:00.000-07:00

Norberto Barleand

Memoria del olvido

No quisiera perderme en la penumbra.

¿Qué decir del cántaro y la lluvia?
La mirada a trasluz se perdió entre los témpanos,
en aquellas máscaras que parecían sonrisas.

Hoy
las venas golpean claveles
perfumados de miedo.

No quisiera las huellas a mitad del sueño,
la raíz deshojada en el silencio.

En las epopeyas de mis gestos
distantes de las águilas y el canto
persigo los rastros de acordes inconclusos.

¿Qué sucedió en la muchedumbre de estas manos?

No pudieron contener las avalanchas del odio.
Sucumbió con la tragedia,
en un vacío de sombras y exilios.

¿En qué sitio se erigió el muro de la indiferencia?

Los salmos del dolor esculpieron las efigies,
la derrota acosaba con sus lágrimas
la sin-razón de un tiempo de diluvios.

¿Quiénes acompañaron el vuelo de palomas
cuando el aire se llenaba de hollín
y en el cielo estallaban ciénagas de espanto?

¿Por qué este crujido?
¿Por qué el amuleto de túnicas trepando la impostura?
¿Quiénes esconden la deshonra?

La hondura del dolor
no cobija traidores
aún cuando huele a primavera
y es madrugada en los gemidos
de la ausencia.

El poema Memoria de olvido, del escritor argentino Norberto Barleand, pertenece a su libro Duelo de la memoria.

.

INFANCIA: Un poema de la poeta argentina María Silvia Paschetta

2010-04-10T19:05:00.000-07:00

.

María Silvia Paschetta

La infancia fue de luz
                            también
                            de llanto
                            de derramar asombro
a cuatro vientos
                           de creer en las vías
                           y en los trenes
                           de preguntar creyendo

La infancia fue desierto
                           mar
                           arena

La infancia fue buscar
lo que aún no encuentro.

LOS DONES OCULTOS: Un poema de la poeta colombiana Matilde Espinosa

2010-03-19T18:16:00.000-07:00

.
El 19 de marzo de 2008 falleció Matilde Espinosa, una de las más altas voces de la poesía colombiana del siglo XX. En nuestro Blog la recordamos rindiendo homenaje a sus palabras:

LOS DONES OCULTOS

Saber callar
en el instante mismo de la pena
cuando los labios – roto temblor –
entierran la palabra y el sollozo.

No recordar el nombre
de quien alguna vez
nos hizo daño.

Ignorar la mirada
que te empaña la hora
de un transparente día.

Dolerte de la bestia
pequeña y extraviada,
dolerte de su sed.

Abrirle espacio puro
al pájaro que equivocó su vuelo
y tropezó en tu espejo.

Escuchar a los niños
como si fueran viejos
y tomar sus palabras
con el gozo infantil
de un recodo lejano.

Saber llegar a tiempo
y colmar de esperanza
la ansiedad del que espera.

Entender las criaturas
sabiendo que sus gestos
son el lenguaje claro
que nos descubre el mundo
que llevamos por dentro.

Viento sobre el río Guaitara

2010-03-05T09:04:00.000-08:00

Cuando fluye el camino
es necesario abandonarse a él
dejando atrás lo que no debe ser mirado
otra vez
y otra vez.
Sólo el viento
podría soplarme una verdad ahora
y el río helado
que tropieza con sus piedras
grandes
chicas
tantas veces
y aún así
sigue fluyendo vigoroso.

Rumichaca (Frontera Colombia-Ecuador), febrero, 2010

EL SUR: Un poema de Lucía Alejandra Cobo Quintero

2010-02-21T16:27:00.000-08:00

He visto playas interminables de un mar fuerte y profundo.
He visto agua como mar en las montañas.
He visto ciudades grandes, pequeñas, medianas, de estos tiempos y de otros.
He visto a las montañas subir hasta el cielo y desaparecer entre las nubes.
Y vi esos atardeceres pintar la blanca ciudad de colores, y sentí la cálida brisa pasar corriendo por mi lado contando historias de Farallones!

Wayra, La paz, Boliva. 20 de febrero de 2010

Hallazgo de la vida: Un poema de César Vallejo

2010-02-14T21:46:00.000-08:00

¡Señores! Hoy es la primera vez que me doy cuenta de la presencia de la vida. ¡Señores! Ruego a ustedes dejarme libre un momento, para saborear esta emoción formidable, espontánea y reciente de la vida, que hoy, por la primera vez, me extasía y me hace dichoso hasta las lágrimas.

Mi gozo viene de lo inédito de mi emoción. Mi exultación viene de que antes no sentí la presencia de la vida. No la he sentido nunca. Miente quien diga que la he sentido. Miente y su mentira me hiere a tal punto que me haría desgraciado. Mi gozo viene de mi fe en este hallazgo personal de la vida, y nadie puede ir contra esta fe. Al que fuera, se le caería la lengua, se le caerían los huesos y correría el peligro de recoger otros, ajenos, para mantenerse de pie ante mis ojos.

Nunca, sino ahora, ha habido vida. Nunca, sino ahora, han pasado gentes. Nunca, sino ahora, ha habido casas y avenidas, aire y horizonte. Si viniese ahora mi amigo Peyriet, les diría que yo no le conozco y que debemos empezar de nuevo. ¿Cuándo, en efecto, le he conocido a mi amigo Peyriet? Hoy sería la primera vez que nos conocemos. Le diría que se vaya y regrese y entre a verme, como si no me conociera, es decir, por la primera vez.

Ahora yo no conozco a nadie ni nada. Me advierto en un país extraño, en el que todo cobra relieve de nacimiento, luz de epifanía inmarcesible. No, señor. No hable usted a ese caballero. Usted no lo conoce y le sorprendería tan inopinada parla. No ponga usted el pie sobre esa piedrecilla: quién sabe no es piedra y vaya usted a dar en el vacío. Sea usted precavido, puesto que estamos en un mundo absolutamente inconocido.

¡Cuán poco tiempo he vivido! Mi nacimiento es tan reciente, que no hay unidad de medida para contar mi edad. ¡Si acabo de nacer! ¡Si aún no he vivido todavía! Señores: soy tan pequeñito, que el día apenas cabe en mí!

Nunca, sino ahora, oí el estruendo de los carros, que cargan piedras para una gran construcción del boulevard Haussmann. Nunca, sino ahora avancé paralelamente a la primavera, diciéndola: «Si la muerte hubiera sido otra...». Nunca, sino ahora, vi la luz áurea del sol sobre las cúpulas de Sacre-Coeur. Nunca, sino ahora, se me acercó un niño y me miró hondamente con su boca. Nunca, sino ahora, supe que existía una puerta, otra puerta y el canto cordial de las distancias.

¡Dejadme! La vida me ha dado ahora en toda mi muerte.

El pozo: Un fragmento de la primera novela de Juan Carlos Onetti

2010-01-25T14:41:00.000-08:00

Juan Carlos Onetti
(Montevideo, 1909 - Madrid, 1994)

El pozo (1939)

          Hace un rato me estaba paseando por el cuarto y se me ocurrió de golpe que lo veía por primera vez. Hay dos catres, sillas despatarradas y sin asiento, diarios tostados de sol, viejos de meses, clavados en la ventana en lugar de los vidrios.
          Me paseaba con medio cuerpo desnudo, aburrido de estar tirado, desde mediodía, soplando el maldito calor que junta el techo y que ahora, siempre en las tardes, derrama adentro de la pieza. Caminaba con las manos atrás, oyendo golpear las zapatillas en las baldosas, oliéndome alternativamente cada una de las axilas. Movía la cabeza de un lado a otro, aspirando, y esto me hacía crecer, yo lo sentía, una mueca de asco en la cara. La barbilla, sin afeitar, me rozaba los hombros.
          Recuerdo que, antes que nada, evoqué una cosa sencilla. Una prostituta me mostraba el hombro izquierdo, enrojecido, con la piel a punto de rajarse, diciendo:
           —“Date cuenta si serán hijos de perra. Vienen veinte por día y ninguno se afeita”.
          Era una mujer chica, con unos dedos alargados en las puntas, y lo decía sin indignarse, sin levantar la voz, en el mismo tono mimoso con que saludaba al abrir la puerta. No puedo acordarme de la cara; veo nada más que el hombro irritado por las barbas que se le habían estado frotando, siempre en ese hombro, nunca en el derecho, la piel colorada y la mano de dedos finos señálandola.
          Después me puse a mirar por la ventana, distraído, buscando descubrir cómo era la cara de la prostituta. Las gentes del patio me resultaron más repugnantes que nunca. Estaban, como siempre, la mujer gorda lavando en la pileta, rezongando sobre la vida y el almacenero, mientras el hombre tomaba mate agachado, con el pañuelo blanco y amarillo colgándole frente al pecho. El chico andaba en cuatro patas, con las manos y el hocico embarrados. No tenía más que una camisa remangada y, mirándole el trasero, me dio por pensar en cómo había gente, toda en realidad, capaz de sentir ternura por eso.
          Seguí caminando, con pasos cortos, para que las zapatillas golpearan muchas veces en cada paseo. Debe haber sido entonces que recordé que mañana cumplo cuarenta años. Nunca me hubiera podido imaginar así los cuarenta años, solo y entre la mugre, encerrado en la pieza. Pero esto no me dejó melancólico. Nada más que una sensación de curiosidad por la vida y un poco de admiración por su habilidad para desconcertar siempre. Ni siquiera tengo tabaco.
          No tengo tabaco, no tengo tabaco. Esto que escribo son mis memorias. Porque un hombre debe escribir la historia de su vida al llegar a los cuarenta años, sobre todo si le sucedieron cosas interesantes. Lo leí no sé dónde.
          Encontré un lápiz y un montón de proclamas abajo de la cama de Lázaro, y ahora se me importa poco de todo, de la mugre y el calor y los infelices del patio. Es cierto que no sé escribir, pero escribo de mí mismo.

......................

TU NOMBRE CANTO Y GUITARRA: Un poema del poeta argentino Norberto Barleand

2009-12-31T12:05:00.000-08:00

Pronuncio tu nombre
entre los pétalos y el alba,
humedecida en los charcos
del canto y de las guitarras,

silencio que se hace llanto
laguna de la nostalgia
bebo la rosa, el viento
tu sonrisa en la distancia,

agua de bruma y sueño
árbol de hojas mansas
fatiga de los recuerdos
sembradura del sol que avanza

beso tus labios frescos
de fresca espuma y romanza
cuando la voz se desliza
y la noche se descalza

alumbra tu cuerpo y canta
con voz sonora y guitarras
prendida al faro del ruedo
colina de la esperanza,

acudo a tus pies y grito
con toda la luz del alma

VILLANCICO: Poema de la poeta española GLORIA FUERTES música de PACO IBAÑEZ

2009-12-23T09:02:00.000-08:00

Ya está el Niño en el portal,
que nació en la portería.
San José tiene taller,
y es la portera María.

Vengan sabios y doctores
a consultarle sus dudas,
el Niño sabelotodo
está esperando en la cuna.

Dice que pecado es
hablar mal de los vecinos
y que pecado no es
besarse por los caminos.

Que se acerquen los pastores,
que me divierten un rato,
que se acerquen los humildes,
que se alejen los beatos.

Que pase la Magdalena,
que venga San Agustín,
que esperen los Reyes Magos
que les tengo que escribir.

LOS LETRADOS: Un poema del poeta chileno Gonzalo Rojas

2009-12-11T09:40:00.000-08:00

Gonzalo Rojas

Lo prostituyen todo
con su ánimo gastado en circunloquios.
Lo explican todo. Monologan
como máquinas llenas de aceite.
Lo manchan todo con su baba metafísica.

Yo los quisiera ver en los mares del sur
una noche de viento real, con la cabeza
vaciada en el frío, oliendo
la soledad del mundo,
sin luna,
sin explicación posible,
fumando en el terror del desamparo.

Los ríos han crecido: un poema de la poeta colombiana Matilde Espinosa

2009-11-28T07:23:00.000-08:00

¡Los ríos han crecido!
Su torrentera insomne
Desdibuja los rostros
De párpados abiertos,
En su delirio de piedras y raíces.

Crecen sobre las olas
Los cuerpos arrancados
De la noche,
Sin luceros ni orillas,
Sin el aire caliente
Que hincharon las palabras,
Las últimas palabras.

En su vientre, los ríos
Levantan cementerios
Y la muerte se cierra
En círculos morados
Que sacuden los peces
Y devoran la sangre.

En cada espuma verde
Viajan los niños muertos,
Y en cada brazo de agua
Se preguntan las madres:
¿dónde sus nidos tiernos?
¿Dónde su arteria rota
Clamorosa de arrullos?

En las gradas del alba
Van subiendo esqueletos
Con su carga madura
De grávidos espinos,
Y una afrenta de espigas
Que hace temblar la yerba.

¡Los ríos han crecido!
Un bosque humano lanza
Sus yemas al océano
Y las venas desatan
Palpitantes cordajes
Donde se estrella el viento
Y ensancha el corazón.

Volverán de los ríos,
Crecidos por la sangre
Y los hondos suspiros,
En madurez violenta
De secreta victoria
Para que sea más cierta
La pureza del agua.

DESTERRADO: Un poema del poeta argentino Hugo Francisco Rivella

2009-11-21T14:53:00.000-08:00

cada palabra la repito a llanto de lágrima caída.
a cimbronazo de camión en llanta
a trueno en un hospicio de madrugada enferma
con qué puñal te he herido en el intento
con qué garras te arañé los pasos
en qué espejos te buscan los huecos de mi sangre las espinas sedientas que repiten tu nombre
desanúdame el viento de esta degolladura
y déjame correr hacia la noche
entrequiéreme el rastro que he perdido
el círculo de un agua que me ahoga
cada palabra en tanto es un mazazo sobre el cadáver de este mi esqueleto
y ya no hay letra que me escarbe el alma
ni caballos de sal bajo la luna que por mi muerte piafen
si fue grande el amor y lo vivido tan frágil que se rompe
cómo podré salvarme desterrado
y en el destierro olvidar tu olvido

.
.

Cuaderno de Clase: Un cuento delNorberto Barleand

2009-11-14T15:24:00.000-08:00

Ayer, mientras acomodaba libros, encontré un cuaderno, es mío? de que grado?, las letras, los números, las rayas borroneadas de tinta y pupitre encendían mi angustia, desconocía si esa letra, pertenecía al lenguaje que acompañó la vida o era de algún coleccionista de fábulas solemnes que invadió los estantes de mi casa.

Separé las hojas amarillas de las blancas, parecían guardapolvos de tiza enfundando al niño que fui hace muchos años.

Arranqué las tapas, eran duras, parecidas al Himno, a la bandera de ceremonias, al augusto prócer del mármol que muy serio controlaba mi entrada a la escuela todos los días., bendecidos de gloria y de olvido.

Siempre tuve dudas de ellos, de los próceres, digo, tan erectos, malhumorados, en fin, nuestra historia narrada desde la epopeya, la furia y la bravata.

Nada sabía del mundo entonces ,tampoco del concepto de justicia y libertad, la lucha era una pelea por un gol en el potrero.. Nada más, poco, muy poco..

Tan chico era el mundo? No, el chico era yo.

Transcurría un tiempo de posguerra, paisaje en blanco y negro, oscuras bombas, desgarros…

Cadáveres por millones mutilados, pueblos y ciudades destruidas, muerte con olor a muerte, llanto de luto en pupilas de madres, desconsuelo. Horror. Tragedia.

Poco conocía desde mis ojos de barrio, solo gorriones y ciruelos, hurgaba las medias de las tías, acaso las de mi madre para llenarlas de papeles y hacer una de trapo, jugar, patear al arco imaginario del futuro.

Como sería? El futuro digo, como sería?

Un pasillo largo y dos grandes patios tenía la casa (conventillo), muchas macetas, piletas de lavar, mucha, mucha gente, todo o casi todo sucedía allí y en el empedrado de ese barrio austero y murmurante… nosotros en la calle, pateando la de goma, la de cuero en los baldíos., un frente a frente, punta y taco rango y mida y qué se yo…….

Supe después, no tanto tiempo más adelante, ya crecido y de pantalones largos que la muerte era parte de la vida, que los muertos eran siempre los mismos.

Que protagonizamos la gran gesta americana, de la América Nueva, ajada y partida, del inca y los milagros, del mestizo o el indio rescatando la memoria, Pueblos, Patria postergada, Revolución, Guerra Fría, Imperialismo y cuanto más ingresó a mi vocabulario, a formar parte de todo aquello que rodeaba el entorno de los días, tal vez de una generación de ideales, sueños y tormentas.

Decía en todo el recorrido que los muertos eran siempre los mismos, es decir, del mismo palo, casi del mismo lugar de pertenencia, venían del corralón y del trabajo, humildes, anónimos, sin cruz y sin espada, con la sombra de un pan en cada mano y un grito de impotencia en las gargantas.

El mundo era el mismo y diferente, los pueblos eran tortas de reparto, los niños golondrinas que no vuelan, el fuego, cenizas caminando por los charcos del dolor y la ignominia.

Las leyes aun son perros que no ladran, se aplican por arriba y desde arriba, la paz es un cabildo de palabras que preludian el espanto de una guerra.

Aun así

Los sueños fueron planetas compartidos, utopías que alumbraron el camino, los días del sol, las primaveras, el amor, los hijos, un poema a la alegría del canto y los anhelos.

Alejé el dolor de lo perdido para disfrutar la aventura cada día, la témpera y el verbo en las colmenas.

A esta altura, el cuaderno observa mi rostro, una mirada adulta, la sonrisa de un niño que se aleja perdido entre sus hojas.

Intento ver una señal para reconocerme en él, busco hasta el final, página por página y aparece un olor sepia y acuarela, solo eso..

Resignado, cierro y lo elevo hacia la biblioteca para guardarlo definitivamente, cuando de pronto cae una hoja, una hoja despegada del resto, una hoja de recuerdo y porvenir.

Desteñido, arrugado, observo un dibujo, los arcos, la pelota y los nombres de ellos, de todos, desprolijos, juntos los nombres de mis compañeros del equipo que jugó los Campeonatos Infantiles “Evita” el “Sirdar”, por el frigorífico que luego para el ascenso se llamó “Carlos Gardel”

Era como una foto perforada de nostalgia, salimos subcampeones.

No sé en qué naufragio se perdió la medalla que me entregaron aquel domingo de verano, tan distante, tan lejano pero bueno…, ahora tengo el testimonio de este cuaderno recuperado

los pantalones cortos,

las medias caídas,

la camiseta afuera.

Norberto Barleand

y un grito de gol!!!!!!!!!!!!!!!!!!

,
,
,
,

DEL CAMINO

2009-11-02T10:34:00.000-08:00

..
.

Si me desvela la promesa de tu risa, esa que se desgrana en los arrecifes de mi último sueño,
allí tu sombra me sigue y no acepta mi recuerdo.
Vengo de un país donde no brilla más el sol sino el cuchillo que aniquiló los cuerpos
y los volvió carne sin nombre bajo otros miles de cuerpos.
Pero traigo en mi mochila los dibujos tejidos por los indios paeces con sus largos hilos,
sus nudos y sus voces entrecortadas en mi memoria.
Un laberinto es ahora mi escritura
y un andrajo el camino que he dejado atrás.
Yo le miro cubrirse el rostro con sus manos para no responderme,
sabe que sólo yo sé de qué estaba hecha la sustancia de su vacío
y de su sombra
y del árbol de la madera de su lápiz.
Sabe que sólo yo sé lo que él y yo esperábamos bajo la luz de un amanecer olvidado en ese laberinto.

.
.